EL SEÑOR DE LOS ANILLOS

La obra maestra de Tolkien mereció, desde un primer momento, toda clase de comentarios, preguntas y cuestionamientos por parte de Editores, periodistas, lectores, colegas y admiradores; sobre las que el Profesor, contestó puntualmente. [45]

Encontraremos aquí todas las respuestas, aún las no tan conocidas, sobre la trama de El Señor de los Anillos, sus personajes, la Tierra Media, sus razas, etc. incluso mucha información sobre toda la Mitología.  

1) Tolkien y El Señor de los Anillos, su origen,  sus antecedentes, sus inspiraciones, sus influencias, su gusto por las lenguas. Una Carta autobiográfica sobre su obra cumbre.

163  A W. H. Auden

A Auden, que había comentado El Señor de los Anillos en la New York Times Book Review y en Encounter, se le habían enviado las pruebas del tercer volumen, El retorno del rey. Le escribió a Tolkien en abril de 1955 para formularle varias preguntas suscitadas por el libro. La réplica de Tolkien no se conservó (Auden habitualmente tiraba las cartas después de leerlas). Éste volvió a escribir a Tolkien el 3 de junio diciendo que le habían pedido que diera en octubre una charla sobre El Señor de los Anillos por el Tercer Programa de la BBC. Le preguntaba si quería escuchar algo especial en la emisión y si podía suministrarle algunos «toques humanos» dándole información acerca de cómo llegó a escribirse el libro. La respuesta de Tolkien se conservó porque en esta ocasión -y cuando subsiguientemente le escribió a Auden- guardó una copia en papel carbón, de la que ha sido obtenido este texto.

7 de junio de 1955          76 Sandfield Road, Headington, Oxford

Querido Auden:

Me alegró mucho saber de usted, y también comprobar que no se ha aburrido todavía. Me temo que deba prepararse para una larga carta otra vez, pero puede hacer con ella lo que quiera. De cualquier modo, la he dactilografiado para que pueda leerse velozmente. No pienso realmente que yo sea tan importante. Escribí la Trilogía [46] por satisfacción personal, llevado a ella por la escasez de literatura de ese tipo que deseaba leer (y la que había estaba a menudo sumamente adulterada). Una tarea ingente, y como dice el autor de Ancrene Wisse al final de su obra: «Preferiría, Dios sea testigo de ello, echarme a andar a Roma antes que empezar esta obra otra vez». Pero a diferencia de él, yo no habría dicho: «Leed parte de este libro a vuestro gusto cada día; y espero que si lo leéis a menudo, os será muy provechoso; de lo contrario, habré malgastado muchas largas horas». No pensé demasiado en el provecho o en el placer de los demás, aunque nadie puede realmente escribir o hacer nada de manera exclusivamente privada.

Sin embargo, cuando la BBC emplea a alguien de su importancia para hablar públicamente de la Trilogía, no sin referencia al autor, el más modesto (o por lo menos reservado) de los hombres, cuyo instinto le lleva a enmascarar bajo una investidura mítica y legendaria los conocimientos que tiene de sí mismo y las críticas a la vida tal como ésta se le da, no puede evitar pensar en ella en términos personales, y encontrarla interesante, y difícil también para expresarse con brevedad y exactitud a la vez.

El Señor de los Anillos, como historia, fue terminada hace ya tanto tiempo que puedo ahora adoptar un punto de vista impersonal sobre ella y encontrar las «interpretaciones» muy divertidas; aun aquellas que yo mismo pudiera hacer, que son en su mayoría post scriptum: tenía en mente muy pocas intenciones de carácter particular, conscientes o intelectuales, mientras iba escribiéndola. [47] Excepto unas pocas críticas deliberadamente despreciativas -como la del Vol. II en el New Statesman, [48] en la que usted y yo fuimos denostados con términos tales como «pubescente» e «infantilismo»-, lo que los lectores apreciativos han sacado de la obra o han visto en ella ha sido bastante favorable, aun cuando no esté de acuerdo con ello. Exceptuando siempre, por supuesto, toda interpretación que suponga una simple alegoría: es decir, lo particular y lo tópico. En un sentido más amplio, supongo, es imposible escribir una «historia» que no sea alegórica en la proporción en que «cobre vida», pues cada uno de nosotros es una alegoría, encarnada en un cuento particular e investida con las ropas del tiempo y el lugar, verdad universal y vida perdurable. De cualquier modo, la mayor parte de la gente que ha disfrutado de El Señor de los Anillos ha sido afectada primordialmente por ella como historia estimulante, y así fue como se la escribió. Aunque, por supuesto, no puede eludirse la pregunta formulada desde la puerta trasera: «¿De qué se trata?». Eso sería como responder a una pregunta estética hablando de un aspecto técnico. Supongo que si en un momento dado se hace una buena elección en lo que a una «buena narración» (o «buen teatro») respecta, se comprobará que el acontecimiento descrito es el más «significativo».

Para volver, si puedo, a los «Toques humanos» y a la cuestión del momento en que comencé: esto es más bien como preguntarle al Hombre cuándo comenzó el lenguaje. Fue la evolución inevitable aunque condicionada de un dar a luz. Esto ha sido siempre algo mío: la sensibilidad a la estructura lingüística, que me afecta emocionalmente tanto como el color y la música; el apasionado amor por las cosas que crecen, y una profunda respuesta a las leyendas (por falta de una palabra mejor) que tienen lo que llamaría el temperamento y la temperatura noroccidentales. De cualquier modo, si se quiere escribir un cuento de esta clase, uno debe consultar con las propias raíces, y un hombre del Noroeste del Viejo Mundo pondrá su corazón y la acción de su cuento en el mundo imaginario de ese aire y esa situación: el Mar Incesante de sus innumerables antepasados en el Oeste, y las tierras infinitas (de las que proviene la mayor parte de sus enemigos) en el Este. Aunque además puede que su corazón recuerde, por más que haya sido despojado de toda tradición oral, el rumor a lo largo de todas las costas acerca de los Hombres Venidos del Mar.

Digo esto sobre el «corazón» porque tengo lo que algunos podrían llamar un complejo de Atlántida. Posiblemente heredado, aunque mis padres murieron demasiado jóvenes como para que sepa tales cosas sobre ellos, y demasiado jóvenes como para que me las transmitieran oralmente. Heredado de mí (supongo) por sólo uno de mis hijos, [49] aunque no lo supe hasta recientemente, y él no sabía que yo lo tuviera. Me refiero al terrible sueño recurrente (que empieza con la memoria) de la Gran Ola, levantada como una torre, que avanza ineluctable por sobre los árboles y los campos verdes. (Se lo he legado a Faramir.) No creo que lo haya tenido desde que escribí la «Caída de Númenor», última de las leyendas de la Primera y la Segunda Edades.

Soy, por sangre, de las Tierras Medias del Oeste (y escogí como lengua el inglés medio de las Tierras Medias del Oeste desde que le puse los ojos encima), pero quizás un hecho de mi historia personal pueda explicar en parte por qué el «aire noroccidental» me atrae tanto a la vez como «patria» y como descubrimiento. Nací en realidad en Bloemfontein, y, por tanto, esas impresiones profundamente implantadas que subyacen a los recuerdos todavía visualmente disponibles de la primera infancia, son las de un cálido campo reseco. Mi primer recuerdo de Navidad esta constituido por un sol enceguecedor, cortinas corridas y un eucalipto desmayado de calor.

Me temo que esto se esté convirtiendo en una lata espantosa y me extienda demasiado, más de lo que se merece «esta despreciable persona delante de usted». Pero es difícil detenerse una vez empezado un tema tan absorbente para uno mismo como es uno mismo. En cuanto al condicionamiento: soy plenamente consciente del condicionamiento lingüístico. Asistí a la King Edward's School y me pasé allí la mayor parte del tiempo aprendiendo latín y griego; pero también aprendí inglés. ¡No literatura inglesa! Excepto Shakespeare (que me disgustó cordialmente), los principales contactos con la poesía se produjeron cuando fue preciso traducirla al latín. No una mala introducción, aunque un tanto caprichosa. Quiero decir algo de la lengua inglesa y su historia. Aprendí anglosajón en la escuela (también gótico, pero ése fue un accidente del todo desconectado del curriculum, aunque decisivo; descubrí en él no sólo la filología histórica moderna, atrayente desde el punto de vista histórico y científico, sino, por primera vez, el estudio de una lengua por mero amor: quiero decir, por el intenso placer estético derivado de una lengua por sí misma, no sólo despojada de su utilidad sino del hecho de ser el «vehículo de una literatura»).

Hay dos o tres hebras. La fascinación que tenían para mí los nombres galeses, aun cuando los viera sólo en camiones cargados de carbón, incluso desde pequeño es una de ellas; sin embargo, cuando pedía información, la gente sólo me daba libros incomprensibles para un niño. No aprendí nada de galés hasta que fui un estudiante ya mayor, y encontré en él un constante deleite, tanto lingüístico como estético. El español es otra: mi tutor era en parte español, y yo, a comienzos de mi adolescencia, cogía sus libros e intentaba aprender esa única lengua romance que me procura el placer particular del que hablo: no es exactamente lo mismo que la mera percepción de la belleza; siento la belleza, por ejemplo, del italiano o, por lo demás, del inglés moderno (que está muy lejos de mi gusto personal); se parece más bien al apetito que se siente por un alimento necesario. Después del gótico, lo más importante fue el descubrimiento en la biblioteca del Exeter College de una gramática finlandesa. Fue como el descubrimiento de una entera bodega llena del vino más asombroso, de una especie y un sabor nunca degustados antes. Me intoxicó por completo; y abandoné el intento de inventar una lengua germánica «no registrada», y mi «propia lengua» -o series de lenguas inventadas- se volvió densamente finlandesa, tanto en su estructura como en su fonética.

Eso, por supuesto, hace mucho que ha pasado. El gusto lingüístico cambia como todo lo demás con el avance del tiempo, u oscila entre polos. El centro lo ocupan ahora el latín y el tipo británico de celta, con el hermosamente coordinado y estructurado (si bien de modo sencillo) anglosajón en las cercanías, y algo más alejado el antiguo noruego junto con el vecino, aunque no emparentado, finlandés. ¿No podría decirse romano-británico? Con una fuerte y más reciente infusión de Escandinavia y el Báltico. Bien, me atrevería a decir que semejantes gustos lingüísticos, con la debida concesión a la pátina escolar, constituyen una prueba tan buena o aún mejor de los propios ancestros que los grupos sanguíneos.

Todo esto como marco de las historias, aunque las lenguas y los nombres no pueden para mí separarse de ningún modo de ellas. Son y fueron, por así decir, un intento de procurar un marco o un mundo en el que mis expresiones de gusto lingüístico pudieran tener una función. Comparativamente, las historias llegaron de forma más tardía.

Intenté escribir un cuento por primera vez poco más o menos a los siete años. Era sobre un dragón. No recuerdo nada de él, salvo un hecho filológico. Mi madre no dijo nada del dragón, pero señaló que no era posible decir «un verde dragón grande», sino «un gran dragón verde». Me pregunté por qué, y me lo pregunto todavía. El hecho de que recuerde esto es posiblemente significativo, pues no creo haber intentado escribir otro cuento durante muchos años, y emprendí el estudio del lenguaje.

Mencioné el finlandés porque ésa fue la lengua que disparó el cohete en la historia. Algo en el aire del Kalevala me atrajo inmensamente, aun en la pobre traducción de Kirby. Nunca aprendí el finlandés lo suficientemente bien como para hacer otra cosa que avanzar penosamente por el original, como un escolar hace con Ovidio; me atrajo sobre todo el efecto que tuvo en «mi lengua». Pero el comienzo del legendarium, del que la Trilogía forma parte (la conclusión), fue un intento de reorganizar un fragmento del Kalevala, especialmente el cuento de Kullervo el desdichado, según una forma propia. Eso comenzó, como dije, en el período lectivo, casi desastroso, pues mi afán casi me sacó de quicio. Digamos de 1912 a 1913. Tal como prosiguió la cosa, me puse a escribir en verso. Aunque la primera verdadera historia de este mundo imaginario casi plenamente formado, tal como existe ahora, fue escrita en prosa durante un permiso por enfermedad a fines de 1916: La Caída de Gondolin, que tuve el descaro de leer en el Exeter College Essay Club en 1918. [50] Escribí mucho más en los hospitales antes del final de la Primera Gran Guerra.

Proseguí después del regreso, pero cuando intenté que este material se publicara, no tuve buen éxito. El Hobbit, en un principio, no tenía conexión alguna, aunque inevitablemente quedó incluido en la circunferencia de una construcción más amplia, y hasta llegó a modificarla. Por desgracia, en la medida en que yo fui consciente de ello, estuvo concebido como «historia para niños», y como no había adquirido todavía el tino suficiente y mis hijos no eran lo bastante grandes para corregirme, tiene en parte la tontería del estilo que me contagié impensadamente de la clase de material del que me serví, como Chaucer puede contagiarse del cliché de la trova. Lo lamento de veras. También lo lamentan los niños inteligentes.

Todo lo que recuerdo del comienzo de El Hobbit es estar sentado corrigiendo ensayos de promoción en el imperecedero cansancio de la tarea anual que se nos impone sin paga en las academias. En una hoja en blanco garrapateé: «En un agujero en la tierra vivía un hobbit». No sabía y no sé por qué. Por largo tiempo no hice nada al respecto, y durante algunos años no fui más allá del trazado del Mapa de Thror. Pero se convirtió en El Hobbit a principios de la década de 1930, y finalmente se publicó no por causa del entusiasmo de mis propios hijos (aunque les gustó mucho), [51] sino porque se lo presté a la entonces reverenda madre de Cherwell Edge mientras padecía de gripe, y lo vio una ex estudiante que estaba por aquel tiempo en la oficina de Allen & Unwin. Según creo, se lo dieron a leer a Rayner Unwin; si, una vez crecido, no hubiera sido por él, creo que la Trilogía no habría sido nunca publicada.

Como El Hobbit tuvo gran éxito, se solicitó una continuación; y las remotas Leyendas Élficas fueron rechazadas. El lector de un editor dijo que estaban demasiado atestadas con esa especie de belleza céltica que en grandes dosis enfurecía hasta la locura a los anglosajones. Es muy probable que tuviera razón. De cualquier modo, yo mismo percibía el valor de los Hobbits, pues ponían un terreno concreto bajo los pies de la «fantasía», procuraban sujetos para el «ennoblecimiento» y héroes más dignos de alabanza que los profesionales: nolo heroizari es, por supuesto, un tan buen comienzo para un héroe como lo es nolo episcopari para un obispo. No es que sea un «demócrata» en ninguna de sus acepciones corrientes; excepto, supongo, para hablar en términos literarios, en que todos somos iguales ante el Gran Autor, qui deposuit potentes de sede et exaltavit humiles. [52]

De todos modos, yo no estaba preparado para escribir una «continuación», en el sentido de otra historia para niños. Había estado pensando en los «Cuentos de Hadas» y su relación con los niños; incluí algunas de las conclusiones en una conferencia que pronuncié en St. Andrews, que finalmente amplié y publiqué en un Ensayo (entre los enumerados en la O.U.P. como Essays Presentad to Charles Williams y vilmente ahora fuera de imprenta). Como expresaba la idea de que la conexión trazada en la mente moderna entre niños y «cuentos de hadas» es falsa y accidental, y malogra los cuentos en sí mismos y también para los niños, quise intentar escribir una historia que no estuviera en absoluto dirigida a los niños (en cuanto a tales); quería también un amplio cañamazo.

Naturalmente, me encontré con que tenía que hacer un trabajo enorme, pues debía encontrar una vinculación con El Hobbit; pero aún más me costó el marco mitológico. También eso debía ser reescrito. El Señor de los Anillos es sólo la parte final de una obra casi el doble de voluminosa [53] en la que trabajé entre 1936 y 1953. (Quise publicarlo todo en orden cronológico, pero resultó imposible.) ¡Y era preciso prestar atención a las lenguas! Si hubiera considerado mi propio placer más que el estómago de una posible audiencia, habría habido muchos más elementos élficos en el libro. Pero aun los fragmentos existentes requerían, si habían de tener algún significado, dos gramáticas y fonologías organizadas y una enorme cantidad de palabras.

Sin consideración de nada más, habría sido una tarea ingente; pero he sido un administrador y maestro moderadamente consciente, y cambié mi cargo de profesor en 1945 (desechando todas mis viejas conferencias). Y, por supuesto, durante la guerra no hubo a menudo tiempo para nada racional. Me quedé atascado en el final del Libro Tercero durante siglos. El Libro Cuarto fue escrito como una serie que fui enviando a mi hijo, que prestaba sus servicios en África en 1944. Los dos últimos libros fueron escritos entre 1944 y 1948. Eso no significa, por supuesto, que la idea principal de la historia fuera un producto de guerra. Se llegó a ella en uno de los primeros capítulos que todavía sobreviven (Libro I, 2). Se la da en realidad y está presente en germen desde el comienzo, aunque no tenía noción consciente de lo que el Nigromante significaba (excepto como mal siempre recurrente) en El Hobbit, ni tampoco qué conexión pudiera tener con el Anillo. Pero si se quisiera proceder a partir del final de El Hobbit, creo que el anillo sería la elección inevitable como vínculo. Luego, si se quisiera una historia larga, el Anillo adquiriría de inmediato una letra mayúscula, e inmediatamente aparecería el Señor Oscuro. Como lo hizo, sin que nadie lo invitara, junto al hogar en Bolsón Cerrado tan pronto como llegué a ese punto. De modo que la Búsqueda esencial empezó en seguida. En el camino encontré muchas cosas que me asombraron. Ya conocía a Tom Bombadil; pero nunca había estado en Bree. Me impresionó ver a Trancos sentado en un rincón de la posada y no sabía más que Frodo acerca de él. Las Minas de Moria habían sido nada más que un nombre; y mis oídos mortales jamás habían escuchado hablar de Lothórien antes de llegar allí. Sabía que los Señores de los Caballos estaban muy lejos, en los confines de un antiguo Reino de los Hombres, pero el Bosque de Fangorn fue una aventura imprevista. Nunca había oído hablar de la Casa de Eorl ni de los Senescales de Gondor. Lo más inquietante de todo: es que nunca se me había revelado la existencia de Saruman, y me sentí tan desconcertado como Frodo cuando Gandalf no apareció el 22 de septiembre. No sabía nada de las Palantíri, aunque en el mismo instante en que la piedra de Orthanc fue arrojada desde la ventana, la reconocí y supe la significación del verso folklórico que me había estado rondando la cabeza: siete estrellas y siete piedras y un solo árbol blanco. Estos versos y nombres afloran, pero no siempre se explican. Todavía tengo todo por descubrir acerca de los gatos de la Reina Berúthiel. [54] Pero supe más o menos todo acerca de Gollum y su papel, y acerca de Sam, y sabía también que el camino estaba custodiado por una Araña. Y si esto tiene algo que ver con el hecho de haber sido picado por una tarántula cuando era un niño pequeño, [55] será bienvenida la gente que tenga alguna idea al respecto (suponiendo lo improbable, que alguien se interese por ello). Sólo puedo decir que no recuerdo nada de ello y nada sabría si no se me hubiera contado; y no me disgustan las arañas en particular, no siento la urgencia de matarlas. ¡Por lo común las rescato cuando las encuentro en la bañera!

Bueno, ahora me estoy volviendo verdaderamente gárrulo. Espero que no se haya aburrido de muerte. También espero volver a verlo en alguna ocasión. En ese caso, quizá podríamos hablar sobre usted y su obra y no sobre la mía. De cualquier modo, el interés que muestra en mi obra me sirve de gran aliento.

Con los mejores deseos, suyo,

2) Como vimos en la carta anterior, El Señor de los Anillos fue pensado, originalmente, como continuación de El Hobbit. Claramente, y durante su escritura, ese objetivo fue cambiando hasta transformarse en la obra central de Tolkien; con no pocas dificultades, de las que algo nos dice el Profesor en la siguiente carta.

Carta 109  A Sir Stanley Unwin

Tolkien comió con Unwin en Londres el 9 de julio, y convino en que Rayner Unwin [56] debería ver el Libro I de El Señor de los Anillos, del que había una copia mecanografiada «pasable». El 28 de julio, Tolkien recibió los comentarios de Rayner; éste escribía: «Las corrientes tortuosas y encontradas de los acontecimientos de este mundo dentro de un mundo casi lo abruman a uno .... La lucha entre la oscuridad y la luz (a veces uno sospecha que la historia se vuelve pura alegoría) es macabra y mucho más intensa que la del "Hobbit" .... Convertir el Anillo original en este nuevo y poderoso instrumento requiere algunas explicaciones, y a Gandalf le es difícil encontrar motivos para muchas de las acciones originales del Hobbit, pero la vinculación entre ambos libros está bien hecha en conjunto .... Honestamente, no sé quién se espera que vaya a leerlo... Si los adultos no consideraran degradante leerlo, muchos, sin duda, disfrutarían con él .... El corrector de pruebas tendrá que corregir varias omisiones del cambio de "Hamilcar" por "Belisarius"». A pesar de estas críticas y vacilaciones, Rayner consideró que el libro era «una historia brillante y cautivadora». El 31 de julio, Tolkien escribió la siguiente contestación, pero no la envió hasta el 21 de septiembre por razones dadas en la carta de esa fecha.

31 de julio de 1947                   Merton College, Oxford

Estimado Unwin:

Vuelvo a las observaciones de Rayner con agradecimiento para ambos. Lamento que se sintiera abrumado, y particularmente echo en falta toda referencia a la comedia, de la que el primer «libro», según lo imaginaba, estaba bien provisto. Puede que el tiro me haya salido errado. Por mi parte, no puedo soportar los libros o las piezas de teatro graciosos, me refiero a los que desde el principio pretenden ser cómicos; pero me parece que en la vida real, como aquí, es precisamente contra la oscuridad del mundo que surge la comedia, y resulta mejor cuando no se la esconde. Evidentemente, he logrado hacer el horror verdaderamente horrible, y eso es un gran consuelo; porque toda novela que considera con seriedad las cosas, debe tener un sesgo de miedo y horror si aun remota o representativamente ha de parecerse a la realidad y no resultar mero escapismo. Pero he fracasado si no parece posible que hobbits meramente mundanos puedan medirse con cosas semejantes. Creo que no hay horror concebible que esas criaturas no puedan superar mediante la gracia (que aparece aquí en formas mitológicas) combinada con el rechazo en última instancia del compromiso o el sometimiento por parte de su naturaleza y su razón.

Pero a pesar de esto, que Rayner no sospeche la intervención de la «Alegoría». Supongo que hay una «moral» en todo cuento digno de ser contado. Pero eso no es la misma cosa. Aun la lucha entre la oscuridad y la luz (como él la llama, no yo) es para mí sólo una fase particular de la historia, un ejemplo de su trama quizá, pero no La Trama; y los actores son individuos; cada uno de ellos, por supuesto, contiene universales, de lo contrario, no tendrían vida, pero no los representan en cuanto a tales.

Desde luego, la Alegoría y la Historia convergen, encontrándose en algún punto de la Verdad. De modo que la única alegoría perfectamente coherente es la vida real, y la única historia plenamente inteligible es una alegoría. Y uno comprueba, aun en la imperfecta «literatura» humana, que cuanto mejor y más coherente es una alegoría, tanto más fácilmente puede leerse «sólo como una historia»; y cuanto mejor y más estrechamente entretejida es una historia, más fácilmente pueden encontrar en ella una alegoría los que tengan propensión a hacerlo. Pero ambas cosas parten de extremos opuestos. Podéis convertir el Anillo en una alegoría de nuestro tiempo, si queréis: una alegoría del hado inevitable que aguarda a todos los intentos de derrotar el poder maligno mediante el poder. Pero eso es sólo consecuencia de que el poder, sea mágico o mecánico, tiene siempre ese mismo funcionamiento. No se puede escribir una historia acerca de un anillo mágico aparentemente simple sin que eso irrumpa, si de veras se toma el anillo con seriedad, y hacer que ocurran las cosas que ocurrirían si semejante cosa existiera.

Rayner, por supuesto, ha señalado una debilidad (inevitable): el encadenamiento. Me alegro de que piense que en general el encadenamiento está bien logrado. Es lo mejor que podría esperarse. Lo he hecho lo mejor posible, pues tenía que incluir hobbits (a los que amo), y aun debo tener un atisbo de Bilbo para celebrar viejos tiempos. Pero no me preocupa el descubrimiento de que el anillo era más serio de lo que aparecía en un principio; ése es sólo un modo de salida entre todos los posibles. Tampoco necesitan explicación las acciones de Bilbo, me parece. La debilidad es Gollum, y el hecho de que ofrezca el anillo como regalo. Sin embargo, Gollum se vuelve más tarde un personaje importante, y no dependo de Gandalf para que su psicología se vuelva inteligible. Espero que resulte evidente y que finalmente Gandalf se revele como alguien más perceptivo que apremiado. Con todo, debo tenerlo en cuenta cuando revise el capítulo II para entregarlo a la imprenta; de cualquier modo, tengo intención de acortarlo. La manera adecuada de salvar la dificultad sería remodelar un tanto el capítulo V de la primera historia. Ésta no es una solución práctica; aunque, por cierto, espero dejarlo todo revisado y en su forma definitiva tras de mí, de modo que la humanidad pueda luego arrojarlo al cesto de los papeles. Todos los libros van a parar allí al final, en este mundo al menos.

En cuanto a ¿quién ha de leerlo? El mundo parece dividirse más y más en facciones impenetrables, Morlocks y Eloi, y otros más. Pero aquellos a quienes les agrada esta especie de material, gustan mucho de él, y nunca tienen lo bastante de él como para que su hambre se apacigüe. Puede que el gusto sea (¡ay!) numéricamente limitado, aun cuando, como lo sospecho, esté creciendo, y necesite materia prima para un crecimiento aún mayor. Pero allí donde existe, el gusto no está limitado por la edad o la profesión (aunque se excluyan los enteramente consagrados a las máquinas). La audiencia que ha seguido hasta ahora El Anillo capítulo a capítulo y lo ha releído y clama por su continuación, contiene alguna gente dispar de gustos literarios similares: tales como C.S. Lewis, el finado Charles Williams y mi hijo Christopher; probablemente constituyen una minoría muy reducida y apenas correspondida. Pero ha incluido a otros: un abogado, un médico (profesionalmente interesado en el cáncer), un oficial del ejército ya mayor, una maestra de escuela elemental, un artista y un granjero. [57] Lo cual constituye una muestra bastante amplia, aun cuando se excluya a la gente de profesión literaria cuyos propios intereses parecerían estar muy apartados de dicho material, como David Cecil, por ejemplo.

De cualquier modo, el corrector de pruebas, si alguna vez llega el libro a esa etapa, tendrá, espero, muy poco que hacer. Estaba abrumado bajo el peso de otras tareas y no tuve tiempo de revisar los capítulos que envié. En unos pocos casos debe de haberse garrapateado «Belisario» como sugerencia sobre el nombre Hamilcar. [58] Lo que se decida importa poco, aunque el cambio tenía un propósito; pero, de cualquier modo, espero que el muy detestable descuido de no mantener constante ni siquiera el nombre de un personaje secundario no desfigurará la forma final. Otra cosa: es inevitable que se presuponga el conocimiento del libro anterior; pero hay en existencia un Prefacio o capítulo introductor, «De los Hobbits». Se da en él la esencia del Capítulo V, «Acertijos en las tinieblas», y procura la información contenida en las dos primeras páginas aproximadamente del otro libro, además de explicar muchos puntos sobre los que quieran enterarse los «fans», tales como el tabaco y las referencias a la policía y al rey, [59] y la aparición de casas en la ilustración de Hobbiton. El Hobbit, después de todo, no resultó tan simple como parecía, y fue arrancado más bien al azar de un mundo en el cual ya existía y que no fue inventado luego para hacer una continuación. La única libertad, si así puede llamarse, es haber hecho del Anillo de Bilbo el Único Anillo: todos los anillos tenían la misma fuente, aun antes de que pusiera su mano sobre él en la oscuridad. Los horrores estaban ya allí acechando, [60] y Elrond vio que no podían evitarse por la acción de Concilio Blanco alguno.

3) Luego de muchas discrepancias con el Editor, Tolkien aceptó publicar ESDLA como una obra separada del Silmarillion y en tres volúmenes. [61] Las tres cartas que siguen se refieren entre otras cosas a los títulos de cada uno de los volúmenes.

Carta 136  A Rayner Unwin

Allen & Unwin decidieron publicar El Señor de los Anillos en tres volúmenes al precio de veintiún chelines cada uno. El contrato de Tolkien estipulaba que el manuscrito del libro debía entregarse, listo para la imprenta, el 25 de marzo de 1953. Los editores le habían pedido que escribiera una descripción del libro con fines publicitarios, de no más de un centenar de palabras.

24 de marzo de 1953                99 Holywell, Oxford

Querido Rayner:

He tenido intención por algún tiempo de escribirte, a medida que el 25 de marzo, «día del contrato», iba acercándose inexorable, y me encontraba todavía enredado en las múltiples dificultades que tuve desde el momento mismo de firmar. Y heme aquí ya en la víspera.

Brevemente, lo que me ha ocurrido es el empeoramiento de la salud de mi esposa, que me ha sumido en diversas aflicciones desde noviembre. Ante el ultimátum del médico, me vi obligado a dedicar la mayor parte del tiempo que me dejaban libre mis deberes al encuentro de una casa y la negociación de su adquisición en un terreno elevado, seco y tranquilo. En realidad, estoy ahora en «articulo mortis» o casi lo parece: de hecho debo mudarme de casa. Nada podría ser más desastroso. Además, la mala voluntad de Mordor decretó que yo mismo perdiera por enfermedad la mayor parte de las vitales Vacaciones de Navidad. No hubo ninguna grieta en la armadura del último período escolar; y estoy ahora todavía ocupado como presidente en el control de la distribución de honores entre los ensayos de Inglés para junio, y estoy por añadidura una semana atrasado.

Me temo que debo pedir tu indulgencia en relación con la fecha. Pero veo alguna esperanza en tu carta, pues parece que los 2 primeros libros bastarían para mantener rodando el balón. Prácticamente terminé una revisión detallada de ellos antes de que el desastre me alcanzara y puedo entregártelos a fin de mes.

¿Sería útil que te mandara ahora inmediatamente el primer libro (el más largo de todos), que está del todo listo, acompañado de una copia adicional corregida? Si me diriges un telegrama o me hablas por teléfono, mañana podría enviarte el Libro I.

Lamento resultar una molestia; pero puedes suponer qué doloroso es para mí que un trabajo placentero se haya transformado en una pesadilla por habérseme acumulado en 1953 tantos deberes y dificultades.

Entre el 23 de abril y el 17 de junio espero disponer de tiempo suficiente para poner el grueso de los últimos libros (que exigen escasa revisión) en orden, para no detener las cosas una vez puestas en marcha. Pero desde el 17 de junio al 27 de julio entraré en un túnel de exámenes que me exigirán 12 horas de trabajo por día. Después de eso, levantaré la maltrecha cabeza, espero. De cualquier modo, renunciaré a los Exámenes; pero este año, no puedo escapar de ellos.

Si me das alguna sugerencia acerca de lo que requiere tu departamento de publicidad, sería una gran ayuda para mi maltrecho ingenio. ¿Cómo puedo describir el libro claramente y poner de relieve su interés especial en un centenar de palabras ? Quizá podría contar con la ayuda de alguien que lo haya leído, como C.S.L. ....

Siempre tuyo,

J.R.R. Tolkien.

P.D.: He pensado un tanto en la cuestión de los subtítulos de los volúmenes, que tú considerabas deseables. Pero no me resulta fácil, pues los «libros», aunque deben agruparse en pares, no están apareados realmente; y el par del medio (III/IV) no está siquiera relacionado.

¿No valdría que se utilizaran los «títulos de los libros», por ejemplo: El Señor de los Anillos: Vol. I El Anillo se pone en camino y El Anillo va al Sur, Vol. II La traición de Isengard y El Anillo va al Este; Vol. III La Guerra del Anillo y El final de la Tercera Edad? [62]

Si no, por el momento no se me ocurre nada mejor que: I Crece la Sombra II El Anillo en la Sombra III La Guerra del Anillo o El retorno del Rey.

JRRT.

Carta 139 a Rayner Unwin

8 de agosto de 1953

Rayner Unwin dijo a Tolkien que sería deseable que cada uno de los volúmenes de El Señor de los Anillos tuviera un título por separado, y refirió a Tolkien a su propia carta del 24 de marzo, en la que hacía sugerencias de subtítulos para las diversas partes.

Escribí de prisa en primavera y no hice una copia de mi carta del 24 de marzo. Si pudiera recuperarla o tener una copia de ella, me sería útil. No soy partidario, sin embargo, de contar con títulos independientes para cada uno de los volúmenes, sin tener un título general. El Señor de los Anillos es un buen título general, creo, pero no es aplicable especial­mente al Volumen I; a decir verdad, es probable que sea el volumen al que menos se adecua. Excepto posiblemente por motivos de costo, no veo objeción para:

El Señor de  los  Anillos.  I        El retorno de la Sombra.

 "       "        "                 II      La Sombra se alarga.

 "       "        "                 III    El retorno del Rey.

Por cierto, sólo por la utilización de un único título general puede evi­tarse la confusión de la que hablas.

No estoy desposado con ninguno de los subtítulos sugeridos, y me gustaría que se pudieran evitar. Porque es verdaderamente imposible inventarlos de modo que correspondan al contenido; pues la división en dos «libros» por volumen es puramente una cuestión de conveniencia respecto de la longitud y no guarda relación alguna con el ritmo o la or­denación de la narración ....

Carta 140  De una carta a Rayner Unwin

17 de agosto de 1953

Esta carta, dactilografiada en rojo, le fue enviada a Rayner inmediatamente después de que éste hubiera visitado a Tolkien.

Has sido muy amable en venir a verme y aclarar las cosas. Sólo después de acompañarte hasta el autobús me di cuenta de que finalmente no bebiste ni una cerveza, ni siquiera nada fresco. Lo siento. Mi comportamiento, me temo, ha estado muy por debajo del nivel del de los hobbits. Sugiero ahora como títulos de los volúmenes, bajo el título general de El Señor de los Anillos: Vol. I La Comunidad del Anillo. Vol. II Las Dos Torres. Vol. III La Guerra del Anillo (o, si lo prefieres todavía: El retorno del Rey).

La Comunidad del Anillo servirá, me parece; y se adecua bien al hecho de que el último capítulo del Volumen es La disolución de la Comunidad. Las dos torres se acerca tanto como es posible a encontrar un título que cubra Libros tan divergentes como el 3 y el 4; y puede quedar en la ambigüedad, pues podría referirse a Isengard y Barad-dür o a Minas Tirith y B; o Isengard y Cirith Ungol. [63] Pensándolo bien, prefiero para el Vol. III La Guerra del Anillo, pues otra vez se lo incluye; y también es menos comprometido y no sugiere tan directamente el giro de la historia: los títulos de los capítulos han sido también escogidos para decir lo menos posible de antemano. Pero no insisto en mi elección.

Reconsiderando nuestra conversación: Dudo de que las letras rojas sean ahora lo bastante importantes para las letras de fuego del Anillo en el Libro I, cap. 2 (Galerada 15), como para que valga la pena el gasto de la alteración. Creo que no estaría mal que la última página rúnica del Libro de Mazarbul (Libro II, cap. 5) se reprodujera como frontispicio (?). La última página porque, aunque no tan bien forjada, se relaciona estrechamente con la narración concreta.

El 1 de septiembre llevaré personalmente la Copia para el Vol. II. Ya parece estar bastante bien ordenada. Vuelvo ahora a la consideración de los Mapas... y del Prefacio.

En las Cartas que siguen, Tolkien nos brinda mucha información sobre El Señor de los Anillos; puesto que luego de la publicación, muchos lectores atiborraron la correspondencia del profesor con preguntas sobre la Obra. Para una mejor lectura y comprensión, he puesto un subtítulo por cada tema en particular. Es importante, también, prestar atención a las notas al pie de página, puesto que allí se amplía mas la información.

4) Los Elfos, Tom Bombadil, Ella-laraña y las Ents mujeres

Carta 144  A Naomi Mitchison

25 de abril de 1954                  76 Sandfield Road, Headington, Oxford

Sobre los Elfos, sus linajes y sus orígenes

“«Elfos» es una traducción quizá no muy adecuada, pero originalmente lo bastante satisfactoria, de Quendi. Se los representa como una raza de apariencia similar (y más todavía remontándose en el tiempo) a la de los Hombres, y en días tempranos de la misma estatura. ¡No entraré aquí a señalar sus diferencias de los Hombres! Pero supongo que los Quendi de estas historias se emparentan en realidad muy poco con los Elfos y las Hadas de Europa; y si se me apremia a racionalizar, diría que representan en realidad a los Hombres con facultades estéticas y creativas muy realzadas, mayor belleza y nobleza, y una vida más larga: los Hijos Mayores destinados a desvanecerse ante los Seguidores (Hombres) y a vivir en última instancia por la delgada línea de su sangre que se mezcló con la de los Hombres, entre los cuales constituía la única pretensión legítima a la «nobleza».

Se los representa como si se hubieran dividido tempranamente en dos o tres variedades, i. Los Eldar, que escucharon la convocatoria de los Valar o los Poderes para que desde la Tierra Media fueran por Mar al Oeste; y 2, los Elfos Menores, que no la escucharon. La mayoría de los Eldar, al cabo de una gran marcha, llegaron a las Costas Occidentales y cruzaron el Mar; éstos fueron los Altos Elfos, cuyo poder y conocimiento se incrementaron inmensamente. Pero en esa ocasión parte de ellos permaneció en las tierras costeras del Noroeste: éstos fueron los Sindar o Elfos Grises. Los Elfos Menores apenas aparecen, excepto como parte del pueblo del Reino de los Elfos, del Bosque Negro norteño y de Lorien, regidos por los Eldar; sus lenguas no aparecen.

Los Altos Elfos con los que nos topamos en este libro son los Exiliados, que regresaron por Mar a la Tierra media después de ciertos acontecimientos que son el motivo principal del Silmarillion; proceden de una de las principales tribus de los Eldar: los Noldor (Maestros de la Ciencia). O, más bien, sus últimos restos. Porque el Silmarillion propiamente dicho y la Primera Edad terminaron con la destrucción del Poder Oscuro primordial (del que Sauron era un mero teniente) y la rehabilitación de los Exiliados, que volvieron otra vez por Mar. Los que se demoraron fueron los que se enamoraron de la Tierra Media, aun cuando desearan la belleza inalterable de la Tierra de los Valar. De ahí la fabricación de los Anillos, porque los Tres Anillos estaban precisamente dotados con el poder de la preservación, no con el de dar nacimiento Aunque inmaculados, pues no estaban hechos por Sauron ni habían sido tocados por él, eran, no obstante, parcialmente producto de la instrucción que él impartió, y, en última instancia, estaban bajo el control del Único. Así, como ya lo verá, cuando el Único desaparece, los últimos defensores de la ciencia y la belleza de los Altos Elfos quedan privados del poder de retener el tiempo, y parten...”

La función de Tom Bombadil en ESDLA:

Tom Bombadil no es una persona importante, al menos en relación con la narración. Supongo que tiene cierta importancia como «comentario». Quiero decir, no es así como yo escribo realmente: es sólo una invención (que apareció por primera vez en la Oxford Magazine en 1933 aproximadamente) y representa algo que yo siento importante, aunque no estaría preparado para analizar ese sentimiento con precisión. Sin embargo, no lo habría incluido si no tuviera alguna especie de función. Podría enunciarlo de este modo: La historia se constituye en términos de un aspecto bueno y otro malo, la belleza contra una implacable fealdad, la tiranía en contra del reinado, la libertad moderada con consentimiento contra la compulsión que hace ya mucho ha perdido todo otro motivo que el mero poder, y así sucesivamente; pero ambos aspectos, conservador o destructivo, requieren, en cierto grado, algo de control. Sin embargo, si usted ha renunciado al control, como quien hace «un voto de pobreza», y se deleita en las cosas por sí mismas sin ninguna referencia a su propia persona, contemplando, observando, y hasta cierto punto conociendo, entonces la cuestión de lo bueno y lo malo del poder y del control carecería para usted de toda significación, y los mecanismos del poder le serían completamente inservibles. Éste es un punto de vista pacifista natural que siempre surge cuando se produce una guerra. Pero el punto de vista de Rivendel parece ser que es excelente haber representado, pero que de hecho hay cosas con las que no puede medirse, y de las que depende no obstante su existencia. En última instancia, sólo la victoria del Oeste permitirá que Bombadil continúe y aun que sobreviva. Nada había para él en el mundo de Sauron.

El destino de las Ents mujeres

No tiene ninguna conexión en mi mente con las Ents-mujeres. Lo que les haya ocurrido a ellas no se resuelve en este libro. Él es en cierto modo la respuesta que obtienen en el sentido de que es casi lo opuesto; es, por así decir, la Botánica y la Zoología (como ciencias) y la Poesía en cuanto opuestas a la Ganadería, la Agricultura y el pragmatismo.

Creo que, de hecho, las Ents-mujeres desaparecieron para siempre, destruidas junto con sus jardines en la Guerra de la Última Alianza (Segunda Edad, 3429-3441), cuando Sauron adoptó una política de tierra arrasada y quemó sus campos para impedir el avance de los Aliados corriente abajo por el Anduin (vol. II, pág. 99, se refiere al hecho). [64] Sobrevivieron sólo en la «agricultura» transmitida a los Hombres (y a los Hobbits). Puede que algunas, por supuesto, hayan huido hacia el este o aun que se hayan convertido en esclavas: en tales cuentos, incluso los tiranos deben tener un marco económico y agrícola para sus soldados y obreros del metal. Si algunas sobrevivieron así, por cierto habrían quedado separadas de los Ents, y cualquier contacto entre ellos habría resultado difícil, a no ser que la experiencia de la agricultura industrializada y militarizada las hubiera vuelto más anárquicas. Así lo espero. No lo sé...

El Balrog de Moria y Ella-Laraña:

El Balrog es un sobreviviente del Silmarillion y las leyendas de la Primera Edad. También lo es Ella-Laraña. Los Balrogs, cuyas armas principales eran los látigos, eran espíritus primordiales del fuego destructor, importantes servidores del Poder Oscuro primordial de la Primera Edad. Supuestamente, habían sido todos destruidos con el derrumbe de Thangorodrim, su fortaleza en el Norte. Pero se comprueba aquí (hay siempre una especie de resaca, especialmente dejada por el mal, desde una edad a la otra) que uno de ellos había escapado y se había refugiado bajo las montañas de Hithaeglin (las Montañas Nubladas). Puede observarse que sólo los Elfos saben lo que es la criatura... e indudablemente Gandalf.

Shelob (forma inglesa que representa el L.C., «she-lob», araña de sexo femenino) es una traducción del élfico Ungol, «araña». Se la representa en el vol. II como descendiente de las arañas gigantes de las hoyas de Nandungorthin, que intervienen en las leyendas de la Primera Edad, especialmente en las principales, como el cuento de Beren y Lúthien. Hay constante referencia a esto, pues, como lo señala Sam (vol. II, pág. 444-446), [65] esta historia es en cierto sentido una continuación. Elrond y su hija Arwen Undómiel, que se parece mucho a Lúthien tanto en aspecto como en destino, son descendientes de Beren y Lúthien; y también lo es Aragorn, con varios intervalos de parentesco. Las mismas arañas gigantes eran sólo vástagos de Ungoliante, la primitiva devoradora de la luz, que en forma de araña fue asistente del Poder Oscuro, aunque se peleó luego con él. No hay, pues, alianza entre Shelob y Sauron, el representante del Poder Oscuro; sólo un odio común.

Galadriel tiene la misma edad, o más todavía, que Shelob. Es la última de los Grandes entre los Altos Elfos, y «despertó» en Eldamar, más allá del Mar, mucho antes que Ungoliant llegara a la Tierra Media y diera allí origen a sus vástagos ....”

5) Dos cartas, la última, un borrador no enviado; que plantean cuestiones centrales en ESDLA. En la primera, la historia de la Tierra Media vista como el proceso de la Caída del mundo mítico. En la segunda la Concepción de Tolkien sobre la “Magia”

Carta 154  A Naomi Mitchison

25 de septiembre de 1954         76 Sandfield Road, Headington, Oxford

Estimada señora Mitchison:

Obligaciones, problemas, enfermedades y viajes me han hecho la vida imposible, de lo contrario le habría escrito mucho antes, especialmente después de su amable carta del mes pasado, temporalmente ex­traviada entre un cúmulo de exámenes, galeradas y no sé qué más, des­pués de leer hasta el final El Señor & c.

La Economía en la Tercera Edad

Ha sido muy amable y alentadora, y su generosa y perspicaz crítica me pone en deuda con usted. El suyo es el único comentario que yo haya visto que, además de tratar el libro como «literatura», cuando me­nos en intención, y aun tomándolo seriamente (y, de acuerdo con ello, elogiándolo o ridiculizándolo), también ve en él la forma elaborada del juego de inventar un país, un país infinito, porque aun un comité de es­pecialistas en diversas ramas no podría completar el cuadro general. Soy más consciente de mi insuficiencia en arqueología y realien [66] que en eco­nomía: ropas, instrumentos agrícolas, metalistería, cerámica, arquitec­tura, etcétera. Para no mencionar la música y sus instrumentos. No soy incapaz ni inconsciente del pensamiento económico; y creo que en lo que a los «mortales» respecta, Hombres, Hobbits y Enanos, las situa­ciones están concebidas de modo tal que la probabilidad económica está presente y podría ser elaborada: Gondor tiene suficientes «tierras urba­nizadas» y feudos con agua potable y redes camineras para abastecer a su población; y evidentemente tiene muchas industrias, aunque la re­ferencia a éstas no resulte adecuada. La Comarca está situada en un emplazamiento regado y montañoso y a una distancia del mar y a una latitud que le darían una fertilidad natural, del todo aparte del hecho enunciado de que era una región bien cuidada cuando la ocuparon (sin duda, con abundantes artes y artesanías más antiguas). Los Hobbits de la Comarca no tienen una gran necesidad de metales, pero sí los Enanos, y en el este de las Montañas de Lune se encuentran algunas de sus minas (como se muestra en las leyendas anteriores): sin duda, la razón, o una de ellas, de que crucen con frecuencia la Comarca. Parte de los elemen­tos modernos que utilizan (pienso especialmente en los paraguas) son probablemente, sin la menor duda, me parece, un error, del mismo or­den que sus tontos nombres y sólo tolerable como «anglificación» deli­berada para señalar el contraste entre ellos y otros pueblos en los térmi­nos más familiares. No creo que gente de esa especie y en esa etapa de vida y desarrollo pueda ser a la vez pacífica y muy brava y esforzada de ser necesario. [67] La experiencia de dos guerras ha confirmado esta opinión. Pero los hobbits no constituyen una visión utópica ni son re­comendados como ideal en su propia era ni en ninguna otra. Ellos, como todos los pueblos y sus situaciones, son un accidente histórico -como los Elfos se lo señalan a Frodo- pasajero a la larga. ¡No soy un reformista ni un «embalsamador»! No soy un «reformista» (por ejerci­cio del poder) pues parece condenado al sarumanismo. Pero el «embal­samamiento» tiene sus propios castigos.

¿El Bien y el Mal?

Algunos críticos han considerado simplista todo el asunto, sencilla­mente una lucha entre el Bien y el Mal, siendo todo el bien bueno y el mal malo. Perdonable, quizás (aunque por lo menos Boromir ha sido olvidado), en gente apresurada que sólo ha leído un fragmento y, por supuesto, sin tener a su disposición las historias élficas, escritas antes, aunque no publicadas. Pero los Elfos no son enteramente buenos ni tie­nen siempre razón. No tanto porque hayan flirteado con Sauron, como porque, con su ayuda o sin ella, fueron «embalsamadores». Querían es­tar repicando y en la procesión a la vez: vivir en la mortal Tierra Media histórica porque habían llegado a amarla (y quizá porque allí gozaban de las ventajas de una casta superior) y por tanto trataron de detener sus alteraciones y su historia, detener su desarrollo, mantenerla como un lugar placentero, incluso en gran parte un desierto, donde pudieran ser «artistas»: y los abrumaron la tristeza y la nostalgia. A su modo, los Hombres de Gondor fueron semejantes: un pueblo menguante cuyos únicos «objetos de veneración» eran sus tumbas. Pero, de cualquier modo, éste es un cuento acerca de una guerra, y si se permite la guerra (cuando menos como tema y escenario), no sirve de mucho quejarse de que todos los que están de un lado estén en contra del otro. No es ni siquiera que yo haya vuelto tan simple esta cuestión: están Saruman, y Denethor, y Boromir; y hay traiciones y lucha aun entre los Orcos.

La Historia de la Caída

En realidad, al imaginar esta historia, estamos viviendo ahora en una Tierra físicamente redonda. Pero el entero «legendarium» contiene la transición desde un mundo plano (o cuando menos una οΤκουμένη con límites a su alrededor) a un globo: una transición inevitable, supongo, a un moderno «hacedor de mitos» con una mente sometida a las mismas «apariencias» que la de los hombres antiguos, y en parte alimentado de sus mitos, pero que ha aprendido que la Tierra era redonda desde los años más remotos. Tan profunda fue la impresión que hizo en mí la «as­tronomía», que no creo que pudiera referirme a un mundo plano o con­cebirlo de ese modo imaginativamente, aunque una Tierra estática con un Sol que gira a su alrededor es más fácil (a la fantasía, si no a la razón).

El «mito» particular que está por detrás de este cuento y el ánimo tanto de los Hombres como de los Elfos en esta época es la Caída de : una variedad especial de la tradición de la Atlántida. Eso me parece a mí tan fundamental para la «historia mítica» -si tiene una especie de base en la historia real o no, con el debido respeto a Saurat y a otros, carece de pertinencia- que alguna versión de ella debe inter­venir.

He escrito una crónica de la Caída que quizá le interese. Pero la cuestión inmediata es que antes de la Caída había más allá del mar y las cos­tas occidentales de la Tierra Media un paraíso élfico terrenal, Eressëa, y Valinor, la tierra de los Valar (los Poderes, los Señores del Oeste), [68] si­tios a los que se podía llegar físicamente mediante la navegación ordina­ria, aunque los Mares eran peligrosos. Pero después de la rebelión de los Númenóreanos, los Reyes de los Hombres, que vivían en una tierra más occidental que ninguna otra de los mortales, y que finalmente, en la cúspide de su orgullo, intentaron ocupar Eressëa y Valinor por la fuer­za,  fue destruida y Eressëa y Valinor retiradas de la Tierra fí­sicamente accesible: el camino hacia el oeste estaba abierto, pero no conducía a sitio alguno salvo al punto de partida... para los mortales.

Elendil y sus hijos fueron los jefes de la pequeña partida de los «fie­les» que no tomaron parte en el intento de obtener el poder mundano y la inmortalidad por la fuerza, y se libraron de la anegación de Númenor y fueron transportados hacia el este en una gran tormenta y arrojados a las costas occidentales de la Tierra Media, donde establecieron sus rei­nos. Pero no había modo de regresar para ellos ni para ningún hombre mortal; de ahí su nostalgia.

Sin embargo, la promesa hecha a los Eldar (los Altos Elfos, no a otras variedades que habían asumido la decisión irrevocable de preferir la Tierra Media al paraíso) por el sufrimiento padecido en la lucha contra el Señor Oscuro primordial, tenía todavía que ser satisfecha: siempre podrían abandonar la Tierra Media si así lo deseaban e ir por el Mar al Verdadero Oeste, por el Camino Recto, y llegar así a Eressëa; pero de­bían abandonar el tiempo y la historia para nunca más volver. Los Medio-Elfos, como Elrond y Arwen, podían elegir cuál sería su destino: elegir una vez y para siempre. De ahí el dolor de la partida de Elrond y Arwen.

Pero en esta historia se supone que pueden haber ciertas excepciones raras (¿legítimamente supuestas?, siempre parece haber excepciones); y de este modo ciertos «mortales» que han desempeñado un gran papel en los asuntos de los Elfos, pueden ir con ellos al Hogar de los Elfos. Así, Frodo (por don expreso de Arwen) y Bilbo, y finalmente Sam (como fue presagiado por Frodo); y como única excepción, Gimli el Enano, por ser amigo de Lególas y «servidor» de Galadriel.

No he dicho nada de ello en este libro, pero la idea mítica que está por detrás es que para los mortales, puesto que su «especie» no puede nunca alterarse para siempre, ésta es estrictamente sólo una recompensa temporal: una curación y compensación de los males sufridos. No pue­den quedarse allí para siempre, y aunque no están en condiciones de volver a la tierra mortal, pueden y han de «morir» por libre voluntad y abandonar el mundo. (En este escenario, la vuelta de Arthur sería del todo imposible, un vano hecho imaginario.)

Lamento que a la Bahía de Hielo de Forochel no se le haya dado (hasta ahora) un papel significativo. Es sólo el término «élfico» con que se designa al Hielo Norteño, y es un mero resto de los fríos del Norte, el reino del Señor Oscuro primordial de las primeras Edades. Se dice, en verdad, que Arvedui, el último rey de Arnor, huyó hacia allí, desde donde trató de escapar en barco, pero que fue destruido por el hielo; y con él perecieron las últimas Palantiri del Reino del Norte.

Me temo que ésta es una carta ridículamente larga, y quizá presun­tuosa en su extensión, aunque su bondad e interés le sirven en cierto modo de excusa.

Poco después de su visita, tan agradable e inesperada, hice hacer una copia de la cronología de la Segunda Edad y de la Tercera para que pue­da usted leerla: del todo analítica e inmotivada. Si todavía le interesa, se la enviaré.

Lamenté comprobar, cuando me fue devuelta, que la andanada sobre «lenguas», etcétera, había sido enviada sin corregir y con montones de palabras y frases sin borrar, de modo que algunas partes apenas resulta­ban legibles.

Puede que le interese saber que ya parece ser necesaria una reimpresión de La Comunidad. Aunque supongo que la primera impresión no fue muy amplia.

Sinceramente suyo,

J.R.R. Tolkien.

 Carta 155  A Naomi Mitchison (borrador)

Un pasaje del borrador de la carta precedente que no se incluyó en la versión enviada.

La “magia”

Me temo haber sido demasiado fortuito acerca de la «magia» y, en espe­cial, acerca del empleo de la palabra; aunque Galadriel y otros muestran, mediante la crítica que hacen del empleo «mortal» de la palabra, que el pensamiento centrado en ella no es del todo fortuito. Pero ésta es una cuestión muy amplia y difícil; y una historia que, como usted tan acertadamente apunta, trata en amplia medida acerca de los motivos (elección, tentaciones, etcétera) y las intenciones de utilizar cualquier cosa que se encuentre en el mundo, difícilmente podría engrosarse con una disquisición pseudofilosófica. No tengo intención de empeñarme en el debate de si la «magia» es en sentido alguno real o realmente posible en el mundo. Pero supongo que, en lo que al cuento respecta, algunos di­rían que existe una distinción latente, como la que se llamó una vez la distinción entre magia, y goeteia. [69] Galadriel habla de los «engaños del Enemigo». Perfectamente, pero la magia podía ser considerada, era considerada, buena (per se), y la goeteia, mala. Ninguna es en este cuen­to buena o mala (per se), sino sólo por el motivo, el propósito o la utili­zación. Ambas partes emplean las dos, pero con diferentes motivos. El motivo malo por sobre todos (para este cuento, pues trata especialmen­te de ello) es el sometimiento de la «libre» voluntad de los demás. Las operaciones del Enemigo no son de ningún modo todas ilusiones goéticas, sino «magia» que produce efectos reales en el mundo físico. Pero utiliza su magia para aplastar tanto las cosas como a la gente, y la goeteia para aterrar y someter. Los Elfos y Gandalf utilizan su magia modera­damente: una magia que produce resultados reales (fuego en una gavilla húmeda) con propósitos benéficos específicos. Sus efectos goéticos son por entero artísticos y no tienen por fin engañar: nunca engañan a los Elfos (aunque pueden engañar o desconcertar a los Hombres despreve­nidos), porque la diferencia es para ellos tan clara como lo es para no­sotros la diferencia entre la ficción, la pintura o la escultura y la «vida».

Ambas partes viven principalmente por medios «ordinarios». El Enemigo o los que se han vuelto como él prefieren la «maquinaria» -con efectos destructivos y malignos- porque los «magos», que han lle­gado a interesarse sobre todo por la utilización de la magia para la ob­tención del propio poder, así lo hacen. El motivo básico de la magia -aparte de cualquier consideración filosófica acerca de su funciona­miento- es la inmediatez: la velocidad, la reducción del trabajo y tam­bién la reducción al mínimo (o punto de fuga) del hueco entre la idea o el deseo y el resultado o efecto. Pero puede que no sea tan fácil tener ac­ceso a la magia y, de cualquier modo, si se tiene dominio de la suficiente mano de obra esclavizada y maquinarias (a menudo la misma cosa disi­mulada), es posible con igual velocidad derribar montañas, arrasar bos­ques o levantar pirámides por tales medios. Por supuesto, interviene entonces otro factor, un factor moral o patológico: los tiranos pierden de vista los objetivos, se vuelven crueles y, por tanto, aplastan, lastiman y envilecen. Sin duda, sería posible defender el hecho de que el pobre Lotho introdujera maquinarias más eficaces, pero no el uso que hacen de ellas Zarquino y Arenas.

De cualquier modo, una diferencia en la utilización de la «magia» en esta historia es que no se tiene acceso a ella por conocimiento folklórico o hechizos, sino que es un poder inherente no poseído o accesible a los Hombres en cuanto tales. La «curación» por obra de Aragorn podría considerarse «mágica», o al menos una mezcla de magia con farmacolo­gía y procesos «hipnóticos». Pero (en teoría) es comunicada por hobbits que tienen muy escasas nociones de filosofía y ciencia; mientras que A. no es un «Hombre» puro, pues está lejanamente emparentado con los «hijos de Lúthien». [70]

6) En la carta a Robert Murray, amigo personal de Tolkien, se plantean otros dos temas de suma importancia, para comprender la profundidad del pensamiento del Profesor sobre las ideas subyacentes en la gran obra.  

Carta 156  A Robert Murray, S. J. (borrador)

Respuesta a nuevos comentarios sobre El Señor de los Anillos.

El “renacimiento” de Gandalf

4 de noviembre de 1954            76 Sandfield Road, Headington, Oxford

Mi querido Rob:

“(...) No, «Smeagol», por supuesto, no fue plenamente considerado en un principio, pero creo que el personaje estaba implícito, y sólo necesitaba atención. En cuanto a Gandalf: por cierto, no se trata de unirme a P.H. para dar voz a crítica alguna. Yo mismo podría ser mucho más destruc­tivo. Supongo que siempre hay defectos en toda obra de arte de largo alcance, y especialmente en las literarias que se fundan en un material anterior al que se le da nuevo aliento: ¡como Homero, el Beowulf, Vir­gilio o la tragedia griega o shakespeariana! En esa categoría, como cate­goría no competidora, se sitúa El Señor de los Anillos, aunque sólo se funda sobre el propio primer material del autor. Creo que el modo en que se presenta el retorno de Gandalf es un defecto, y otro crítico, tan fascinado como tú, utilizó, extrañamente, la misma expresión: «enga­ño». Eso es en parte consecuencia de las compulsiones siempre presentes de la técnica narrativa. Tiene que retornar en ese punto, y las expli­caciones de su supervivencia que se establecen de manera explícita de­ben darse allí; pero la narración urge y no puede demorarse para dar lugar a elaboradas exposiciones que impliquen el entero decorado «mi­tológico». Aun así, queda algo obstruida, aunque he cortado considera­blemente lo que G cuenta de sí. Quizá podría haber aclarado más las observaciones posteriores del Vol. II (y del Vol. III) que se refieren a Gandalf o son hechas por él, pero reduje deliberadamente todas las alu­siones a los asuntos de gran importancia a meras sugerencias, sólo per­ceptibles para los más atentos, o las mantuve como formas simbólicas sin explicación. Así, Dios y los dioses «angélicos», los Señores o los Po­deres del Oeste, sólo atisban en pasajes como la conversación que man­tiene Gandalf con Frodo: «algo más había en juego por detrás, por enci­ma de los designios del hacedor del Anillo»; o en la gracia númenóreana de Faramir en la cena.

Gandalf «murió» realmente y se transformó: pues eso me parece a mí el único engaño verdadero: representar algo que pueda llamarse «muer­te» como si nada se alterara. «Yo soy G. el Blanco, que ha vuelto de la muerte.» Probablemente, debió haberle dicho a Lengua de Serpiente: «No he pasado a través de la muerte (no "el fuego y la inundación") para intercambiar palabras torcidas con un sirviente». Y así sucesiva­mente. Podría decir mucho más, pero sólo sería para dilucidar (tediosa­mente quizás) ideas mitológicas que tengo en mente; no se desbarataría el hecho, me temo, de que el retorno de Gandalf, tal como se lo presenta en este libro, constituye un «defecto», un defecto del que tenía concien­cia; quizá no trabajé lo suficiente para corregirlo. Pero G., por supuesto, no es un ser humano (Hombre o Hobbit). No hay, claro está, nombres modernos precisos para decir lo que era. Yo aventuraría decir que era un «ángel» encarnado, estrictamente un Κγγελος: [71] es decir, junto con los otros Istari, magos, «los que saben», un emisario de los Señores del Oeste, enviado a la Tierra Media, cuando la gran crisis ocasionada por Sauron asomó por sobre el horizonte. Por «encarnados» quiero decir que estaban dotados de cuerpos físicos capaces de dolor y fatiga, que sus espíritus sufrían el temor físico y la «muerte», aunque, con el apoyo de un espíritu angélico, eran capaces de resistir largo tiempo y sólo lentamente padecían el cansancio de la preocupación y el trabajo.

Por qué adoptaron esa forma se vincula con la «mitología» de los Poderes «angélicos» del mundo de esta fábula. A esta altura de la fabulosa historia, el propósito era precisamente limitar y entorpecer su exhibición de «poder» en el plano físico y, por tanto, hacer aquello para lo cual fundamentalmente habían sido enviados: preparar, aconsejar, ins­truir, animar el corazón y la mente de los amenazados por Sauron, para oponerle resistencia con sus propias fuerzas, y no sencillamente hacerlo en su lugar. Así pues, se manifestaron como sabios «ancianos». Pero en esta «mitología» todos los poderes «angélicos» relacionados con este mundo eran capaces de múltiples grados de error y fracaso entre la ab­soluta rebelión satánica y el mal de Morgoth y su satélite Sauron, y la indolencia de algunos otros poderes superiores o «dioses». Los «ma­gos» no estaban exentos de ello; en verdad, como seres encarnados, eran más proclives a extraviarse o errar. Sólo Gandalf pasa plenamente las pruebas, en el plano moral al menos (comete errores de juicio). Porque en su condición era para él un sacrificio perecer en el Puente en defensa de sus compañeros, menos quizá que para un Hombre o un Hobbit mortal, pues él tenía un poder interior mucho más grande que el de ellos; pero también más, pues se humillaba abnegadamente de confor­midad con «las Reglas»: pues por lo que sabía en aquel momento, era la única persona que podía dirigir la resistencia contra Sauron con buen éxito, y toda su misión resultaba vana. Devolvía el mando a la Autori­dad que establecía las Reglas y abandonaba las esperanzas personales de triunfo.

Eso, diría yo, es lo que la Autoridad deseaba para neutralizar a Sau­ron. Los «magos», en cuanto tales, habían fracasado; o, si gustas: la cri­sis se había vuelto demasiado grave y estaba necesitada de un incremen­to de poder. De modo que Gandalf se sacrificó, fue aceptado, fue fortalecido y retornó. «Sí, ése era el nombre. Yo era Gandalf.» Por su­puesto, su personalidad e idiosincrasia siguen siendo las mismas, pero tanto su sabiduría como su poder son mucho mayores. Cuando habla, exige atención; el viejo Gandalf no podría haber tratado del mismo modo con Théoden ni con Saruman. Tiene todavía la obligación de ocultar su poder y de enseñar antes que forzar o dominar las volunta­des, pero donde los poderes físicos del Enemigo son demasiado para que la buena voluntad de los oponentes resulte eficaz, puede, en una emergencia, actuar como un «ángel», no más violentamente que la libe­ración de san Pedro de la prisión. Rara vez lo hace, operando más bien a través de los demás, pero en uno o dos casos en la Guerra (Vol. III) re­vela un súbito poder: en dos ocasiones rescata a Faramir. Sólo él queda para prohibir la entrada del Señor de Nazgûl a Minas Tirith, cuando la Ciudad ha sido arrasada y las Puertas destruidas; sin embargo, tan po­deroso es el reguero de resistencia humana que él mismo ha alentado y organizado, que, de hecho, no se produce guerra alguna: pasa a otras manos mortales. Al final, en el momento de partir para siempre, se re­sume así a sí mismo: «Fui el enemigo de Sauron». Podría haber añadido: «Con ese fin fui enviado a la Tierra Media». Pero de ese modo al final habría revelado más que al principio. Fue enviado por un mero plan prudente de los Valar o gobernadores angélicos, pero la Autoridad se ha hecho cargo de ese plan y lo ha ampliado en el momento de su fracaso. «Desnudo fui enviado de nuevo por un breve tiempo hasta que mi tarea estuviera cumplida.» ¿Enviado por quién y desde dónde? No por los «dioses», cuyo cometido responde sólo al mundo encarnado y a su tiempo pues él salió «fuera del pensamiento y el tiempo». Desnudo, ¡ay!, no queda claro. Significaba literalmente «sin ropas como un niño» (no desencarnado) y, por tanto, listo para recibir el blanco atuendo de los más altos. El poder de Galadriel no es divino, y su curación en Ló­rien no significa más que la curación y la renovación físicas.

Pero si es «engaño» tratar a la «muerte» como si ésta no constituyera diferencia alguna, la encarnación no debe ignorarse. Quizás el poder de Gandalf pueda acrecentarse (es decir, en las formas de esta fábula, en santidad), pero si aún encarnado debe sufrir el cuidado y la ansiedad, y las necesidades de la carne. No tiene más (si no menos) certidumbres o libertades que un teólogo, por ejemplo. De cualquier manera, ninguno de mis personajes «angélicos» se representan como si conocieran el fu­turo cabalmente, o, a decir verdad, no lo conocen en absoluto cuando están implicadas otras voluntades. De ahí su constante tentación de ha­cer o intentar hacer lo que para ellos está mal (y es desastroso): forzar las voluntades menores mediante el poder, por venerable temor si no por verdadero miedo o sometimiento físico. Pero la naturaleza del co­nocimiento que tienen los hombres de la historia del Mundo y su parti­cipación en su hechura (antes de que se encarnara o se hiciera «real») -de ahí obtenían el poco conocimiento del futuro que tenían- forma parte de la mitología general. Con ello se representa al menos que la in­tervención de los Elfos y de los Hombres en esa historia no les corres­pondía en absoluto y quedaba reservada: de ahí que se los llamara los Hijos de Dios; y por eso los dioses los amaban (u odiaban) especial­mente, pues tenían una relación con el Creador igual a la suya propia, aunque de diferente estatura. Ésta es la situación mitológica-teológica en este momento de la Historia, que se ha explicado, pero que no se ha publicado todavía...”

El Mito de Atlantis-Númenor y la “Caída” de los Hombres

Los Hombres han «caído» -cualesquiera leyendas enunciadas en forma de supuesta historia antigua de este nuestro mundo concreto debe aceptar eso-, pero los pueblos del Oeste, el lado bueno, están Re­formados. Es decir, son los descendientes de los Hombres que intenta­ron arrepentirse y se marcharon hacia el Oeste para huir del dominio del Señor Oscuro Primordial y de su falsa idolatría, y, a diferencia de los que se quedaron, renovaron (y ampliaron) su conocimiento de la verdad y la natu­raleza del Mundo. De ese modo, escaparon de la «religión» en sentido Pagano hacia un puro mundo monoteísta, en el que todas las cosas y los seres y los poderes que podrían parecer venerables no fueron venera­dos, ni siquiera los dioses (los Valar), pues eran sólo criaturas del Único. Y Él era inmensamente remoto.

Los Altos Elfos eran los exiliados del Reino Bendecido de los Dioses (después de su particular caída élfica propia) y no tenían «religión» (o prácticas religiosas, más bien), pues habían estado en manos de los dio­ses, que alababan y adoraban a Eru «el Único», Ilúvatar el Padre de Todos en el Monte de Aman.

La más alta clase de Hombres, los de las Tres Casas, que ayudaron a los Elfos en la Guerra Primordial contra el Señor Oscuro, fueron re­compensados con el don de la Tierra de la Estrella o Oesternesse (= Númenor), que estaba más al oeste que cualquier otra tierra mortal y casi a la vista del Hogar de los Elfos (Eldamar) en las costas del Reino Bendecido. Allí se convirtieron en los Númenóreanos, los Reyes de los Hombres. Se les dio el triple de extensión de vida, pero no la «inmor­talidad» élfica (que no es eterna, sino que se mide de acuerdo con la du­ración del tiempo en la Tierra); porque según el punto de vista de esta mitología, la «mortalidad», o una breve extensión de vida, y la «inmor­talidad», o una extensión de vida indefinida, eran parte de lo que po­dríamos llamar la naturaleza biológica y espiritual de los Hijos de Dios, los Hombres y los Elfos (los primogénitos), respectivamente, que no podía ser alterada por nadie (ni siquiera por un Poder o dios); y el Único no la alteraba tampoco, salvo quizá por una de esas extrañas excepcio­nes a todas las reglas y ordenanzas que parecen darse en la historia del Universo y manifiestan el Dedo de Dios, como la única Voluntad y Agente enteramente libre. [72]

De este modo, los Númenóreanos iniciaron como monoteístas un gran nuevo bien; pero como los judíos (sólo que de manera más pro­nunciada) con un único centro físico de «veneración»: la cumbre de la montaña de Meneltarma, el «Pilar del Cielo» -literalmente, pues no concebían el cielo como una divina residencia-, en el centro de Núme­nor; pero no contaba como edificio ni templo, pues todas esas cosas te­nían asociaciones negativas. Pero «cayeron» otra vez por causa de una prohibición, de manera inevitable. Se les prohibió navegar hacia el oeste más allá de su propia tierra porque no se les permitía ser o tratar de ser «inmortales»; y en este mito el Reino Bendecido se representa con una existencia física concreta como región del mundo real, a la que podrían haber llegado por barco, pues eran grandes marineros. Mientras fueron obedientes, los visitaba con frecuencia gente del Reino Bendecido, de modo que su conocimiento y su arte alcanzaron dimensiones casi élficas.

Pero la proximidad del Reino Bendecido, la larga extensión misma de su vida concebida como recompensa y el incrementado deleite de su existencia fueron causa de que empezaran a anhelar la «inmortalidad». No quebrantaron la prohibición, pero la aceptaron de mala gana. Y, forzados hacia el este, convirtieron la beneficencia con que se acompa­ñaban sus apariciones en las costas de la Tierra Media en orgullo, deseo de poder y de riqueza. Así, entraron en conflicto con Sauron, el teniente del Señor Oscuro Primordial, que había recaído en el mal y reclamaba tanto el reinado como la divinidad entre los Hombres de la Tierra Me­dia. Fue por la cuestión del reinado que Ar-pharazôn, el decimoterce­ro y más poderoso Rey de Númenor, lo desafió fundamentalmente. Su armada, que hizo puerto en Umbar, era tan gigantesca y tan terribles y resplandecientes los Númenóreanos en ella, que los servidores de Sau­ron lo abandonaron.

De modo que Sauron recurrió a la astucia. Se sometió y fue llevado a Númenor como prisionero, convertido en rehén. Pero era, por supues­to, una persona «divina» (en los términos de esta mitología: un miem­bro menor de la raza de los Valar) y, con mucho, demasiado poderoso para poder ser controlado de esta manera. Poco a poco tuvo a Ar-Pha­razôn bajo su propio control y corrompió en la ocasión a muchos Nú­menóreanos, destruyó la concepción que tenían de Eru, representado ahora como mera invención de los Valar o Señores del Oeste (una san­ción ficticia a la que apelaban si alguno cuestionaba sus dictámenes), y reemplazaron su culto por una religión satanista con un vasto templo donde se veneraba al desposeído y mayor de los Valar (el rebelde Señor Oscuro de la Primera Edad). [73] Finalmente induce a Ar-Pharazón, ame­drentado por la aproximación de la vejez, a organizar la más grande de las armadas y llevar la guerra al mismo Reino Bendecido y coger con sus propias manos la «inmortalidad». [74]

Los Valar, en realidad, no tenían una verdadera respuesta para esta monstruosa rebelión, pues los Hijos de Dios, en última instancia, no es­taban bajo su jurisdicción: no les estaba permitido destruirlos o repri­mirlos mediante alguna exhibición «divina» de los poderes que tenían sobre el mundo físico. Apelaron a Dios, y tuvo lugar un catastrófico «cambio de plan». En el momento en que Ar-Pharazôn puso el pie en la costa prohibida, se abrió una grieta: Númenor se desplomó y quedó completamente destruida; la armada fue tragada y el Reino Bendecido quedó apartado para siempre de los círculos del mundo físico. En ade­lante se pudo navegar alrededor del mundo sin encontrarlo nunca.

Así terminó Númenor-Atlantis y toda su gloria. Pero en una especie de situación semejante a la de Noé, el pequeño grupo de los Fieles en Númenor, que se habían negado a formar parte de la rebelión (aunque muchos de ellos habían sido sacrificados en el Templo por los sauronianos) escapó en Nueve Barcas (Vol. 1,502; II, 275) bajo la conducción de Elendil (= Ælfwine, Amigo de los Elfos) y sus hijos Isildur y Anárion, y estableció una especie de recuerdo reducido de Númenor en el Exilio en las costas de la Tierra Media, heredando el odio de Sauron, la amistad de los Elfos, el conocimiento del Verdadero Dios y (menos felizmente) el anhelo de la longevidad, la costumbre del embalsamamiento y la edifi­cación de magníficas tumbas, sus únicos objetos «consagrados» o casi. Pero el sitio «consagrado» de Dios y la Montaña habían desaparecido, y no hubo un verdadero sustituto. Además, cuando los «Reyes» llegaron a su fin, no hubo equivalente a un «sacerdocio», pues ambas cosas eran idénticas, según las ideas númenóreanas. De modo que aunque Dios (Eru) era el fundamento de la buena [75] filosofía númenóreana y un hecho básico para su concepción de la historia, en la época de la Guerra del Anillo no tenía sitio consagrado donde se lo venerara. Y esa especie de verdad negativa era característica del Oeste y toda la zona bajo influen­cia númenóreana: la negación de la veneración de toda «criatura», y, sobre todo, de un «Señor oscuro» o demonio satánico, Sauron o cualquier otro; eso fue casi tan lejos como llegaron. No tenían (imagino) oracio­nes de petición a Dios, pero preservaron un vestigio de la acción de gracias. (Los que estaban bajo una influencia élfica específica invocaban a los poderes angélicos para obtener ayuda ante un peligro inmediato o por miedo a un enemigo maligno.) [76] Más tarde parece que hubo un lugar «consagrado» en Mindolluin al que sólo el Rey tenía acceso, en el que antiguamente había ofrecido acciones de gracias y alabanzas en nombre de su pueblo, pero había sido olvidado. Aragorn volvió a entrar en él y encontró un vástago del Árbol Blanco y lo replantó en el Patio de la Fuente. Es de suponer que con el resurgimiento del linaje de los reyes-sacerdotes (de los que Lúthien, la Doncella-Elfo bendita, era antepasa­da) la veneración de Dios se renovaría y Su Nombre (o título) se oiría con mayor frecuencia. No obstante, no habría templo consagrado al Verdadero Dios mientras durara la influencia númenóreana.

Pero estaban viviendo todavía en las fronteras del mito; o, más bien, este cuento muestra cómo el «mito» se convierte en Historia o el Do­minio de los Hombres; porque, por supuesto, la Sombra se erguirá otra vez en cierto sentido (como claramente lo predice Gandalf), pero nunca se encarnará otra vez un demonio maligno como enemigo físico (a no ser que advenga antes del gran Final); dirigirá a los Hombres y todas las complicaciones de los semidemonios y los buenos a medias, los cre­púsculos de la duda entre un bando y otro, las situaciones que más le complacen (ya se las puede ver surgir en la Guerra del Anillo, cuyos bandos no están tan claramente divididos como algunos críticos lo han sostenido): éstos serán y son nuestro más difícil destino. Pero si imagi­nas a la gente en semejante estado mítico, en el que el Mal está en amplia medida encarnado y en el que la resistencia física a él constituye un acto fundamental de lealtad a Dios, creo que la «buena gente» se encontraría en ese estado: concentrada en lo negativo, en la resistencia a lo falso, mientras que la «verdad» permanecería más en lo histórico y lo filosófi­co que en lo religioso.

Pero los «magos» no son en ningún sentido o grado «sombríos». No los míos. Me encuentro en la dificultad de encontrar nombres ingleses para criaturas mitológicas con otros nombres, pues la gente no «se tra­garía» una ristra de nombres élficos, y yo preferiría más bien que acep­taran mis criaturas legendarias aun con las falsas asociaciones propias de 'a «traducción» antes que no las acepten en absoluto.

Aun los dwarfs [enanos] no son realmente «dwarfs» germánicos (Zwerge, dweorgas, dvergar), y los llamo «dwarves» para señalarlo. No son naturalmente malvados, no necesariamente hostiles y no una espe­cie de pueblo larval alimentado de piedras, sino una variedad de criatura racional encarnada. Los istari se traducen como «wizards» [magos] por la conexión con wise [sabio]. Son en realidad emisarios del Verdadero Oeste y, por tanto, mediatamente, de Dios, enviados con el fin de forta­lecer la resistencia de los «buenos» cuando los Valar advierten que la sombra de Sauron está cobrando forma otra vez.

El borrador termina con una exposición sobre la naturaleza de los istari y la muerte y la reencarnación de Gandalf que se asemeja al pasaje sobre este tema de esta misma carta.

7) Las siguientes tres cartas nos hablan de Frodo y su “fracaso” y la que sigue agrega un tema por demás interesante que tiene que ver con la Subcreación.

En la tercera carta (a la señora Ellen Elgar) se analiza, además el papel de Gollum, Sam, Gandalf, Elrond y Galadriel, en el plan de la destrucción del Anillo Único y su relación con el “fracaso” de Frodo. 

Carta 181  A Michael Straight [borradores]

Antes de publicar una crónica acerca de El Señor de los Anillos, Michael Straight, jefe de redacción de New Republic, escribió a Tolkien formulándole una serie de preguntas: primero, si había «significado» en el papel que Gollum desempeñaba en la historia y en el fracaso moral de Frodo en su culminación; segundo, si el capítulo sobre el «Saneamiento de la Comarca» se dirigía especialmente a la Inglaterra contemporánea, y, tercero, por qué los otros viajeros partían de los Puertos Grises junto con Frodo al final del libro. «¿Es por la misma razón que hay quienes ganan con la victoria pero no pueden disfrutar de ello?»

[Sin fecha; probablemente enero o febrero de 1956.]

Estimado señor Straight:

Gracias por su carta. Espero que haya disfrutado con El Señor de los Anillos. Disfrutado es la palabra clave. Porque fue escrito para entretener (en el más alto sentido): para ser legible. No hay en la obra ninguna «alegoría» moral, política o contemporánea, en absoluto.

Es un «cuento de hadas», pero un cuento de hadas escrito para adultos, de acuerdo con la creencia, que expresé una vez extensamente en el ensayo «Sobre los cuentos de hadas», de que constituyen el público adecuado. Porque creo que el cuento de hadas tiene su propio modo de reflejar la «verdad», diferente de la alegoría, la sátira o el «realismo», y es, en algún sentido, más poderoso. Pero ante todo, debe lograrse como cuento, entusiasmar, complacer y aun a veces conmover, y dentro de su propio mundo imaginario, debe acordársele credibilidad (literaria). Lograrlo fue mi objetivo primordial.

Aunque, por supuesto, si uno se propone dirigirse a «adultos» (gente mentalmente adulta), éstos no se sentirán complacidos, entusiasmados o conmovidos, a no ser que la totalidad o los episodios parezcan tratar de algo digno de consideración, no de la mera peripecia: debe haber alguna relación con la «situación humana» (de todos los tiempos). De modo que algo de las propias reflexiones y «valores» del narrador aparecerá inevitablemente. No es esto lo mismo que la alegoría. Todos nosotros, en grupos o como individuos, ejemplificamos principios generales, pero no los representamos. No son más una alegoría los hobbits que, digamos, los pigmeos de las selvas africanas. Gollum es para mí sólo un «personaje» -una persona imaginaria- que, en una situación dada, actuó de este y aquel otro modo bajo tensiones opuestas, tal como parece probable que hubiera actuado (hay siempre un elemento incalculable en cualquier individuo, sea real o imaginario; de otro modo, no sería un individuo, sino un «tipo»).

Intentaré responder sus preguntas específicas. La escena final de la Misión fue modelada de ese modo simplemente porque, al considerar la situación y los «personajes» de Frodo, Sam y Gollum, esos acontecimientos me parecieron mecánica, moral y psicológicamente creíbles Pero, por supuesto, si desea usted que se profundice la reflexión, diría que según el modo de la historia, la «catástrofe» ejemplifica (un aspecto de) las familiares palabras: «Perdónanos nuestras deudas así como nosotros perdonamos a nuestros deudores. No nos dejes caer en la tentación, mas líbranos del mal».

«No nos dejes caer en la tentación», etcétera, es la petición más difícil y con menos frecuencia considerada. En términos de mi cuento, la cuestión es que aunque cada acontecimiento o situación tiene (cuando menos) dos aspectos: la historia y el desarrollo del individuo (es algo de lo que puede obtener un bien, un bien definitivo, para sí, o fracasar) y la historia del mundo (que depende de la medida que adopte por sí misma), aun así uno puede hallarse en situaciones anormales. Yo las llamaría situaciones «de sacrificio»: posiciones en las que el «bien» del mundo depende de la conducta de un individuo en circunstancias que le exigen sacrificio y una resistencia muy por encima de lo normal, o que incluso quizás exijan (o parezcan exigir, humanamente hablando) una fortaleza de cuerpo y espíritu que el individuo no posea: en cierto sentido, está condenado al fracaso, condenado a caer en la tentación o a quebrantarse bajo la presión contra su «voluntad»; es decir, contra cualquier elección que podría hacer o haría de estar libre y sin coacción.

Frodo se encontró en semejante posición: una trampa en apariencia completa; una persona nacida con mayor poder probablemente nunca podría haber resistido tanto tiempo a la seducción del poder ofrecido por el Anillo; una persona con menor poder no habría podido tener esperanzas de resistirse a ella en una decisión final. (Ya Frodo no había estado dispuesto a dañar el Anillo antes de ponerse en marcha, y fue incapaz de dárselo a Sam.)

La Misión .'. estaba condenada a fracasar como plan mundanal, y también estaba condenada a terminar en desastre como la historia del proceso por el que el humilde Frodo se dirigía al «ennoblecimiento», a su santificación. Fracasaría y fracasó en lo que a Frodo concierne, al menos considerado solo. «Apostató», y he recibido una furiosa carta en la que se clamaba que debió haber sido ejecutado por traidor, no honrado. Créame, sólo cuando leí esto tuve idea de cuan «tópica» debía parecer esa situación. Surgió naturalmente del «plan» general concebido en lo fundamental en 1936. No preví que antes de que el cuento se publicara entraríamos en una era oscura en la que la técnica de la tortura y & quebrantamiento de la personalidad rivalizaría con la de Mordor y el Anillo y nos plantearía el problema concreto de hombres honestos de buena voluntad destruidos al punto de convertirse en apóstatas y traidores.

Pero en este punto se logra la «salvación» del mundo y la propia «salvación» de Frodo por su anterior piedad y el perdón de la ofensa. En cualquier momento, toda persona prudente le habría advertido a Frodo que Gollum ciertamente [77] lo traicionaría y podría robarle al final. Tener «piedad» de él y abstenerse de matarlo fue una locura, o la mística creencia en el definitivo valor que de por sí tiene la piedad o la generosidad, aun cuando resulte desastrosa en el mundo temporal. Le robó y lo dañó al final; pero, por mediación de cierta «gracia», la última traición se produjo precisamente en el momento en que el acto malo final fue lo más benéfico que podía hacerse por Frodo. Por mediación de una situación creada por su «perdón», él mismo fue salvado y liberado de su carga. Con mucha justicia se le acordaron los más altos honores, pues resulta claro que él y Sam nunca ocultaron el curso preciso de los acontecimientos. No me gustaría indagar cuál fue el juicio definitivo a que fue sometido Gollum. Esto sería investigar «Goddes privitee», como decía la gente del Medioevo. Gollum era digno de piedad, pero terminó pertinazmente en el mal, y el hecho de que éste fuera para bien, no es mérito suyo. Su maravilloso coraje y su extraordinaria resistencia, tan grandes como los de Frodo y Sam o más todavía, si bien estaban consagrados al mal, eran portentosos, pero no honorables. Me temo que, cualesquiera sean nuestras creencias, debemos enfrentar el hecho de que hay personas que ceden a la tentación, rechazan la oportunidad de nobleza o salvación, y parecen resultar «condenables». Su «condenabilidad» no es mensurable en los términos del macrocosmos (donde puede tener un buen efecto). Pero los que estamos en «un mismo barco» no debemos ocupar el sitio del Juez. El dominio del Anillo era algo demasiado fuerte para el alma mezquina de Sméagol. Pero nunca habría tenido que soportarlo si no se hubiera convertido en una especie de mezquino ladrón antes de que se le cruzara en el camino. ¿Era necesario que se le cruzara alguna vez en el camino? ¿Es necesario que algo peligroso se nos cruce nunca en el camino ? Se podría encontrar una especie de respuesta tratando de imaginar a Gollum en el trance de superar una tentación. ¡La historia habría sido del todo diferente! Contemporizando, no fijando todavía la voluntad para el bien no del todo corrupta de Sméagol en el debate en el pozo de escoria, se debilitó como para aprovechar esa oportunidad cuando el amor naciente de Frodo quedó fácilmente marchito por los celos de Sam ante la guarida de Ella-Laraña. Después estaba perdido...”

Los hombres, los elfos, los Valar; la subcreación y la Muerte

“(...)Sí: creo que los «victoriosos» no pueden nunca disfrutar de la «victoria», al menos, no en los términos que esperaban; y en la medida en que lucharon por algo para ser disfrutado por ellos (sea una adquisición o la mera preservación), menos satisfactoria parecerá la «victoria». Pero la partida de los Portadores de los Anillos tiene otro aspecto del todo diferente en lo que a los Tres concierne. Tras la historia, por supuesto, hay una estructura mitológica. En realidad, fue escrita primero, y quizás ahora se publique en parte. Se trata, diría yo, de una mitología «monoteísta», aunque «subcreativa». No hay corporización del Único, de Dios, que, por cierto, permanece remoto, fuera del Mundo, y sólo es directamente accesible a los Valar o los Gobernantes, Éstos ocupan el lugar de los «dioses», pero son espíritus creados o aquellos de la primera creación que por propia voluntad han entrado en el mundo. [78] Pero el Único conserva su autoridad definitiva y (o así parece verse en el tiempo serial) se reserva el derecho a meter el dedo de Dios en la historia: esto es, producir realidades que no podrían deducirse aun teniendo un conocimiento completo del pasado previo, pero que, por ser reales, se convierten en parte del pasado efectivo para todo tiempo subsiguiente (la posible definición de un «milagro»). De acuerdo con la fábula, los Elfos y los Hombres fueron las primeras de estas intromisiones, hechas en verdad mientras la «historia» era todavía sólo una historia y no estaba «realizada»; por tanto, de ningún modo fueron concebidos o creados por los dioses, los Valar, y se los llamó los Eruhíni o «Hijos de Dios», y para los Valar fueron un elemento incalculable: esto es, eran criaturas racionales de libre voluntad en relación con Dios, de la misma categoría histórica que los Valar, aunque de capacidad espiritual e intelectual y rango muy inferiores.

Por supuesto, aunque esto sea de hecho exterior a mi historia, los Elfos y los Hombres son sólo aspectos diferentes de lo Humano y representan el problema de la Muerte vista por una persona finita, aunque con voluntad y consciente de sí. En este mundo mitológico los Elfos y los Hombres son parientes en sus formas encarnadas, pero en la relación de sus «espíritus» con el mundo temporal representan diferentes «experimentos», cada uno de los cuales tiene su propia tendencia natural y su debilidad. Los Elfos representan, por así decir, los aspectos artísticos, estéticos y puramente científicos de la Naturaleza Humana elevados a un nivel más alto del que se ve de hecho en los Hombres. Esto es: le tienen un amor entrañable al mundo físico, y un deseo de observarlo y comprenderlo por sí mismo y como «otro» -como realidad derivada de Dios en el mismo grado que ellos mismos-, no como material susceptible de ser utilizado o como plataforma de poder. También poseen una facultad «subcreativa» o artística de suma excelencia. Por tanto, son «inmortales». No «eternamente», pero lo necesario para resistir junto con el mundo creado y dentro de él mientras su historia dure. Cuando son «muertos» por la herida o la destrucción de su forma encarnada, no escapan del tiempo sino que permanecen en el mundo, ya sea desencarnados o renaciendo. Esto se vuelve una gran carga a medida que transcurren las edades, especialmente en un mundo donde existen la malicia y la destrucción (en esta fábula, he dejado fuera la forma mitológica que adopta la Malicia o la Caída de los Ángeles). El mero cambio como tal no se representa como «mal»: es el desarrollo de la historia, y negarlo, por supuesto, está contra los designios de Dios. Pero la debilidad de los Elfos en estos términos es naturalmente lamentar el pasado y no estar dispuestos a enfrentar el cambio: como si un hombre detestara un libro largo que todavía continúa y quisiera demorarse en su capítulo favorito. De ahí que en cierta medida se dejaran ganar por los engaños de Sauron: desearon tener cierto «poder» sobre las cosas tal como son (lo que es muy diferente del arte) para hacer efectiva su particular voluntad de permanencia: detener el cambio y mantener las cosas siempre frescas y hermosas. Los «Tres Anillos» era «inmaculados», porque este objeto era bueno en su modo limitado: incluía la curación de los verdaderos daños de la malicia, como también la mera detención del cambio; y los Elfos no deseaban dominar otras voluntades, ni usurpar todo el mundo para su particular placer. Pero con la caída del «Poder», sus pequeños esfuerzos por preservar el pasado se desmoronaron. Ya no había nada para ellos en la Tierra Media, salvo cansancio. De modo que Elrond y Galadriel partieron. Gandalf es un caso especial. Él no fue el hacedor ni el propietario original del Anillo, sino que le fue dado por Círdan para ayudarlo en su área. Gandalf volvía, terminados su trabajo y cometido, a su casa, la tierra de los Valar.

La travesía del Mar no es la Muerte. La «mitología» se centra en los Elfos. De acuerdo con ella, hubo al principio un Paraíso Terrenal, hogar y reino de los Valar, parte física de la tierra.

En esta historia o mitología no se da en parte alguna una «encarnación» del Creador. Gandalf es una persona «creada», aunque posiblemente era un espíritu que existía desde antes del mundo físico. Su función como «mago» era la de ser angelos o mensajero de los Valar o Gobernantes: ayudar a las criaturas racionales de la Tierra Media a oponer resistencia a Sauron, un poder excesivo para ellos si se hallaban desasistidos. Pero como, según la perspectiva de este cuento y mitología, el Poder -cuando domina o trata de dominar a otras voluntades y a otras mentes (excepto con el asentimiento de su razón)- es malo, estos «magos» se encarnaron en las formas de vida de la Tierra Media, de modo que padecían dolores tanto mentales como físicos. Por la misma razón, estaban también sometidos al peligro de lo encarnado: la posibilidad de la «caída», del pecado, si quiere. La forma principal que esto adopta en ellos sería la impaciencia que conduce al deseo de forzar a los demás a cumplir con sus propios buenos designios y, por tanto, de manera inevitable, finalmente al mero deseo de volver efectivas sus propias voluntades por cualquier medio. A este mal sucumbió Saruman. Gandalf no. Pero la situación empeoró tanto por la caída de Saruman, que los «buenos» se vieron obligados a un mayor esfuerzo y sacrificio. Así Gandalf enfrentó y padeció la muerte; y volvió o fue enviado de vuelta, como él lo dice, con poderes acrecentados. Pero aunque esto le recuerde a uno los Evangelios, no se trata verdaderamente de lo mismo en absoluto. La Encarnación de Dios es algo infinitamente más grande que nada que yo me atreviera a escribir. Aquí sólo me ocupo de la Muerte como parte de la naturaleza, física y espiritual, del Hombre, de la Esperanza sin garantías. Ésa es la razón por la que considero el cuento de Arwen y Aragorn como el más importante de los Apéndices; forma parte de la historia esencial, y sólo se lo sitúa de esa forma porque no pudo incluirse en la narración principal sin destruir su estructura: que está planeada para ser «hobbito-céntrica», es decir, primordialmente un estudio del ennoblecimiento (o santificación) de los humildes.

Ninguno de los borradores con que se compuso este texto está acabado.

Carta 192  De una carta a Amy Ronald

27 de julio de 1956

Por casualidad, acabo de recibir otra carta sobre el fracaso de Frodo. Muy pocos parecen haberlo observado. Pero siguiendo la lógica de la trama, como acontecimiento era claramente inevitable. Y, sin duda, es un acontecimiento más significativo y real que un mero «cuento de ha­das» que acabara con un héroe indomable. Es posible para los buenos, aun para los santos, ser sometidos a un poder maligno demasiado gran­de como para que puedan superarlo por sí mismos. En este caso la causa (no el «héroe») fue la triunfante, puesto que por el ejercicio de la piedad, la misericordia y el perdón de la ofensa, se produjo una situación en la que todo quedó enderezado y se evitó el desastre. Gandalf, por cierto, lo previo. Véase Vol. I, págs. 88-89. [79] Por supuesto, no quiso decir que uno debía ser misericordioso porque podría resultar útil más tarde: no sería entonces misericordia o piedad, que sólo están verdaderamente presentes cuando son contrarias a la prudencia. ¡No nos cabe planear­las! Pero tenemos la seguridad de que debemos nosotros mismos ser extravagantemente generosos si hemos de esperar la extravagante gene­rosidad que representa el más ligero alivio o huida de las consecuencias de nuestros propios errores y locuras. Y esa misericordia, por cierto, a veces se da en esta vida.

Frodo merecía todo honor porque derramó hasta la última gota de la capacidad de su voluntad y de su cuerpo, y eso fue suficiente para lle­varlo al punto destinado y no más allá. Muy pocos, quizá ninguno más de su tiempo, podrían haber llegado tan lejos. El Otro Poder se hizo cargo entonces del control: el Escritor de la Historia (por el que no me refiero a mí mismo), «esa persona siempre presente que nunca está au­sente y nunca se la nombra» [80] (como ha dicho un crítico). Véase Vol. I, págs. 83-84. [81] Un tercer comentarista (el único además de los menciona­dos) de este punto vilipendió hace unos meses a Frodo por ser un bri­bón (que debió haber sido ahorcado, no honrado), y también a mí. Pa­rece triste y extraño que en esta maligna época en la que diariamente gente de buena voluntad es sometida a tortura, «lavados de cerebro» y toda clase de quebrantamientos, alguien pueda ser tan ferozmente sim­plista y creerse tan justo...”

Carta 246  De una carta a la señora Eileen Elgar

(borradores)

Septiembre de 1963

Contestación a los comentarios de una lectora sobre la incapacidad de Frodo de entregar el Anillo en las Grietas del Destino.

Muy pocos (a decir verdad, en cartas sólo usted y alguien más) han observado o comentado la «incapacidad» de Frodo. Es un detalle muy importante.

Desde el punto de vista del narrador, los acontecimientos en el Monte del Destino proceden simplemente de la lógica del cuento hasta ese momento. No fueron deliberadamente elaborados ni previstos hasta que ocurrieron. [82] Pero, por empezar, se hizo muy claro por fin que Frodo, después de todo lo ocurrido, sería incapaz de destruir voluntariamente el Anillo. Reflexionando sobre la solución después de llegada a ella (como mero acontecimiento), siento que resulta fundamental en relación con la entera «teoría» de la verdadera nobleza y heroísmo que se presenta.

Frodo, por cierto, fue «incapaz» como héroe tal como lo conciben las mentes simples: no soportó hasta el final; cedió, desertó. No digo «mentes simples» con desprecio: con frecuencia ven con claridad la verdad simple y el ideal absoluto al que dirigir el esfuerzo, aun cuando resulte inalcanzable. Su debilidad, sin embargo, es doble. No perciben la complejidad de una situación dada en el Tiempo, en el que un ideal absoluto está atrapado. Tienden a olvidar ese extraño elemento del Mundo que llamamos Piedad o Misericordia, que es también un requerimiento, absoluto en el juicio moral (puesto que está presente en la naturaleza divina). En su más alto ejercicio pertenece a Dios. Para los jueces finitos de conocimiento imperfecto debe llevar al empleo de dos diferentes escalas de «moralidad». Ante nosotros mismos debemos presentarnos el ideal absoluto sin compromiso, pues no conocemos los límites de nuestra propia fuerza natural (+ la gracia), y si no apuntamos a lo más alto, estaremos sin duda por debajo de lo que podríamos alcanzar. A los demás, a los que conocemos lo bastante como para emitir un juicio, debemos aplicar una escala atemperada por la «misericordia»: es decir, como con buena voluntad podemos hacer esto sin la tendencia inevitable en juicios acerca de nosotros mismos, debemos estimar los límites de la fortaleza de otro y sopesarla en relación con la fuerza de las particulares circunstancias. [83]

No creo que Frodo fuera un fracaso moral. En el último momento la presión del Anillo alcanzaría su máximo; imposible, diría yo, que cualquiera pudiera resistirlo, seguramente después de conservarlo tanto tiempo, meses de incrementado tormento, hambre y agotamiento. Frodo había hecho lo que podía y estaba exhausto (como instrumento de la Providencia) y había logrado una situación en la que el objeto de su búsqueda era alcanzable. Su humildad (con la que había empezado) y sus sufrimientos fueron justamente recompensados por el más alto honor; y su ejercicio de la paciencia y la misericordia que usó con Gollum le ganaron la Misericordia: su incapacidad quedó enmendada.

Somos criaturas finitas con limitaciones absolutas con respecto al poder de acción o de resistencia de nuestra estructura anímico-corporal. El fracaso moral de un hombre sólo puede afirmarse, me parece, cuando su esfuerzo o su capacidad de resistencia quedan por debajo de sus límites, y la culpa decrece cuanto más cerca se está de dichos límites. [84]

No obstante, creo que puede observarse en la historia y en la experiencia que algunos individuos parecen situarse en posiciones «de sacrificio»: situaciones o tareas que para el perfeccionamiento de su solución exigen capacidades más allá de sus límites extremos, aun más allá de todo límite posible para una criatura encarnada en el mundo físico, en las que el cuerpo puede ser destruido o mutilado de tal manera que afecta la mente y la voluntad. El juicio en tal caso debe depender, pues, de los motivos y la disposición con los que se puso en marcha, y debe sopesar sus acciones en relación con la máxima posibilidad de sus capacidades a lo largo del camino que constituye su punto límite.

Frodo emprendió su búsqueda por amor: para salvar del desastre, a sus propias expensas, si podía, al mundo que él conocía; y también con completa humildad, reconociendo que era del todo inadecuado para la tarea. Su verdadero compromiso consistía tan sólo en hacer lo que pudiera, tratar de hallar un camino y avanzar tanto por él como la fuerza de su mente y de su cuerpo lo permitía. Es lo que hizo. No veo que el quebrantamiento de su mente y su voluntad bajo demoníaca presión después del tormento sea más un fracaso moral que lo habría sido el quebrantamiento de su cuerpo si hubiera sido estrangulado por Gollum o aplastado por la caída de una roca, por ejemplo.

Ése parece haber sido el juicio de Gandalf y de Aragorn y todos los que estaban enterados de la entera historia de su viaje. ¡Por cierto, Frodo no habría ocultado nada! Pero lo que el mismo Frodo sintió acerca de los acontecimientos es otra cuestión enteramente distinta.

Al principio no parece haber tenido el menor sentimiento de culpa (III, 298); [85] recuperó la sensatez y la paz. Pero luego pensó que había dado su vida en sacrificio: esperaba morir muy pronto. Pero no fue así, y es posible observar en él una creciente inquietud. Arwen fue la primera en observar los síntomas, y le dio su joya como consuelo y pensó en un medio por el cual curarlo. [86] Lentamente va desvaneciéndose «del cuadro», hablando y haciendo cada vez menos. Creo que está claro para el lector atento que cuando los tiempos oscuros le llegan y es consciente de haber recibido «la herida de un puñal, la de un aguijón y la de unos dientes; y la de una larga y pesada carga» (III, 355), no eran sólo recuerdos de las pesadillas de los pasados horrores lo que lo afligía, sino también una autoinculpación irracional: se veía a sí mismo y a todo lo que había hecho como un fracaso. «Aunque vuelva a la Comarca, no parecerá la misma, porque yo no seré el mismo.» Eso fue en realidad una tentación venida de la Oscuridad, una última chispa de orgullo: el deseo de haber vuelto como un «héroe», no contento con ser el mero instrumento del bien. Y estaba mezclada con otra tentación, más negra y, sin embargo (en cierto sentido), más merecida, porque, comoquiera que pueda explicarse, de hecho no había arrojado el Anillo por un acto voluntario: estaba tentado de lamentar su destrucción y hasta de desearla. «Ha desaparecido para siempre y todo está ahora oscuro y vacío», dijo cuando despertó después de su enfermedad en 1420.

«-¡Ay! .... Ciertas heridas nunca curan del todo», dijo Gandalf (III, 355): no en la Tierra Media. Frodo fue enviado o se le permitió cruzar el Mar para curarlo, si eso era posible, antes de morir. Tendría que «irse» finalmente: ningún mortal podía, o puede, morar por siempre en la tierra o dentro del Tiempo. De modo que fue a la vez al encuentro de un purgatorio y de una recompensa por algún tiempo: un período de reflexión, de paz y de mayor entendimiento de su posición en la pequeñez y la grandeza, pasado a pesar de todo en el Tiempo en medio de la belleza natural de «Arda Impoluta», la Tierra no maculada todavía por el mal.

Bilbo fue también. Sin duda, para completar el plan trazado por el mismo Gandalf. Éste sentía gran afecto por Bilbo, desde la juventud del hobbit en adelante. Su compañía era realmente necesaria en bien de Frodo; es realmente difícil imaginar a un hobbit, aun uno que hubiera pasado por las experiencias de Frodo, verdaderamente feliz, aun en un paraíso terrenal, sin un compañero de su propia especie, y Bilbo era la persona a la que Frodo más quería. (Cf. III, 334, líneas 15 a 27, y 349, líneas 13-15.) [87] Pero también necesitaba y merecía el favor por sí mismo. Llevaba todavía la marca del Anillo y era necesario que finalmente le fuera borrada: una huella de orgullo y de posesividad personal. Por supuesto, era viejo y tenía la mente confusa, pero era todavía una revelación de la «marca negra» cuando dijo en Rivendel (III, 353): «... ¿qué fue de mi anillo, Frodo, el que tú te llevaste?»; y cuando se le recordó lo que había ocurrido, su contestación inmediata fue: «¡Qué lástima! Me hubiera gustado verlo de nuevo». En cuanto a su recompensa, es difícil considerar completa su vida sin una experiencia de carácter «puramente élfico» y la oportunidad de escuchar las leyendas e historias en su totalidad, ya que sus fragmentos tanto le habían gustado.

Por supuesto, resulta claro que el plan había sido trazado y concertado (por Arwen, Gandalf y otros) antes de que Arwen hablara. Pero Frodo no lo captó de inmediato; sólo después de reflexionar fue comprendiendo las consecuencias lentamente. Semejante viaje no parecería en un principio necesariamente temible, ni siquiera como algo que se proyectaba para más adelante... en tanto no tuviera fecha y fuera pos-ponible. Su verdadero deseo era, tan propio de un hobbit (y de un ser humano), sólo volver a «ser sí mismo» y volver a la vida familiar que había sido interrumpida. Ya en el viaje de vuelta desde Rivendel, vio repentinamente que eso ya no era posible para él. De ahí su grito: «¿Dónde encontraré descanso?». Sabía la respuesta, y Gandalf no le contestó. En cuanto a Bilbo, es probable que Frodo no entendiera en un principio lo que quiso decir Arwen con «no volverá a hacer un largo viaje, salvo uno». De cualquier modo, no lo asoció con su propio caso. Cuando Arwen habló (en 3019 de la Tercera Edad), era todavía joven, no había cumplido todavía los 51, y Bilbo era 78 años mayor. Pero en Rivendel llegó a entender las cosas con mayor claridad. Las conversaciones que mantuvo allí no han sido registradas, pero bastante queda revelado en la despedida de Elrond en III, 354. [88] Desde el comienzo de su primera enfermedad (5 de oct. de 3019), Frodo debió de haber estado pensando en «navegar», aunque se resistía aún a tomar una decisión final: ir con Bilbo, o ir en absoluto. Sin duda, después de su grave enfermedad de marzo de 3020 se decidió.

Sam fue creado para que lo amen y se rían de él. Irrita a algunos lectores y hasta los enfurece. Puedo entenderlo. Todos los hobbits a veces me afectan del mismo modo, aunque sigan gustándome mucho. Pero Sam puede ser muy «cargante». Es un hobbit más representativo que cualesquiera otros que hayamos visto con frecuencia; y, en consecuencia, tiene con mayor intensidad un ingrediente de esa cualidad que aun a veces les es difícil soportar a los hobbits: una vulgaridad -con ello no me refiero a una mera practicidad-, una miopía mental orgullosa de sí, una satisfacción vanidosa (en grado diverso), una seguridad de sí y una disponibilidad a medirlo y generalizarlo todo a partir de una experiencia limitada, en amplia medida entronizada en una sentenciosa «sabiduría» tradicional. Sólo excepcionalmente encontramos hobbits en íntimo compañerismo, los que tienen una gracia o un don: una visión de la belleza, una reverencia por cosas más nobles que ellos mismos, en guerra con su rústica autocomplacencia. ¡Imagine a Sam sin la educación que le impartió Bilbo y la fascinación que le produce todo lo élfico! No es difícil. La familia Coto y el Gaffer [Tío] cuando los «Viajeros» retornan, constituyen un atisbo suficiente.

Sam era seguro de sí, y en lo íntimo un poquillo fatuo; pero su fatuidad había sido transformada por la devoción que sentía por Frodo. No se consideraba heroico, ni siquiera valiente o admirable en ningún sentido, salvo en la lealtad con que estaba dispuesto a servir a su amo. Eso tenía un componente (probablemente inevitable) de orgullo y posesividad: es difícil excluirlo de la devoción de los que desempeñan semejante servicio. De cualquier modo, le impedía la comprensión plena del amo al que amaba y seguirlo en su gradual educación hacia la nobleza del servicio de lo ingrato y de la percepción en lo corrupto del bien dañado. Sencillamente, no comprendía del todo los motivos de Frodo ni su aflicción en el episodio del Estanque Prohibido. Si hubiera comprendido mejor lo que ocurría entre Frodo y Gollum, las cosas habrían resultado diferentes al final. Para mí quizás el momento más trágico de la historia es el de II, 449 y siguientes, cuando Sam no advierte el cambio completo habido en el tono y el aspecto de Gollum. «-Nada, no, nada -le respondió Gollum afablemente-. ¡Buen amo!» Su arrepentimiento se malogra y la piedad de Frodo (en cierto sentido [89] ) queda desperdiciada. El antro de Ella-Laraña se vuelve inevitable.

Esto es consecuencia, por supuesto, de la «lógica de la historia». Difícilmente Sam podría haber actuado de manera diferente. (Alcanzó el punto de la piedad finalmente (III, 2.94), [90] pero, para el bien de Gollum, demasiado tarde.) Si lo hubiera hecho, ¿qué habría ocurrido? El proceso de la entrada a Mordor y la lucha por llegar al Monte del Destino habrían sido diferentes y también lo habría sido el final. El interés se habría mudado a Gollum, creo, y a la batalla que se habría librado entre su arrepentimiento y su nuevo amor por un lado, y el Anillo. Aunque el amor se hubiera ido fortaleciendo diariamente, no podría haberse arrancado del dominio del Anillo. Creo que de algún modo extraño, retorcido y lamentable, Gollum habría intentado (quizá sin un designio consciente) satisfacer a ambos. Sin duda, a cierta altura no mucho antes del final, habría robado el Anillo o lo habría tomado por la fuerza (como ocurre concretamente en el Cuento). Pero satisfecha la «posesión», creo que se habría sacrificado por Frodo y se habría arrojado voluntariamente al abismo en llamas.

Creo que el efecto de su regeneración parcial por amor habría constituido una visión más clara cuando reclamara el Anillo. Habría percibido la maldad de Sauron, y de pronto se habría dado cuenta de que no podía utilizar el Anillo y de que no tenía la fuerza ni la estatura para conservarlo, a despecho de Sauron: el único modo de conservarlo y de herir a Sauron era destruirlo y destruirse él mismo a la vez; y en un fugaz vislumbre habría visto que esto era el más grande servicio que podría rendirle a Frodo. Éste, en el cuento concreto, coge el Anillo y lo reclama; por cierto, también él habría tenido un claro vislumbre, pero no se le dio tiempo: fue atacado inmediatamente por Gollum. Cuando Sauron cobró conciencia de la captura del Anillo, su única esperanza radicó en su poderío: que el pretendiente a su posesión fuera incapaz de cederlo en tanto Sauron no tuviera tiempo de vérselas con él. Entonces también Frodo probablemente, si no era atacado, tendría que haber adoptado la misma medida: arrojarse con el Anillo al abismo. De lo contrario, habría fracasado por completo. Es un problema interesante: cómo habría actuado Sauron o habría resistido el pretendiente. Sauron envió de inmediato a los Espectros del Anillo. Naturalmente, se les dio plena instrucción y de ningún modo se los engañó respecto del verdadero señorío del Anillo. Quien lo llevara no sería invisible para ellos, sino a la inversa; y más vulnerable ante sus armas. Pero la situación era ahora diferente a la que se había dado en la Cima de los Vientos, en la que Frodo había actuado meramente por temor y sólo había querido utilizar (en vano) el poder subsidiario del Anillo de conferir invisibilidad. Había crecido desde entonces. ¿Habrían sido inmunes a su poder si él lo tenía como instrumento de comando y de dominio?

No del todo. No creo que hubieran podido atacarlo con violencia, apoderarse de él o tomarlo cautivo; habrían obedecido o fingido obedecer cualesquiera órdenes menores suyas que no hubieran entorpecido su cometido, impuesto sobre ellos por Sauron, que todavía mediante los nueve anillos (que tenía en su poder) poseía fundamental control de sus voluntades. Ese cometido era sacar a Frodo del Abismo. Una vez perdida la capacidad o la oportunidad de destruir el Anillo, no cabría poner en duda el final, salvo que hubiera ayuda desde el exterior, que aun era apenas remotamente posible.

Frodo se había convertido en una persona considerable, pero de una clase especial: en amplitud espiritual más que en aumento de capacidad física o mental; su voluntad era mucho más fuerte de lo que había sido, pero en la medida en que había sido ejercitada para oponer resistencia sin usar el Anillo y con el objeto de destruirlo. Necesitaba tiempo, mucho tiempo, antes de que pudiera controlar el Anillo o (que en tal caso es lo mismo) antes de que éste pudiera controlarlo a él; antes de que su voluntad y arrogancia pudieran aumentar en estatura lo bastante como para lograr dominar otras considerables voluntades hostiles. Aun por un largo tiempo, sus actos y órdenes tendrían todavía que parecería «buenas» para el beneficio de otros además de para sí mismo.

La situación de Frodo con el Anillo frente a los Ocho [91] podría compararse con la de un bravo hombrecillo provisto de un arma devastadora frente a ocho salvajes guerreros de gran fuerza y agilidad armados de espadas envenenadas. La debilidad del hombre consistía en que no sabía aún cómo utilizar su arma, y era, por temperamento y educación, adverso a la violencia. La debilidad de ellos, en que el arma del hombre era algo que los llenaba de espanto, pues en su culto religioso constituía un objeto de terror ante el que estaban condicionados a tratar con servilismo al que lo portara. Creo que habrían manifestado «servilismo». Habrían saludado a Frodo como a un «Señor». Con dulces palabras lo habrían inducido a abandonar el Sammath Naur, por ejemplo, «para cuidar de su nuevo reino y contemplar a lo lejos, con su nueva vista, la morada de poder que debe ahora reclamar como propia y torcer para sus propios fines». Una vez fuera de la estancia, mientras él estuviera mirando, algunos de ellos habrían destruido la entrada. Frodo, por entonces, habría estado lo bastante inmerso en grandes planes de modificaciones políticas -parecidos a los de la visión que tentó a Sam (III, 231), [92] pero mucho más grandes y vastos- como para prestar atención a esto. Pero si todavía conservaba alguna cordura y en parte comprendía su significación, de modo que se negara a ir con ellos ahora a Barad-dûr, sencillamente habrían esperado. Hasta que el mismo Sauron llegara. De cualquier modo, pronto tendría lugar una confrontación entre Frodo y Sauron, si el Anillo permanecía intacto. Su resultado era inevitable. Frodo habría sido derrotado por completo: aplastado hasta convertirse en polvo o conservado en medio de tormentos como esclavo escarnecido. ¡Sauron no habría tenido miedo del Anillo! Era suyo y estaba sometido a su voluntad. Aun desde lejos tenía efecto sobre él, pudiéndolo hacer actuar para que volviera a sí mismo. Ante su presencia concreta, muy pocos de su misma estatura podrían haber tenido esperanzas de retenerlo. De los «mortales», ninguno, ni el mismo Aragorn siquiera. En la contienda con las Palantír, Aragorn era el legítimo propietario. Además, la contienda tenía lugar a la distancia, y en un cuento que permite la encarnación de grandes espíritus en una forma física y destructible, su poder debe ser mucho mayor cuando están físicamente presentes. Sauron debía ser considerado terrible. La forma que asumía era la de un hombre de estatura más que humana, pero no gigantesca. En su más temprana encarnación era capaz de velar por su poder (como lo hacia Gandalf) y podía aparecer como una figura imperiosa de gran fuerza corporal y una actitud y un aspecto de gran realeza.

De los demás, sólo Gandalf era capaz de dominarlo, pues se trataba de un emisario de las Potencias y una criatura del mismo orden, un espíritu inmortal que había adoptado una forma física visible. En el «Espejo de Galadriel», 1, 504, ésta se concibe a sí misma capaz de esgrimir el Anillo y de suplantar al Señor Oscuro. Si era así, también lo eran los otros guardianes del Árbol, en especial Elrond. Pero ésta es otra cuestión. Formaba parte del Anillo el engaño por el que las mentes se llenaban de la ilusión de supremo poderío. Pero esto los Grandes lo habían pensado muy bien y lo habían rechazado, como se lo ve en las palabras que Elrond pronuncia en el Concilio. El rechazo de Galadriel de la tentación se fundaba en una reflexión y una resolución previas. En cualquier caso, Elrond o Galadriel habrían procedido según la política ahora adoptada por Sauron: habrían erigido un imperio con grandes generales y ejércitos absolutamente subordinados y maquinarias de guerra, hasta que pudieran desafiar a Sauron y destruirlo por la fuerza. No se contemplaba el enfrentamiento con Sauron cara a cara, sin ayuda. Uno puede imaginar la escena en la que Gandalf, por ejemplo, estuviera colocado en semejante situación. Estaría en delicado equilibrio. Por un lado, la verdadera fidelidad del Anillo a Sauron; por el otro, una fuerza superior porque Sauron no tenía realmente posesión de él, y quizá también porque estaba debilitado por una larga corrupción y el gasto de la voluntad insumido en el dominio de seres inferiores. Si Gandalf resultaba victorioso, el resultado para Sauron habría sido el mismo que la destrucción del Anillo; para él habría sido destruido, le habría sido quitado para siempre. Pero el Anillo y todas sus obras habrían quedado conservados. Habría sido el amo hasta el final.

Gandalf como Señor del Anillo habría sido mucho peor que Sauron. Habría seguido siendo «justo», pero de una justicia centrada en sí mismo. Habría seguido gobernando y mandando cosas para «bien» y beneficio de sus subditos de acuerdo con su sabiduría (que era y habría seguido siendo grande).

El borrador termina aquí. En el margen Tolkien escribió: «Así, mientras Sauron multiplicaba [palabra ilegible] el mal, permitió que el "bien" fuera claramente distinguible de él. Gandalf habría vuelto el bien detestable y en apariencia malo.»

8) La idea de Historicidad planteada por Tolkien en ESDLA, es motivo de una reflexión del Profesor en cuanto a que su obra no discurre solamente en términos de lo imaginario o de la fantasía, sino que hay que pensarla como una realidad imaginaria en donde la política, la justicia, el bien y el mal juegan con límites imprecisos que van más allá del “clásico” conflicto literario entre “Buenos” y “Malos”

Carta 183  Notas sobre la crítica de El Retorno del Rey de W. H. Auden

Un comentario, aparentemente escrito para la propia satisfacción de Tolkien, que no le fue enviado o mostrado a nadie, sobre «At the End of the Quest, Victory», una crítica de El Retorno del Rey, por W. H. Auden, aparecida en el New York Times Book Review el n de enero de 1956. El texto ofrecido aquí es la reescritura hecha en alguna fecha algo posterior de una primera versión ahora perdida que, con toda probabilidad, se escribió en 1956. En la crítica, Auden escribía: «La vida, tal como la experimento en mi propia persona, es primordialmente una continua sucesión de opciones entre alternativas .... La imagen natural con que se puede representar esta experiencia es la de un viaje con un objetivo, amenazado de peligros y obstáculos .... Pero cuando observo a mis prójimos, esta imagen parece falsa. Puedo ver, por ejemplo, que sólo los ricos y los que están en vacaciones pueden emprender viajes; la mayor parte de los hombres, la mayor parte del tiempo, deben trabajar en un lugar preciso. No puedo verlos eligiendo, sino sólo adoptando medidas, y, si conozco bien a algunos, puedo de ordinario predecir cómo actuará en una situación dada .... Luego, si trato de describir lo que veo como si fuera una cámara impersonal, no produciré una Misión, sino un documento "naturalista" -----

Ambos extremos, desde luego, falsifican la vida. Hay Misiones medievales que justifican la crítica hecha por Erich Auerbach en su libro Mimesis: "El mundo de las andanzas caballerescas es un mundo de aventura .... Las hazañas [del caballero] .... son acciones llevadas a cabo al azar que no encajan en ninguna estructura con finalidades políticas" .... El Señor Tolkien ha logrado mejor que ningún otro escritor anterior la utilización de las propiedades tradicionales de la Misión».

Agradezco mucho esta crítica. Muy alentadora, puesto que viene de un hombre que es a la vez poeta y crítico de suma distinción. Sin embargo (pienso), no es alguien que tenga mucha práctica en la narración de cuentos. De cualquier modo, me sorprende un tanto, porque a pesar de su alabanza antes me parece la manera de expresarse de un crítico que la de un autor. Según yo lo siento, no es el modo exacto de considerar las Misiones en general, ni mi historia en particular. Creo que es precisamente porque no intenté ni nunca pensé intentar la «objetivación» de mi experiencia personal de la vida, que la narración de la Misión del Anillo ha logrado procurar placer a Auden (y a otros). Probablemente, ésa es también la razón, en muchos casos, por la que no logró complacer a algunos lectores y críticos. La historia no trata de JRRT en absoluto y en ningún momento trata de ser una alegoría de su experiencia de la vida, porque eso es lo que debe significar la objetivación de su experiencia subjetiva en un cuento, si algo significa.

Mi mentalidad es proclive a la historia. La Tierra Media no es un mundo imaginario. El nombre es la forma moderna (que aparece en el siglo XIII y está todavía en uso) de midden-erd > middel-erd, nombre antiguo de oikoumenë, sitio de la morada de los Hombres, el mundo objetivamente real, utilizado específicamente en oposición a los mundos imaginarios (como el País de las Hadas) o los mundos invisibles (como el Cielo o el Infierno). El teatro de mi cuento es esta tierra, la tierra en la que ahora vivimos, pero el período histórico es imaginario. Lo esencial de la morada está todo presente (al menos para los habitantes del Noroeste de Europa), de modo que, por supuesto, tiene un aire de familiaridad, si bien algo glorificado por la distanciación en el tiempo.

Los hombres emprenden y han emprendido viajes y búsquedas en la historia, sin intención de representar alegorías de la vida. No es verdad del pasado ni lo es del presente decir que «sólo los ricos y los que están de vacaciones pueden emprender viajes». La mayoría de los hombres emprenden algunos viajes. Que sean largos o cortos, que tengan algún cometido o sólo se hagan para «ir y volver», no es de primordial importancia. Como traté de expresarlo en la Canción de la Marcha de Bilbo, hasta una caminata de toda una tarde puede tener efectos importantes. Aun cuando Sam sólo había llegado al Bosque Cerrado, tuvo una «revelación». Porque si hay algo en una jornada, cualquiera que sea su duración, para mí es esto: la liberación del estado vegetativo de quien sufre pasivamente, un ejercicio de la voluntad por pequeño que sea, y movilidad, y también de la curiosidad, sin la cual una mente racional se estupidiza. (Aunque, por supuesto, todo esto se pensó con posterioridad y no tiene en cuenta el punto principal. Para el cuentista, un viaje es una invención maravillosa. Procura un fuerte hilo del que pueden pender una multitud de cosas que tiene en mente, para dar origen a algo del todo nuevo, variado, imprevisible y, sin embargo, coherente. El principal motivo de que utilizara esta forma era simplemente técnico.)

De cualquier modo, no considero a aquellos de mis prójimos que he observado de la manera descrita. Soy ahora bastante viejo, de modo que he podido observar a algunos de ellos lo suficiente como para tener noción de lo que, supongo, Auden llamaría su carácter básico o innato, aunque se noten cambios (a menudo considerables) en su modo de conducta. No creo que un viaje en el espacio sea una comparación útil para la comprensión de estos procesos. Me parece que la comparación con una semilla es más esclarecedora: una semilla, con su vitalidad y su heredad innatas, su capacidad de crecer y desarrollarse. Una gran parte de los «cambios» en el hombre son, sin duda, el desenvolvimiento de las pautas escondidas en la semilla; aunque éstas están, por supuesto, modificadas por la situación (geográfica o climatológica) en la que ha sido arrojada, y pueden ser dañadas por accidentes terrestres. Pero esta comparación excluye inevitablemente un punto importante. Un hombre no es sólo una semilla que se desarrolla según una pauta definida, bien o mal, de acuerdo con su situación o sus defectos como ejemplar de su especie; un hombre es a la vez una semilla y, en cierto grado, también un jardinero, para bien o para mal. Me impresiona el grado en el que el desarrollo del «carácter» puede ser el producto de la intención consciente, la voluntad de modificar las tendencias innatas en las direcciones deseadas; en algunos casos, el cambio puede ser grande y permanente. He conocido a uno o dos hombres y mujeres que podrían ser descritos como «hechos por sí mismos» en este respecto, y esto contiene tanta verdad parcial al menos como la que hallaríamos si aplicáramos la expresión «hechos por sí mismos» a aquellos cuya riqueza o posición es fruto en amplia medida de sus propios esfuerzos y fuerza de voluntad, con poca o ninguna ayuda de una fortuna o posición social heredadas.

De cualquier modo, personalmente compruebo que las acciones de la mayoría de la gente son imprevisibles en cualquier situación particular o emergencia. Quizá porque no soy un buen juez del carácter. Pero aun Auden sólo dice que «habitualmente» puede predecir cómo han de actuar esas personas; y por la inserción de «habitualmente» se admite un elemento de incompatibilidad que, por pequeño que sea, está invalidando su punto de vista.

Algunas personas son, o parecen ser, más previsibles que otras. Pero eso es consecuencia más bien de su fortuna que de su naturaleza (como individuos). La gente cuyas reacciones son previsibles reside en circunstancias relativamente fijas, y es difícil cogerlas y observarlas en situaciones que (les) sean extrañas. Ésa es otra buena razón para enviar a los «hobbits» -gente simple y previsible en circunstancias simples y desde hace mucho asentadas- a un viaje que los aleje de sus viejos hogares, al encuentro de tierras extrañas y peligrosas. En especial si se les procura un fuerte motivo de resistencia y adaptación. Aunque sin ningún motivo elevado la gente cambia (o más bien revela lo latente) en los viajes: ése es un hecho de la observación ordinaria que no necesita ninguna explicación simbólica. En un viaje de longitud lo suficientemente prolongada como para procurar adversidades, desde diversos grados de incomodidad hasta miedo, el cambio de compañeros bien conocidos en la «vida ordinaria» (y de uno mismo) es a menudo asombroso.

No me gusta el empleo de la palabra «político» en semejante contexto; me parece falso. Me resulta claro que el deber de Frodo era «humano», no político. Naturalmente, pensó primero en la Comarca, puesto que sus raíces estaban allí, pero la empresa tenía por objeto no la preservación de esta o aquella política, como el aspecto republicano o aristocrático de la Comarca, sino la liberación de una maligna tiranía de todo lo «humano», [93] con inclusión de los «orientales» y los Haradrim, que eran todavía servidores de la tiranía.

Denethor estaba teñido de mera política: de ahí su fracaso y la desconfianza que sentía por Faramir. Para él había llegado a ser un motivo primordial la preservación de la política de Gondor tal como era, en contra de otro potentado que se había hecho más fuerte y que debía ser temido y en contra del cual era preciso luchar por esa razón y no porque fuera implacable o malvado. Denethor despreciaba a los hombres menores, y se puede tener la seguridad de que no distinguía ente los orcos y los aliados de Mordor. Si hubiera sobrevivido como vencedor, aun sin utilización del Anillo, habría dado un gran paso para convertirse él mismo en tirano, y los términos y el tratamiento que habría acordado a los pueblos engañados del este y del sur hubiera sido cruel y vengativo. Se había convertido en un líder «político»: Gondor contra el resto.

Pero ésa no era la política o el deber propuestos por el Concilio de Elrond. Sólo después de escuchar el debate y comprender la naturaleza de la empresa, aceptó Frodo el peso de su misión. En verdad, los Elfos destruyeron su propia política intentando cumplir un deber «humano». Esto no ocurrió meramente como una desdichada consecuencia de la Guerra; sabían que se trataba de un resultado inevitable de la victoria, que de ningún modo podía ser ventajosa para los Elfos. No puede decirse que Elrond tuviera un deber o un propósito políticos.

El empleo que hace Auerbach de la palabra «político» puede parecer a primera vista más justificado; pero no es, creo, realmente admisible... ni siquiera si reconocemos la fatiga a la que estaba reducida la mera «caballería andante» como lectura para pasar el tiempo de una clase principalmente interesada en las hazañas de las armas y el amor. [94] Tan divertida para nosotros (o para mí) como lo son las historias sobre el criquet o las narraciones de un equipo en gira para aquellos que (como yo) encuentran el criquet (tal como es ahora) de un aburrimiento espantoso. Pero las hazañas de la Saga Arthuriana (por ejemplo) o las novelas relacionadas con ese gran centro imaginativo, no tienen necesidad de encajar en una pauta de finalidad política. [95] Así era en las primeras tradiciones arthurianas. O al menos este hilo de imaginación primitiva aunque poderosa era un elemento importante en ellas. Como también en el Beowttlf. Auerbach habría aprobado el Beowulf, pues en él un autor intentó situar una hazaña de la caballería andante en un complejo campo político: las tradiciones inglesas de las relaciones internacionales mantenidas con Dinamarca, Gotland y Suecia en días antiguos. Pero ésa no es la fuerza de la historia, sino y sobre todo su debilidad. Los objetivos personales de Beowulf en su viaje a Dinamarca son precisamente los de los posteriores Caballeros: su propio renombre y, por encima de él, la gloria de su señor y rey; pero durante todo el tiempo atisbamos algo más profundo. Grendel es un enemigo que ha atacado el corazón del reino y ha llevado a los recintos reales la oscuridad exterior, de modo que sólo a la luz del día puede el rey sentarse en el trono. Esto es algo muy diferente y mucho más horrible que la invasión «política» por iguales: hombres de otro reino similar, como el posterior ataque de Ingeld a Heorot.

La derrota de Grendel constituye un buen cuento de maravillas porque él es demasiado fuerte y peligroso como para que un hombre corriente lo venza, pero es una victoria en la que todos los hombres pueden regocijarse porque es un monstruo, hostil a todos los hombres y a toda camaradería y alegría humanas. Comparados con él, aun los daneses y los geatis, desde mucho tiempo atrás políticamente hostiles, eran Amigos y pertenecían a la misma facción. Es la monstruosidad y la calidad feérica de Grendel lo que hace el cuento realmente importante, sobreviviendo aun cuando la política se ha opacado y las relaciones entre daneses y geatis han llegado a una «entente cordiale» entre dos casas regentes y se han convertido en un asunto menor de imprecisa historia. En ese mundo político Grendel parece tonto, aunque por cierto no lo es, por ingenuas que puedan parecer la imaginación del poeta y la descripción que hace de él.

Por supuesto, en la «vida real» las causas no quedan claramente recortadas, aunque sea sólo porque los tiranos humanos rara vez están tan enteramente corrompidos como para convertirse en puras manifestaciones de una voluntad maligna. En la medida en que yo pueda juzgarlo, algunos parecen haber sido corrompidos hasta ese punto, pero aun así deben gobernar a súbditos que sólo en parte están igualmente corrompidos, mientras que muchos necesitan todavía que se les ofrezcan «buenos motivos», reales o fingidos. Como lo vemos hoy. Aun así hay casos claros: por ejemplo, actos de mera cruel agresión en la que, por tanto, desde un principio el bien está todo él con una de las partes, no importa cuál sea el mal que los que padecen con resentimiento la agresión generen entre los miembros de la parte justa. Hay también conflictos sobre ideas y acontecimientos importantes. En tales casos, estoy más impresionado por la importancia de estar en el lado justo que perturbado por la revelación de la jungla de motivos confusos, objetivos privados y acciones individuales (nobles o bajas) en las que lo justo y lo injusto en los conflictos humanos concretos están comúnmente implicados. Si el conflicto es realmente sobre las cosas apropiadamente llamadas justas e injustas, o buenas y malas, la justicia o bondad de una de las partes no queda probada o establecida por lo que una de ellas proclame; debe depender de valores y creencias que estén por encima del conflicto particular y sean independientes de él. Un juez debe acordar la justicia y la injusticia de acuerdo con principios que considere válidos en todos los casos. Si ello es así, lo justo seguirá siendo una posesión inalienable del lado justo y en todo momento justificará su causa (Hablo de causas, no de individuos). Por supuesto, a un juez cuyas ideas morales tienen una base religiosa o moral, o en verdad a cualquiera que no esté enceguecido por el fanatismo partidario, la justicia de la causa no justificará las acciones de sus sostenedores, como individuos, que son moralmente malvados. Pero aunque la «propaganda» haga de ellos una prueba de que su causa no era de hecho «justa», eso no resulta válido. Los agresores son ante todo culpables de las malas acciones que proceden de su original violación de la justicia y de las pasiones que su propia maldad debe naturalmente (según sus normas) haber despertado. Ellos, de cualquier modo, no tienen derecho a exigir que sus víctimas, al ser atacadas, no demanden ojo por ojo o diente por diente.

De manera semejante, las buenas acciones de los que están del lado de lo injusto no justificarán su causa. Puede haber acciones, por parte de los que estén a favor de lo injusto, de coraje heroico o de algún nivel moral más elevado: acciones de piedad o dominio de sí mismo. Un juez puede acordarles honor o regocijarse al ver cómo algunos hombres son capaces de elevarse por sobre el odio y la cólera despertados por un conflicto; como puede también deplorar las malas acciones habidas en el lado justo y afligirse al ver cómo el odio, una vez provocado, puede rebajarlos. Pero esto no alterará su juicio en cuanto a cuál sea el lado que esté con la justicia ni su atribución de la culpa fundamental por todo el mal que se le ha ocasionado al otro lado.

En mi historia no trato del Mal Absoluto. No creo que exista tal cosa, pues eso es el Cero. No creo, de cualquier manera, que ningún «ser racional» sea enteramente malo. Satán cayó. En mi mito, Morgoth cayó antes de la Creación del mundo físico. En mi historia, Sauron representa una aproximación tan cabal como es posible a una voluntad por entero mala. Había seguido el camino de todos los tiranos: empezó bien, al menos en el sentido de que, aunque deseaba ordenarlo todo de acuerdo con su propia sabiduría, consideró en primer lugar el bienestar (económico) de otros habitantes de la Tierra. Pero fue más allá de los tiranos humanos en cuanto a orgullo y sed de dominio, pues era en su origen un espíritu inmortal (angélico). [96] En El Señor de los Anillos el conflicto no se centra básicamente en la «libertad», aunque, por supuesto, ella queda comprendida. Se centra en Dios y Su derecho exclusivo al divino honor. Los Eldar y los Númenóreanos creían en El Único, el verdadero Dios, y consideraban una abominación la veneración de cualquier otra persona. Sauron deseaba ser un Rey-Dios, y sus servidores lo tenían por tal; [97] si hubiera resultado victorioso habría exigido honores divinos de todas las criaturas racionales y poder temporal absoluto por sobre el mundo entero. De modo que si aun sumido en la desesperación «el Oeste» hubiera criado o contratado hordas de orcos y hubiera asolado cruelmente las tierras de otros Hombres como aliados de Sauron, o meramente para impedirles que lo ayudaran, su Causa habría seguido siendo irrevocablemente justa. Como lo es la Causa de los que se oponen ahora al Dios-Estado y al mariscal Esto o Aquello como su Sumo Sacerdote, a pesar de que es cierto (como desdichadamente lo es) que muchas de sus acciones son injustas, y aunque fuera cierto (que no lo es) que los habitantes del «Oeste», salvo una minoría de patrones ricos, viven en temor y escualidez, mientras que los veneradores del Dios-Estado viven en paz y abundancia, en la mutua estima y la confianza.

De modo que siento que las boberías de la crítica, la correspondencia sobre ellas y las discusiones sobre si mis «buenas gentes» eran bondadosas y misericordiosas o concedían cuartel o no, están fuera de cuestión. Algunos críticos parecen estar decididos a mostrarme como un adolescente de mentalidad simple, inspirado por un espíritu, digamos, del tipo Con-la-bandera-a-Pretoria, y distorsionan intencionalmente lo que se dice en mi cuento. No tengo ese espíritu, y no aparece en la historia. La sola figura de Denethor basta para demostrarlo; pero no he hecho a los que están del lado «justo», a los Hobbits, los Rohirrim, los Hombres del Valle o de Gondor, mejores de lo que los hombres han sido o son o pueden ser. El mío no es mundo «imaginario», sino un momento histórico imaginario de la «Tierra Media», que es el lugar donde vivimos.

9) Sobre Sauron y su corporeidad.

Carta 200  De una carta al mayor R. Bowen

25 de junio de 1957

Tengo en cuenta sus observaciones sobre Sauron. Siempre quedaba descorporizado cuando era vencido. Según la teoría, si es posible dignificar los recursos de la historia con término semejante, era un espíritu, un espíritu menor, pero aun así un espíritu «angélico». De acuerdo con la mitología que rige estas cosas, eso significa que, aunque era una criatura, por supuesto, pertenecía a la raza de seres inteligentes que fueron hechos antes de que existiera el mundo físico, y se les permitió asistir a su creación según fueran sus posibilidades. Los que más se interesaron en esta obra de Arte, tal como fue en primera instancia, se entusiasmaron tanto con ella que cuando el Creador la hizo real (esto es, le dio realidad secundaria subordinada a la suya, que llamamos realidad primaria) quisieron entrar en ella desde el comienzo de su «realización».

Se les permitió hacerlo, y los grandes de entre ellos se convirtieron en el equivalente de los «dioses» de las mitologías tradicionales; pero la condición era que debían permanecer «en ella» en tanto la Historia no terminara. Estaban pues en el mundo, pero no del modo cuya naturaleza esencial es estar físicamente encarnado. Se autoencarnaban si lo deseaban, pero sus formas encarnadas eran más análogas a nuestras ropas que a nuestros cuerpos, salvo que, más que las ropas, eran la expresión de sus deseos, ánimos, voluntades y funciones. El conocimiento de la Historia como fue al ser concebida, antes de su realización, les procuraba cierta medida de pre-visión; el monto variaba mucho, desde el conocimiento bastante completo de la mente del Creador poseído por Manwë, el «Rey Mayor», hasta el de los espíritus menores que podrían haberse interesado tan sólo en algún asunto subsidiario (como los árboles o los pájaros, por ejemplo). Algunos se habían apegado a tales artistas superiores, y conocían las cosas sobre todo indirectamente a través del conocimiento que tenían de estos maestros. Sauron había estado unido al mayor de todos, Melkor, que se convirtió en el Rebelde inevitable y el autovenerador de las mitologías que empiezan con un único Creador trascendente. Olórin (Vol. II, pág. 382) había estado unido a Manwë. [98]

El Creador no se mantuvo apartado en lo alto. Introdujo nuevos temas en el diseño original, que, por consiguiente, podrían resultar imprevistos para muchos espíritus en realización; hubo también acontecimientos imprevisibles (es decir, sucesos que aun un completo conocimiento del pasado no podía prever).

De la primera clase, y el principal de todos, era el tema de la inteligencia encarnada, los Elfos y los Hombres, que no fue pensado ni tratado por ninguno de los Espíritus. Por tanto, fueron llamados Hijos de Dios. Siendo diferentes de los Espíritus, de menor «estatura» y, sin embargo, del mismo orden, eran objeto de la esperanza y el deseo de los espíritus mayores, que conocían algo de su forma y su naturaleza y el modo y la época en que se daría su realización. Pero se daban cuenta también de que los Hijos de Dios no debían ser «dominados», aunque serían especialmente susceptibles de serlo.

Fue por esta pre-ocupación que les producían los Hijos de Dios que los espíritus asumían con tanta frecuencia la forma y la semejanza de ellos, especialmente después de su aparición. Así fue que Sauron apareció en esta forma. Se supone, según este mito, que cuando esta forma era «real», es decir, una realidad física en el mundo físico y no una visión transferida de mente a mente, era preciso cierto tiempo para alcanzar plenitud. Luego era destructible como los demás organismos físicos. Claro que eso no destruía el espíritu ni lo eliminaba del mundo donde debía permanecer hasta su fin. Después de la batalla con Gilgalad y Elendil, Sauron tardó largo tiempo en rehacerse, más del que había tardado tras la Caída de Númenor (supongo que porque cada reconstitución consumía parte de la energía inherente del espíritu, que podría llamarse la «voluntad» o el vínculo efectivo entre la mente y el ser indestructible y la realización de su imaginación). La imposibilidad de rehacerse después de la destrucción del Anillo es «mitológicamente» lo bastante clara en el presente libro.

Lamento que todo esto resulte aburrido y «pomposo». Pero así resultan todos los intentos de «explicar» las imágenes y los acontecimientos de una mitología. Naturalmente, las historias son lo primero. Pero la posibilidad de tener una especie de explicación racional o racionalizada, es la prueba de la coherencia de una mitología como tal.

10) Respuestas varias de Tolkien sobre temas diversos, como las cabalgaduras de los Nazgûl, las vestimentas de la Tercera Edad. Los Magos Azules, etc. En un borrador de la misma carta El Profesor nos habla de los Valar y la Subcreación...

Carta 211  A Rhona Beare

“(...)La señorita Beare formulaba después una serie de preguntas numeradas. «Pregunta 1»: ¿Por qué (en la primera edición, 1, 291) se dice que el caballo de Glorfindel tiene «freno y bridas» cuando los Elfos cabalgan sin embocadura, riendas o montura? «Pregunta 2»: ¿Cómo pudo Ar-Pharazón derrotar a Sauron cuando éste tenía el Único Anillo? «Pregunta 3»: ¿Cuáles eran los colores de los dos magos mencionados, aunque no por su nombre, en el libro? «Pregunta 4»: ¿Qué ropas llevaban los pueblos de la Tierra Media? ¿Era la corona alada de Gondor como la de una valkiria, o como la que se ilustra en la cajetilla de los cigarrillos Gauloise?..” “(...)¿Cabalgaba el Rey-Brujo un pterodáctilo en el sitio de Gondor? «Pregunta 5»: ¿Quién es el Rey Mayor mencionado por Bilbo en su canción de Eärendil? ¿Es el Único?...”

14 de octubre de 1958              Merton College, Oxford

Estimada señorita Beare:

Me temo que esta contestación le llegue demasiado tarde para que le resulte útil en la ocasión; pero no me fue posible escribirle antes. Acabo de llegar al cabo de un año de permiso, uno de cuyos objetivos fue completar algunas de las obras «eruditas» que fueron descuidadas mientras me ocupé de bagatelas no profesionales (tales como El Señor de los Anillos): registro el tono de muchos de mis colegas. En realidad, ocupé gran parte del tiempo en graves contratiempos, entre ellos la enfermedad de mi esposa; pero me pasé todo agosto trabajando largas horas, siete días a la semana, contra reloj, para poner fin a una obra antes de ir a Irlanda en misión oficial. Regresé hace unos pocos días, justo a tiempo para nuestra festividad de Michaelmas.

En un momento de sosiego trataré de contestar sus preguntas brevemente. No conozco «todas las respuestas». Gran parte de mi propio libro me desconcierta; y, de cualquier modo, la mayor parte de él fue escrita hace tanto (hace algo más de 20 años), que lo leo ahora como si fuera obra de un extraño.

Asfaloth y su Montura

Pregunta 1. Podría responder, supongo: «¡un ciclista acróbata es capaz de montar en una bicicleta con guías!». Pero en realidad se utilizó bridle [riendas] por descuido en lugar de lo que debió llamarse, supongo beadstall [cabestro]. [99] O, más bien, como bit [embocadura] se añadió (1221), hace mucho (el capítulo 12 del Libro Primero se escribió muy tempranamente), no había considerado la conducta natural de los elfos en relación con los animales. El caballo de Glorfindel habría llevado un cabestro ornamental con una pluma y correas con joyas incrustadas y campanillas; pero Glor., por cierto, no habría utilizado una embocadura. Cambiaré riendas y embocaduras por cabestro.

Sauron, Ar-Pharazôn y el Poder del Único

Pregunta 2. Esta pregunta y sus implicaciones quedan contestadas en la «Caída de Númenor», no publicada todavía, pero cuya explicación no puedo emprender ahora. No se puede presionar demasiado al Anillo Único, pues, por supuesto, es un elemento mítico, aunque el mundo de los cuentos está concebido en términos más o menos históricos. El Anillo de Sauron es sólo uno de los varios tratamientos míticos de la colocación de la propia vida o del propio poder en algún objeto externo, que se expone así a la captura o la destrucción con resultados desastrosos para uno mismo. Si fuera a «filosofar» este mito o, al menos, el Anillo de Sauron, diría que era un modo mítico de representar la verdad de que la potencia (o quizá más bien la potencialidad), si ha de ejercerse y producir resultados, tiene que ser exteriorizada y de ese modo, por así decir, sale, en mayor o menor grado, fuera del control directo de uno. Un hombre que desee ejercer «poder» debe tener súbditos que no sean él mismo. Pero entonces depende de ellos.

Ar-Pharazôn, como se dice en la «Caída», o Akallabêth, conquistó a los súbditos aterrorizados de Sauron, no a éste. La «rendición» personal de Sauron fue voluntaria y fruto de la astucia: ¡logró transporte sin cargo hasta Númenor! Naturalmente, tenía el Anillo Único, de modo que pronto pudo dominar las mentes y las voluntades de la mayoría de los Númenóreanos. (No creo que Ar-Pharazôn supiera nada del Anillo Único. Los Elfos mantenían muy en secreto el asunto de los Anillos en tanto les era posible. De cualquier manera, Ar-Pharazôn no estaba en comunicación con ellos. En el Cuento de los Años, Apéndices, págs. 90-92, encontrará vestigios del infortunio: «la Sombra cae sobre Númenor». Después de Tar-Atanamir -un nombre élfico-, el próximo nombre es Ar-Adunakhôr, un nombre númenóreano. Véase pág. Nº -- [100]   El cambio de nombres se acompañó de un completo rechazo de la amistad de los Elfos y de la enseñanza «teológica» que los Númenóreanos habían recibido de ellos.)

Sauron fue derrotado primero por un «milagro»: una acción directa de Dios el Creador, que cambió la estructura del mundo cuando fue invocado por Manwë; véase Apéndices, págs. 14-15. Aunque reducido a «un espíritu de odio transportado por un viento oscuro», no creo que sea necesario sentirse intimidado por este espíritu que carga el Anillo Único, del que depende ahora en amplia medida su poder de dominar las mentes. Que Sauron no fuera él mismo destruido en la cólera del Único no es mi culpa: el problema del mal y su aparente tolerancia es permanente para todos los que se preocupan por nuestro mundo. La indestructibilidad de los espíritus con libre voluntad, aun por su Creador, es también un rasgo inevitable, si uno cree en su existencia o lo finge en una historia.

Sauron, por supuesto, quedó «confundido» por el desastre, y disminuido (pues había perdido una enorme cantidad de energía en la corrupción de Númenor). Necesitaba tiempo para su propia rehabilitación corporal, y para ganar el control de sus ex súbditos. Fue atacado por Gil-galad y Elendil antes de que su nuevo dominio fuera plenamente establecido.

Los Magos Azules

Pregunta 3. No he nombrado los colores porque no los conozco. [101] Dudo de que tuvieran colores distintivos. Los distintivos sólo eran necesarios en el caso de los tres que permanecieron en la zona relativamente pequeña del Noroeste. (Sobre los nombres, véase P[regunta] 5.) Realmente, no tengo ningún conocimiento claro de los otros dos, pues no conciernen a la historia del NO. Creo que fueron como emisarios a regiones distantes fuera del territorio de los Númenóreanos: misioneros en tierras «ocupadas por el enemigo», por así decir. Nada sé del éxito que pudo haber tenido su misión; pero me temo que fracasaron, como fracasó Saruman, aunque sin duda de modo diferente; y sospecho que fueron fundadores de cultos secretos y tradiciones «mágicas» que perduraron después de la caída de Sauron.

La Vestimenta

Pregunta 4. No conozco el detalle de sus vestidos. Visualizo con gran claridad y precisión el paisaje y los objetos «naturales», pero no los artefactos. Pauline Baynes obtuvo su inspiración para Egidio en gran parte a partir de las ilustraciones de los manuscritos medievales; excepto en el caso de los caballeros (que tienen un aire algo «arthuriano»), [102] el estilo parece adecuarse bastante bien. Salvo que los varones, especialmente en las partes septentrionales como la Comarca, habrían llevado pantalones, ya escondidos por una capa, ya bajo un manto, o meramente acompañados por una camisa.

No tengo duda de que en el ámbito considerado en mi historia (muy amplio), el «vestido» de los diversos pueblos, Hombres y otros, estaba muy diversificado en la Tercera Edad, según el clima y la costumbre heredada. Como lo estaba en nuestro mundo, aun si consideramos sólo Europa, el Mediterráneo y el muy cercano «Oriente» (o Sur), antes de la victoria en nuestro tiempo del menos agradable estilo de vestido (especialmente en el caso de los varones y los «neutros») que revela la historia escrita: una victoria que todavía se continúa, aun entre los que más odian las tierras en las que tuvo su origen. Los Rohirrim no eran «medievales» según el estilo que damos a la palabra. Los estilos del Tapiz de Bayeux (hecho en Inglaterra) se adecuan a ellos bastante bien, si se recuerda que las redes de tenis que [los] soldados parecen llevar son sólo un torpe signo convencional de las cotas de malla de aros pequeños...”

EL PENSAMIENTO RELIGIOSO

Sin ninguna duda toda la obra y la vida de Tolkien ha estado profundamente motivada por su pensamiento Cristiano, más precisamente Católico Apostólico Romano. Por ello, en estas cartas, intentamos escoger las Cartas más representativas de su pensamiento religioso. La gran mayoría de ellas han sido escritas para sus hijos, Michael y Christopher; aunque se destaca también la carta al Padre Robert Murray.

Carta 054  De una carta a Christopher Tolkien

8 de enero de 1944

Acuérdate de tu ángel guardián. ¡No una señora rolliza con alas de cisne! Pero -al menos es como lo concibo y lo siento-, como almas dotadas de libre voluntad, estamos, por así decir, situados como para estar (o poder estar) frente a Dios. Pero Dios también está (por decirlo de alguna ma­nera) detrás de nosotros, dándonos apoyo y alimento (como criaturas que somos). El punto brillante de poder donde esa línea vital, esa cuerda umbilical toca, allí está nuestro Ángel, enfrentado doblemente con Dios detrás de nosotros en la dirección que no podemos ver, y con nosotros. Por supuesto, no tiene uno que cansarse de enfrentar a Dios; el derecho a la libertad y la fortaleza que se nos procura «desde atrás» lo impiden. Si no se puede obtener la paz interior, y a pocos les es dado hacerlo (a mí menos que a nadie) en la tribulación, no olvides que aspirar a ella no es una vanidad, sino un acto concreto. Lamento hablarte así, y de modo tan vacilante. Pero no puedo hacer más por ti, querido ....

AUTOBIOGRAFÍA

Como el mismo Tolkien lo dice en la primera carta, no le gustaba mucho hablar de si mismo. Pero en su correspondencia hay abundante información sobre su vida y sobre sus obras, que trataremos de agrupar en este apartado, teniendo en cuenta distintos momentos y hechos que le ocurrieron a lo largo de 81 años de vida.

1) Aunque suene contradictorio con una biografía (puesto que para relatar su vida, normalmente uno empieza por contar desde el principio), empezamos por publicar una carta de 1958 y lo hacemos por el hecho de que en esta, Tolkien explica porque no le gusta hablar de si mismo. Además nos cuenta sus gustos y sus aflicciones.

Carta 213  De una carta a Deborah Webster

25 de octubre de 1958

No me gusta comunicar «hechos» sobre mí, salvo los «secos» (que, de cualquier modo, se relacionan tanto con mis libros como cualquier otro dato más jugoso). No sólo por motivos personales, sino porque objeto la tendencia contemporánea de la crítica a conceder demasiada atención a la vida de los autores y los artistas. Sólo distraen la atención de la obra de un autor (si la obra, de hecho, es digna de atención) y terminan, como a menudo se observa, por convertirse en el mayor motivo de interés. Pero sólo el propio Ángel Guardián, o en verdad el Mismo Dios, podría desenredar la relación entre los hechos personales y la obra de un autor. No el mismo autor (aunque sabe más que cualquier investigador) y por cierto no los llamados «psicólogos».

Pero, por supuesto, hay una escala de significación en los «hechos» de esta clase. Hay algunos insignificantes (los particularmente caros al análisis y a los escritores que se refieren a escritores): tales como la embriaguez, pegarle a la mujer y otros desórdenes semejantes. Da la casualidad de que no soy culpable de estos particulares pecados. Pero si lo fuera, no supondría que la obra artística proviene de esas debilidades, sino de otras regiones de mi ser todavía incorruptas. Los «investigadores» modernos me informan que Beethoven estafaba a sus editores y que maltrataba a su sobrino de manera abominable; pero no creo que eso tenga nada que ver con su música. Luego hay hechos más significativos que tienen alguna relación con la obra de un autor; aunque su conocimiento no explica realmente la obra, aun examinados por extenso. Por ejemplo, me disgusta el francés y prefiero el español al italiano; pero la relación que tengan estos hechos con mi gusto por las lenguas (que evidentemente es un importante ingrediente de El Señor de los Anillos) no sería fácil de desenredar y dejaría intacto el gusto (o el disgusto) que usted pudiera tener por los nombres y los fragmentos de lenguaje de mi libro. Y hay unos pocos hechos fundamentales que, por secamente que se expresen, son en verdad significativos. Por ejemplo, nací en 1892 y viví mis primeros años en «la Comarca» en una era premecánica. O, lo que es todavía más importante, soy cristiano (lo que puede deducirse de mis historias), y católico apostólico romano por añadidura. El último «hecho» quizá no pueda deducirse; aunque un crítico (por carta) aseveró que las invocaciones a Elbereth y el personaje de Galadriel, tal como está descrito directamente (o a través de las palabras de Gimli y Sam), estaban claramente relacionados con la devoción católica por María. Otro vio en el pan del camino (lembas) = viático y la referencia a que nutría la voluntad (Vol. III, pág. 281) y a que es más potente cuando se está en ayunas, un derivado de la Eucaristía. (Esto es: cosas mucho más grandes pueden dar color a una mente cuando trata los detalles menores de un cuento de hadas.)

Soy, de hecho, un Hobbit (salvo en tamaño). Me gustan los jardines, los árboles y las granjas no mecanizadas; fumo en pipa y me agrada la buena comida sencilla (sin refrigerar), pero detesto la cocina francesa; me gustan los chalecos ornamentales en estos tiempos opacados, y hasta me atrevo a llevarlos. Me satisfacen las setas (recogidas en el campo); tengo un sentido del humor muy simple (que aun los críticos que me aprecian encuentran fatigoso); me acuesto tarde y me levanto tarde (cuando me es posible). No viajo mucho. Me encanta Gales (lo que queda de él cuando las minas y, aún peor, los recreos balnearios han hecho su obra), y especialmente la lengua galesa. Pero, de hecho, no he estado en G. por largo tiempo (sólo para cruzarlo camino de Irlanda). Voy con frecuencia a Irlanda (Eire: Irlanda del Sur), pues me agrada y me gusta (la mayoría de) su gente; pero la lengua irlandesa me resulta del todo desagradable. Espero que esto baste.

2) Sobre sus nombres de pila.

Carta 309  De una carta a Amy Ronald

2 de enero de 1969

Ahora bien, mi querida, en cuanto a mi nombre. Es John: un nombre muy empleado y querido de los cristianos, y como nací en la Octava de San Juan [John], lo considero mi patrono, aunque ni mi padre ni mi ma­dre por entonces habría pensado algo tan romano como darme un nombre porque era el de un santo. Me llamaron John porque era cos­tumbre de mi familia llamar John al hijo mayor del hijo mayor. Mi pa­dre se llamaba Arthur, el mayor de la segunda familia de mi abuelo John Benjamin; pero su medio hermano mayor, John, había dejado 3 hijas al morir. De modo que tuve que llamarme John, y fui mecido en la rodilla del viejo J.B., como su heredero antes de morir. (Yo tenía sólo cuatro años cuando murió a los 92 en 1896.) [138]

Mi padre era partidario de John Benjamin Reuel (que ahora me hubiera gustado); pero mi madre, confiada en que sería una niña, y gus­tándole nombres más «románticos» (y menos propios del V[iejo] T[estamento]) se decidió por Rosalind. Cuando aparecí yo, prematura­mente y varón, aunque débil y delicado, se me bautizó Ronald como sustituto. Era entonces en Inglaterra un nombre mucho menos frecuen­te como nombre de pila -de hecho, no conocí nunca a ninguno de mis contemporáneos en la escuela o en Oxford que tuviera ese nombre- aunque parece prevalecer ahora, ¡ay!, entre los criminales y otras clases degradadas. De cualquier modo, lo he tratado siempre con respeto y desde mis días más tempranos no he permitido que se lo abreviara o se lo desfigurara. Pero para mí mismo seguí siendo John. Ronald estaba reservado para mis parientes cercanos. Mis amigos en la escuela y más tarde me llamaron John (u ocasionalmente John Ronald o J. Rsquared) [139] ....

En cuanto a un nombre «élfico»: por supuesto, podría inventar algu­no. Pero realmente no pertenezco al interior de mi historia inventada. ¡Ni lo deseo tampoco!

En cuanto a Master: no lo soy. En ocasiones formales sería presun­tuoso y profano adoptar semejante título; en las más familiares resulta­ría fatuo. Soy un «profesor» -o lo era, y a veces, en los momentos de mayor inspiración, merecía el título-, y de cualquier modo es ahora (aunque no en el Oxford de la generación que precedió a la mía) un tí­tulo social corriente.

¿Y qué? Creo que por razones privadas no le resulta agradable utili­zar John o Ronald (entiendo perfectamente que no lo sea la sucesión John Ronald); debemos, pues, recaer en lo de «Profesor». (¡Y yo la lla­maré Señora!)

Por supuesto, se puede siempre recurrir a Reuel. Era (creo) el sobrenombre de un amigo de mi padre. La familia creía que era francés (lo cual es formalmente posible); pero si es así, es una extraña casualidad que aparezca dos veces en el V[iejo] Testamento] como otro nombre inexplicado del suegro de Jethro Moisés. Todos mis hijos y los hijos de mis hijos llevan ese nombre.

Creo que la llamaré Aimée, que me gusta más que su anglificación y se adecua a su amor y su conocimiento del francés ....

J.R.R. Tolkien

Como posdata de la carta:

tenía un gato llamado Grimalkin:

en un tiempo pariente de Herr Grimm,

que ahora le habla con retintín.

3) los Apellidos

Carta 044  De una carta a Michael Tolkien

18 de marzo de 1941

Los antepasados maternos de Tolkien, los Suffield, provenían de las Tierras Medias Occidentales y estaban particularmente relacionados con Worcestershire.

Aunque un Tolkien por apellido, soy un Suffield por gustos, atributos y crianza, y cualquier rincón de ese país [Worcestershire] (sea bello o yermo) es para mí un indefinido camino «a casa» como no lo es ningún otro sitio del mundo. Tu abuela, a la que tanto debes -porque era una muy dotada señora de gran belleza e ingenio, gravemente puesta a prueba por Dios por el dolor y el sufrimiento, que murió en plena juventud (a los 34 años) de una enfermedad apresurada por la persecución de su fe-, [140] murió en casa del cartero, en Rednal, [141] y está enterrada en Bromsgrove.

4) A raíz de una publicación, en un periódico estadounidense, Tolkien escribe una carta a sus editores en ese país en donde escribe unas pocas notas autobiográficas... 

Carta 165 A la Houghton Mifflin Co.

El 5 de junio de 1955, en el New York Times Book Review, el columnista Harvey Breit consagró parte de su artículo semanal «In and Out of Books» a Tolkien y sus escritos. Incluía este pasaje: «¿Qué lo hace funcionar?, le preguntamos al doctor [sic] Tolkien. El doctor T., que enseña en Oxford cuando no está escribiendo novelas, dio esta vívida respuesta: "Yo no funciono. No soy una máquina. (Si funcionara, no tendría perspectivas sobre ello, y sería mejor que interrogara al relojero.) Mi obra no 'evolucionó' hasta volverse una obra seria. Surgió así. La llamada 'historia para niños' [El Hobbit] fue un fragmento arrancado de una mitología ya existente. La medida en que quedó engalanada en estilo o modalidad como obra 'para niños' es de lamentar. También lo lamentan los niños. Soy filólogo y toda mi obra es filológica. Evito los hobbies porque soy una persona muy seria y no soy capaz de distinguir entre diversión privada y deber. Soy afable, pero insociable. Sólo trabajo por diversión privada, pues encuentro mis deberes privadamente divertidos"».

Estas observaciones fueron aparentemente tomadas de una carta escrita por Tolkien en respuesta a las preguntas de un representante del New York Times. El 30 de junio de 1955, Tolkien escribió a Houghton Mifflin Co., su editorial americana: «Por favor, no me culpen por lo que Breit hizo de mi carta .... La original tenía sentido: una cualidad, sin embargo, que Harvey B. no parece percibir. Se me hizo una serie de preguntas a las que debía responder, según se me encomendó, de manera breve, brillante y citable .... Por mera piedad [por algún otro que quiere obtener información] .... incluyo unas pocas notas sobre algunos puntos no relacionados con mi "curriculum vitae" (que pueden obtenerse en libros de referencia)». Lo que sigue son «las pocas notas». El texto está tomado de una copia dactilografiada aparentemente hecha por la Houghton Mifflin Co. según el original de Tolkien; esta copia fue enviada a varias personas interesadas en diversas oportunidades; algunas han sido citadas en artículos sobre Tolkien. A éste mismo se le dio un ejemplar de esta copia, y él le hizo varias anotaciones y correcciones que se incorporan al texto presentado aquí.

Mi apellido es TOLKIEN (no -kein). Es un apellido alemán (de Sajonia), una anglificación de Tollkiehn, esto es, tollkühn. Pero, excepto como guía ortográfica, este hecho resulta tan falaz como todos los hechos en crudo. Porque no soy «temerario» [foolhardy] [142] ni alemán, al margen de lo que haya sido algún remoto antepasado. Migraron a Inglaterra hace 200 años y se volvieron pronto intensamente ingleses (no británicos), aunque siguieron siendo musicales, un talento que desdichadamente no descendió sobre mí. [143]

De hecho, soy mucho más Suffield [144] (una familia proveniente de Evesham, en Worcestershire), y es a mi madre, que me enseñó (hasta que obtuve una beca en la antigua Escuela Primaria de Birmingham), que debo mi gusto por la filología, especialmente de las lenguas germánicas, y por la novela: soy en verdad, en términos ingleses, de la Tierra Media Occidental, y sólo me encuentro en casa en los condados de los límites galeses; y, según creo, tanto debo a la ascendencia como a la oportunidad que mis intereses infantiles y profesionales se centren en el anglosajón, el inglés medio oeste y el verso aliterado. (También la lengua galesa me parece especialmente atractiva.) [145] Escribo versos aliterados con placer, aunque he publicado poco más que los fragmentos de El Señor de los Anillos, salvo «The Homecoming of Beorhtnoth» (en Essays and Studies of the English Association, 1953, Londres, John Murray), recientemente emitido por la BBC en dos oportunidades: un diálogo dramático sobre la naturaleza de lo «heroico» y lo «caballeresco». Tengo esperanzas todavía de terminar un largo poema sobre The Fall of Arthur con la misma métrica.

De cualquier modo, nací en Bloemfontein, Orange River Free State, otro hecho falaz (aunque mis primeros recuerdos se centran en un sitio cálido), pues en 1895 fui embarcado y devuelto a casa, y he pasado la mayor parte de 60 años desde entonces en Birmingham y Oxford, salvo 5 ó 6 años pasados en Leeds: el primer puesto que ocupé después de la guerra de 1914-1918 fue en la universidad de allí. He viajado muy poco, aunque conozco Gales y a menudo he estado en Escocia (nunca al norte del Tay), y conozco algo de Francia, Bélgica e Irlanda. He pasado bastante tiempo en Irlanda, y soy desde el pasado julio doctor en Literatura de la Universidad de Dublín; pero téngase en cuenta que puse el pie por primera vez en «Eire» en 1949, después de haber terminado El Señor de los Anillos, y tanto el gaélico como el aire de Irlanda me son del todo ajenos; aunque este último (no la lengua) me resulta atractivo.

Podría añadir que en octubre se me otorgó un título (doctor en Letras) en Lieja (Bélgica), aunque sólo sea para registrar el hecho de que me asombró ser saludado en francés como «le créateur de M. Bilbo Baggins» y aún más que se me diera como explicación del aplauso que yo era un «texto obligatorio» ?????? ¡Ay!

Hasta podría dilucidar lo que H. Breit ha dejado de mi carta: la observación sobre la «filología» tenía por intención aludir a lo que creo un «hecho» primordial sobre mi obra, que es toda ella de una pieza y de inspiración fundamentalmente lingüística. Bien podrían considerar las autoridades de la universidad una aberración que un profesor de filología ya mayor se dedicara a escribir y publicar cuentos y novelas de hadas, y lo llamara un «hobby», perdonable porque (tan sorprendentemente para mí como para el que más) ha tenido éxito. Pero no es un «hobby» en el sentido de algo del todo diferente de la propia tarea, considerado como un alivio o escape. El fundamento es la invención de lenguas. Las «historias» se crearon más bien para procurar un mundo para las lenguas que a la inversa. Para mí viene primero el nombre, y luego le sigue la historia. [146] Habría preferido escribir en «élfico». Pero, por supuesto, una historia como El Señor de los Anillos ha sido preparada para la imprenta y he dejado en ella tanto «lenguaje» como pensé que los lectores podrían digerir. (Compruebo ahora que a muchos les hubiera gustado más.) Pero hay abundante material lingüístico (además de nombres y palabras élficas) incluido en el libro o mitológicamente expresado. De cualquier modo, para mí es en amplia medida un ensayo sobre «estética lingüística», como contesto a veces a la gente que me pregunta: «¿De qué se trata todo?».

No «se trata de nada», salvo de sí mismo. Por cierto, no tiene intenciones alegóricas, sean ellas generales, particulares o tópicas, morales, religiosas o políticas. La única crítica que me molestó fue la de que «no contenía religión alguna» («ni tampoco Mujeres», pero eso no interesa, y no es cierto, de cualquier manera). Es un mundo monoteísta de «teología natural». El extraño hecho de que no haya iglesias, templos o ritos y ceremonias religiosos forma simplemente parte del clima histórico descrito. Quedará lo bastante explicado si (como ahora parece probable) se publican el Silmarillion y otras leyendas de las Edades Primera y Segunda. Yo mismo soy, de cualquier modo, cristiano; pero el de la «Tercera Edad» no era un mundo cristiano.

«Tierra Media», entre paréntesis, no es el nombre de una tierra de nunca jamás sin relación con el mundo en que vivimos (como el Mercurio de Eddison). [147] Es sólo un empleo del inglés medio middel-erde (o erthe), una alteración del inglés antiguo Middangeard: el nombre de las tierras habitadas de los Hombres «entre los mares». Y aunque no he intentado relacionar la forma de las montañas y de las masas de tierra con lo que puedan afirmar o conjeturar los geólogos del pasado cercano, imaginariamente se supone que esta «historia» se desarrolla durante un período del Viejo Mundo real de este planeta.

Hay, por supuesto, ciertas cosas y temas que me conmueven especialmente. Las interrelaciones entre lo «noble» y lo «simple» (o común, vulgar), por ejemplo. Encuentro especialmente conmovedor el ennoblecimiento de lo innoble. Estoy enamorado (evidentemente) de las plantas y sobre todo de los árboles, y siempre lo he estado; y su maltrato por parte de los hombres siempre me ha resultado tan difícil de soportar como a otros el maltrato de los animales.

Creo que los llamados «cuentos de hadas» son una de las formas más altas de la literatura y que del todo erradamente se la asocia con los niños (en cuanto tales). Pero he expresado mis opiniones acerca de ese tema en una conferencia pronunciada en St. Andrew's (en la fundación Andrew Lang, y finalmente publicada en Essays Presented to Charles Williams por la Oxford University Press como «On Fairy Stories»). Creo que es un trabajo muy importante, al menos para quien me considere digno de tener en cuenta; pero, exasperadamente, la O.U.P. ha permitido que la edición se agote aunque ahora hay demanda del ensayo; y el único ejemplar que tenía me ha sido robado. Sin embargo, podría encontrárselo todavía en una biblioteca, o yo podría hacerme de un ejemplar.

Si todo esto resulta oscuro, verboso y autocomplaciente, y nada «brillante, breve ni citable», perdóneme. ¿Hay algo más que le gustaría que dijera?

Sinceramente suyo,

J(ohn) R(oland) R(euel) Tolkien.

P.D. El libro, por supuesto, no es una «trilogía». Eso y los títulos de los volúmenes son un disparate considerado necesario para la publicación por causa de su longitud y su coste. No existe verdadera división en 3, ni ninguna de sus partes es inteligible por sí sola. La historia se concibió y se escribió como una totalidad y las únicas divisiones naturales son los «libros» I-VI (que originalmente tenían título).

La mayor parte de la porción central de esas aseveraciones autobiográficas se incorporaron a un artículo, «Tolkien on Tolkien», aparecido en el número de octubre de 1966 de la revista Diplomat. Este artículo incluía tres párrafos que no figuran en el texto que precede, y que presumiblemente se escribieron circa 1966:

Este asunto se originó en tiempos tan remotos, que podría decirse que empezó al nacer yo. A los seis años aproximadamente traté de escribir unos versos sobre un dragón de los que no recuerdo nada salvo que contenía la expresión un verde dragón grande y que quedé desconcertado durante largo tiempo cuando se me dijo que debería ser un gran dragón verde. Pero la mitología (y las lenguas con ella asociadas) empezó a cobrar forma por primera vez durante la guerra de 1914-1918. La Caída de Gondolin (y el nacimiento de Eärendil) fue escrito mientras estaba de licencia en el hospital después de haber sobrevivido a la Batalla del Somme, en 1916. El semillero de la mitología, la materia de Lúthien Tinúviel y Beren, se dio en un pequeño valle boscoso lleno de «cicutas» (o algún otro umbelífero blanco), cerca de Roos, en la península de Holderness, adonde iba ocasionalmente cuando me lo permitían mis deberes en la Guarnición Humber en 1918.

Finalmente, y de manera gradual, empecé a escribir El Señor de los Anillos para propia satisfacción: por supuesto, sin éxito; de cualquier modo, no por sobre el 75 por ciento. Pero ahora (cuando la obra ya no está caliente, y no es tan inmediata ni personal) ciertos rasgos de ella, y en especial ciertos pasajes, todavía me conmueven profundamente. La médula sigue estando en la descripción de Cerin Amroth (final del Vol. I, Lib. II, cap. 6), pero lo que más me impresiona es el sonido de los caballos de los Rohirrim al cantar el gallo; y lo que más me apena es la incapacidad de Gollum (justa) de arrepentirse cuando Sam lo interrumpe: esto me parece verdaderamente semejante al mundo real, en el que los instrumentos de la justa retribución rara vez son ellos mismos justos o santos; y los buenos son a menudo bloques que se derrumban ....

Nada me ha asombrado más (y creo también que a mis editores) que la buena acogida con que se recibió El Señor de los Anillos. Pero, por supuesto, es para mí una constante fuente de consuelo y regocijo. Y, me es posible decirlo, un ejemplo de singular buena fortuna, muy envidiada por algunos de mis contemporáneos. Gente maravillosa compra todavía el libro, y para un hombre «retirado» eso es ocasión de sentirse agradecido y consolado.

5) Una breve referencia de Tolkien respecto a su pasión por escribir, por las lenguas y por sus obras

180  Al «Sr. Thompson» [borrador]

Carta a un lector no identificado.

14 de enero de 1956                 Merton College, Oxford

Estimado señor Thompson:

Muchas gracias por su carta, tan amable y alentadora. Habiéndome impuesto una tarea cuya arrogancia reconozco plenamente y que me hizo temblar, precisamente restaurar para los ingleses una tradición épi­ca y darles una mitología propia, es algo maravilloso que se le diga a uno que lo ha logrado, cuando menos para aquellos que tienen todavía el co­razón y la mente iluminados.

Ha sido un trabajo considerable que empezó tan pronto como fui capaz de comenzar algo, pero que se inició concretamente cuando era estudiante y comencé a explorar mi propia estética lingüística en la composición de lenguas. Fue al estallar la guerra de 1914 sobre mí cuando hice el descubrimiento de que las «leyendas» dependen de la lengua a la que pertenecen; pero una lengua viva depende igualmente de las «leyendas» que transmite por tradición. (Por ejemplo, que la mito­logía griega depende mucho más de la maravillosa estética de su lengua, y, por tanto, de su nomenclatura de personas y lugares, y menos de su contenido de lo que la gente se da cuenta; aunque, por supuesto, depen­de de ambos. Y viceversa. El volapuk, el esperanto, el ido, el novial, [148] etcétera, etcétera, están muertas, mucho más muertas que las antiguas lenguas que ya no se emplean, pues sus autores nunca inventaron una leyenda en esperanto.) Por tanto, empecé con el lenguaje, a pesar de que soy un filólogo por naturaleza y oficio (aunque siempre primordialmente interesado en los aspectos estéticos antes que en los funcionales del lenguaje), y me descubrí empeñado en la tarea de inventar «leyen­das» del mismo «sabor». Mis primeras obras fueron compuestas sobre todo en campamentos y hospitales entre 1915 y 1918, cuando el tiempo lo permitía. Pero creo que gran parte de esta especie de trabajo prosigue en otros niveles (decir más bajos, más profundos o más altos introduce una falsa graduación), cuando uno está diciendo cómo-le-va o aun «durmiendo». Hace mucho que he dejado de inventar (aunque aun los críticos condescendientes o burlones han alabado mi «invención»): espero hasta que me parece que sé lo que realmente ha ocurrido. O hasta que la historia se escribe por sí misma. Así, aunque supe durante años que Frodo intervendría en una aventura con árboles en algún sitio co­rriente abajo del Gran Río, no tengo memoria de haber inventado a los Ents. Llegué por fin al pasaje, y escribí el capítulo de «Bárbol» sin recordar el menor pensamiento previo: tal como es ahora. Y entonces vi que, por supuesto, no le había ocurrido a Frodo en absoluto.

Todo esto es aburrido, estoy seguro, pues aparentemente se centra en mí mismo; pero soy lo bastante mayor (¡ay!) como para tomar un inte­rés desapasionado y científico en estas cuestiones, y citarme simple­mente porque estoy interesado en la «invención» mitológica y el miste­rio de la creación literaria (o subcreación, como la he llamado en otro lugar), y yo soy el corpus vile más prontamente disponible para el expe­rimento o la observación. La principal razón de que hable así es, por supuesto, decir que todas estas cosas están más o menos escritas. Apenas hay alguna referencia en El Señor de los Anillos a cosas que no existan realmente [149] en su propio plano (de realidad secundaria o subcreativa). Hace años que El Silmarillion fue ofrecido para ser publicado y se lo rechazó. Puede que de tales reveses surja el bien. El Señor de los Anillos fue el resultado. Los hobbits habían recibido una bienvenida. Yo mismo los amaba, pues amo lo vulgar y lo simple tan intensamente como lo noble, y nada conmueve más mi corazón (más allá de todas las pasiones y quebrantamientos del mundo) que el «ennoblecimiento» (desde el Patito Feo hasta Frodo). Trabajaría sobre los hobbits. Y vi lo que debía hacer (como diría Gandalf), [150] pues sin pensarlo, en una nota de presentación que escribí para El Hobbit, hablé del tiempo intermedio entre los Días Antiguos y el Do­minio de los Hombres. De ello provino el «eslabón perdido»: la «Caída de Númenor», que dio lugar a alguna complejidad oculta. Porque cuando Faramir habla de su visión privada de la Gran Ola, habla por mí. Esa visión y ese sueño han estado siempre conmigo, y ha sido heredado (sólo lo descubrí recientemente) por uno de mis hijos.

Sin embargo, tal ha sido el éxito -no financiero: los costes fueron enormes, y nadie compra hoy un libro que puede pedir prestado: no he recibido todavía ni un cuarto de penique- de El Señor de los Anillos que el patito feo se ha convertido en el cisne del editor, y sencillamente se me está intimidando para que dé forma definitiva a El Silmarillion ¡o a cualquier otra cosa!

El borrador está incompleto.

6) Las dos Cartas que siguen nos aportan información sobre su formación, sobre la construcción de de sus obras, su gusto por la lingüística, sus influencias.

Carta 199  De una carta a Caroline Everett

24 de junio de 1957

Aunque es un gran cumplido, más bien lamento ser objeto de una tesis. No me siento inclinado a entrar en detalles biográficos. Dudo de su pertinencia respecto a la crítica. Por cierto, en cualquier forma que no sea una biografía completa, tanto interna como externa, que sólo yo podría escribir y que no tengo intención de hacerlo. El hecho biográfico más importante para mí es el de haber completado El Señor de los Anillos, lo cual todavía me asombra. Un obvio iniciador de empresas que siempre deja sin acabar, en parte por falta de tiempo y en parte por falta de una firme concentración, todavía me maravilla cómo y por qué logré afanarme año tras año, a menudo con grandes dificultades, hasta concluirla. Supongo que porque desde el principio empezó a atrapar en sus pliegues narrativos la visión de la mayor parte de las cosas que más he amado y odiado.

No asistí a un internado privado, como residente, sino a un gran instituto de lenguas clásicas cuya fundación se remonta a la Edad Media. Mi experiencia no tiene, por tanto, nada en común con la del señor Lewis. Estuve en una única escuela desde 1900 a 1911, con un breve intervalo. Me sentí tan dichoso en ella, o lo contrario, como en cualquier otro sitio, siendo mía la culpa. De cualquier modo, terminé como profesor perfectamente respetable y tolerablemente brillante. No me disgustaban los juegos. No eran obligatorios, por fortuna, pues siempre el criquet me resultó aburrido, aunque principalmente porque no era muy bueno en él ....

No he publicado otra historia corta que Hoja de Niggle. No me surgen en la mente. Hoja de Niggle brotó súbitamente y casi completa. Fue escrita casi de una vez y en forma muy semejante a la que tiene actualmente. Mirándola yo mismo ahora desde gran distancia, diría que, además de mi amor por los árboles (se llamó originalmente El Árbol), surgió de mi propia preocupación por El Señor de los Anillos, en conocimiento de que sería acabado con gran detalle o no lo sería en absoluto, y el temor (casi la certidumbre) de que «no lo sería en absoluto». Se había producido la guerra, que había oscurecido todos los horizontes. Pero estos análisis no constituyen una explicación completa ni siquiera de una historia breve ...”

“(...) La idea general de El Señor de los Anillos, por cierto, la tuve en mente desde una etapa muy temprana, esto es, desde el primer borrador del Libro I, Capítulo 2, escrito durante la década de 1930. De vez en cuando trazaba vagos esbozos de lo que debía seguir inmediatamente o muy por delante; pero éstos rara vez servían de nada; por así decir, la historia se fue desenvolviendo por sí misma. La vinculación se logró, si se logró, en una constante reescritura para atrás. Tenía un calendario con muchas columnas que tenían en cuenta dónde se encontraban y qué hacían los actores o los grupos principales.

El último volumen fue, por supuesto, el más difícil, pues por ese tiempo había acumulado un vasto número de deudas narrativas y planteado algunos difíciles problemas de cómo unir cabos sueltos. Aunque el problema no era tanto «¿qué ocurrió?», sobre el que sólo ocasionalmente tenía dudas -aunque fui elogiado por una «invención»; de hecho, no tengo memoria consciente de haberme sentado nunca para pensar deliberadamente en algún episodio-, sino cómo poner en orden la narración de lo ocurrido. La solución es imperfecta. Inevitablemente.

Evidentemente, el principal problema de esta clase es cómo hacer que Aragorn levante el Sitio inesperadamente e informar, sin embargo, a los lectores de qué se venía ocupando. Contado plenamente en el lugar adecuado (Vol. III, cap. 2), aunque habría sido mejor para la narración del episodio, habría destruido el Capítulo 6. Contado plenamente o aun en parte en retrospectiva, habría resultado fuera de fecha y demorado la acción (como ocurre en el Capítulo 9).

La solución, imperfecta, fue cortar el episodio entero (que completo habría pertenecido más bien a la Saga de Aragorn, hijo de Arathorn que a mi historia) y contar su final brevemente durante la pausa inevitable después de la Batalla de Pelennor.

De hecho, donde más me demoré -por circunstancias exteriores tanto como interiores- fue en el punto ahora representado por las últimas palabras del Libro III (al que llegué en 1942 o 1943). Después de eso el Capítulo I del Libro V resultó muy largo como mera apertura (hasta la llegada a Gondor); el Capítulo 2 no existía, y el Capítulo 3, el Acantonamiento de Rohan, no había ido más allá de la llegada a Valle Sagrado. El Capítulo 1 del Libro IV apenas había llegado a las palabras de apertura de Sam (Vol. II, pág. 285). Se habían escrito (y finalmente abandonado) partes de las aventuras de Frodo y Sam en los confines de Mordor y en Mordor mismo.

Carta 257 A Christopher Bretherton

16 de julio de 1964                   76 Sandfield Road, Headington, Oxford

Estimado Bretherton:

“(...)Con respecto de su pregunta. No es fácil de contestar con nada más breve que una autobiografía. Empecé la construcción de lenguas en la temprana infancia: soy primordialmente un filólogo científico. Mis intereses eran, y siguen siendo, en amplia medida científicos. Pero también me interesaban los cuentos tradicionales (en especial los que trataban de dragones), y escribir (no leer) versos y recursos métricos. Estas cosas empezaron a fundirse cuando fui estudiante, para desesperación de mis preceptores y casi naufragio de mi carrera. Porque cuando oficialmente empecé con los «clásicos», trabé conocimiento con lenguas no habitualmente estudiadas por el inglés moderno, cada una de ellas con una estética fonética poderosamente individual: el galés, el finlandés y los restos del gótico del siglo IV. El finlandés también me procuró un atisbo de un mundo mitológico por entero diferente.

El germen del intento de escribir leyendas propias que se adecuaran a mis lenguas privadas fue el trágico cuento del desdichado Kullervo en el Kalevala finlandés. Sigue siendo un elemento fundamental en las leyendas de la Primera Edad (que espero publicar como El Silmarillion), aunque, como «Los Hijos de Hurin», está totalmente cambiado excepto en el trágico final. El segundo punto fue la escritura «sacada de mi cabeza» de la «Caída de Gondolin», la historia de Idril y Earendel (Apéndices, 8-9), durante una licencia por enfermedad en 1917, y la versión original del «Cuento de Lúthien Tinúviel y Beren» más tarde ese mismo año. Éste se basó en un pequeño bosque con grandes sotobosques de «cicuta» (sin duda, había allí otras muchas plantas afines) cerca de Roos, en Holderness, donde pasé un tiempo en la Guarnición Humber. Seguí con esta composición después de escapar del ejército: durante un breve tiempo en Oxford, empleado en el personal del entonces incompleto gran Diccionario, y luego cuando fui a la Universidad de Leeds, 1920-1926. En O. escribí un mito cosmogónico, «La Música de los Ainur», en el que se definía la relación de El Único, el Creador trascendental, con los Valar, las «Potestades», los angélicos Primogénitos y la parte que tuvieron en el ordenamiento y el desarrollo del Designio Primordial. También se contaba cómo fue que Eru, el Único, hizo una adición al Designio: introduciendo los temas de los Eruhín, los Hijos de Dios, Los Primogénitos (los Elfos) y los Sucesores (los Hombres), a los que los Valar, por expresa prohibición, no podían intentar dominar por el miedo o la fuerza. En esa época comencé también a inventar alfabetos. En Leeds empecé el intento de tratar este asunto en un estilo elevado y grave, escribiendo gran parte en verso. (La primera versión del canto de Trancos sobre Lúthien, ahora incluida en 1, 268, apareció originalmente en la Leeds Univ. magazine; [151] pero el cuento entero, tal como lo esbozó Aragorn, se escribió en un poema de gran longitud, hasta la línea «el padre de ella». [152]

Regresé a Oxford en enero de 1926, y cuando se publicó El Hobbit (1937), esta «historia de los Días Antiguos» ya había adquirido una forma coherente. No había intención de que El Hobbit tuviera ninguna relación con ella. Cuando mis hijos aún eran pequeños tenía la costumbre de inventar y de contarles, a veces de escribir, «cuentos infantiles» para divertirlos, de acuerdo con la idea que entonces tenía y que algunos tienen todavía, de cómo debían ser el estilo y la actitud empleados. Ninguno fue publicado. La intención era que El Hobbit fuera uno de ellos. No tenía conexión necesaria con la «mitología», pero naturalmente fue atraído por esa creación dominante de mi mente, lo que hizo que el cuento fuera adquiriendo mayores dimensiones y volviéndose más heroico a medida que avanzaba. Aun así podía quedar bastante independiente, con excepción de las referencias (innecesarias, aunque dan una impresión de profundidad histórica) a la Caída de Gondolin, Puffin 57 (encuadernada 63); las ramas del Pariente de los Elfos, pág. 161 (encuadernada 173 o 178) y la disputa del Rey Thingol, padre de Lúthien, con los Enanos, pág. 162.

El Hobbit vio la luz y estableció mi conexión con A. & U. por accidente. Nadie lo conocía, salvo mis hijos y mi amigo C. S. Lewis; pero se lo presté a la madre superiora de Cherwell Edge para que se entretuviera mientras se reponía de una gripe. Así lo conoció una joven, estudiante residente en la casa o amiga de alguien que lo era, que trabajaba en la oficina de A & U. [153] De ese modo llegó a verlo Stanley Unwin, que lo puso a prueba con su hijo menor Rayner, entonces un niño pequeño. Así se publicó. Luego les ofrecí las leyendas de los Días Antiguos, pero sus lectores las rechazaron. Querían una continuación. Pero yo quería leyendas heroicas y acontecimientos elevados. El resultado fue El Señor de los Anillos ....

El anillo mágico era el único elemento de El Hobbit que evidentemente podía relacionarse con mi mitología. Para soportar el peso de una historia larga, debía cobrar suprema importancia. Lo vinculé entonces con la referencia, del todo casual (originalmente), al Nigromante, fin del Cap. VII y del Cap. XIX, cuya función apenas era algo más que procurar un motivo para la partida de Gandalf, dejando a Bilbo y a los Enanos librados a sí mismos, lo cual era necesario para el cuento. De El Hobbit se derivan también los Enanos; Durin, su primer antepasado, y Moría; y Elrond. El pasaje del Cap. III en el que se lo relaciona con los Medio Elfos de la mitología fue producto de un afortunado azar, debido a la dificultad de estar inventando constantemente nombres adecuados para los nuevos personajes. Lo llamé Elrond casualmente, pero por ser un nombre que provenía de mi mitología (Elros y Elrond, los dos hijos de Eärendel), lo convertí en medio elfo. Sólo en El Señor se lo identifica como el hijo de Eärendel y, por tanto, bisnieto de Lúthien y Beren, un personaje poderoso y Portador de un Anillo.

Otro ingrediente, no mencionado antes, también entró en operaciones por la necesidad de procurar una importante función a Trancos-Aragorn. Lo que podría llamar mi obsesión-Atlántida. Esta leyenda o mito u oscuro recuerdo de alguna historia antigua siempre me ha perturbado. En sueños he tenido la espantosa pesadilla de la Ola ineluctable que salía del mar tranquilo o se levantaba como una torre sobre las islas verdes. Todavía se me da ocasionalmente, aunque exorcizada por haber escrito sobre ella. Siempre termina con el sometimiento, y me despierto jadeando mientras salgo de las aguas profundas. Solía dibujarla o escribir malos poemas sobre ella. Cuando C. S. Lewis y yo echamos una moneda al aire, y él debía escribir sobre un viaje espacial y yo sobre uno temporal, empecé un libro abortado sobre un viaje temporal que debía terminar con la presencia de mi héroe en la inundación de la Atlántida. Ésta debía llamarse Númenor, la Tierra del Oeste. El hilo conductor sería la aparición una y otra vez en una familia humana (como Durin entre los Enanos) de un padre y un hijo llamados por nombres que podrían interpretarse como Amigo de la Beatitud y Amigo de los Elfos. Éstos, que ya no se entendían, se refieren al final a la situación atlántida-númenóreana y significan «el que es leal a los Valar y está satisfecho con la beatitud y prosperidad dentro de los límites de lo prescrito» y «el que es leal a la amistad de los Altos Elfos». Comenzó con una afinidad padre-hijo entre Edwin y Elwin en el presente y supuestamente remontaba a los tiempos legendarios por vía de unos tales Eädwine y Ælfwine de aproximadamente el año 918 d.C., y Audoin y Alboin de la leyenda lombarda y, por tanto, las tradiciones del mar del Norte sobre la llegada del grano y los héroes de la civilización, los antepasados de los linajes reales llegados en barcos (y su partida en barcas funerarias). Un tal Sheaf, o Shield Sheafing, puede considerarse de hecho uno de los remotos antepasados de nuestra actual Reina. En mi cuento íbamos a llegar por fin a Amandil y Elendil, conductores del partido leal en Númenor, cuando cayó bajo el dominio de Sauron. Elendil «Amigo de los Elfos» fue el fundador de los reinos de Exiliados en Arnor y Gondor. Pero comprobé que mi verdadero interés residía exclusivamente en el final superior, el Akallabêth o Atalantie [154] («Caída» en númenóreano y quenya), de modo que relacioné todo el material que había escrito sobre las leyendas originalmente independientes de Númenor con el resto de la mitología fundamental.

Pues bien, ahí tiene. Espero que no se haya aburrido .... [De su empleo del nombre «Gamgee»:] Empezó con unas vacaciones hace unos 30 años en Lamorna Cove [155] (entonces salvaje y casi inaccesible). Había un curioso personaje local, un viejo que solía ir de un sitio al otro intercambiando chismorreos, comentarios sobre el tiempo y cosas por el estilo. Para divertir a mis muchachos le puse el nombre de Gaffer Gamgee, y el nombre llegó a formar parte del folklore familiar y sirvió para denominar a todos los vejetes de ese tipo. Por aquel entonces estaba empezando El Hobbit. La elección de Gamgee fue fundamentalmente dictaminada por la aliteración, pero yo no lo inventé. Fue rescatado de la memoria infantil, como palabra o nombre cómico. De hecho, cuando yo era pequeño (en Birmingham) era la palabra con que se designaba el «algodón en rama». (De ahí la asociación de los Gamgee con los Cotton [algodón].) No sabía nada de su origen ....

Espero que no se sienta abrumado por estos fragmentos de «investigación» o «autoinvestigación». Es una tentación terrible, especialmente para un pedante como yo. Me temo que he incurrido en ella casi del todo por autocomplacencia... en una bendita cesación de cartas. (Me apresuré a decirlo, no de las que usted escribe: de ésas recibo muy pocas.) Debí haber empleado el tiempo en adelantar con Sir Gawain.

Viví por un tiempo sobre una ruta bastante deteriorada (adecuadamente llamada Duchess [Duquesa]) en Edgbaston, [156] B'ham; daba a una ruta aún más deteriorada llamada Beaufort. Menciono esto sólo porque en la ruta de Beaufort había una casa, ocupada, en sus días más florecientes, por el señor Shorthouse, un fabricante de ácidos, que tenía (creo) conexiones cuáqueras. Este señor, un mero aficionado (como yo), sin jerarquía alguna en el mundo literario, de pronto creó un largo libro, extraño, estimulante y discutible; o así lo pareció entonces; pocos son ahora los que consideran su lectura posible. Lentamente fue haciéndose conocido y terminó por ser un best-seller y tema de discusión pública desde el primer ministro abajo. Fue John Inglesant. El señor Shorthouse se volvió muy raro y muy anti-Brummagem, [157] por no decir antiinglés. Imaginó ser la reencarnación de cierto italiano del Renacimiento, y se vestía de modo adecuado para el papel. Además, sus opiniones religiosas, aunque nunca lo llevaron a la locura final de abrazar la Iglesia Romana, adquirieron un cierto matiz católico. Creo que no escribió nunca nada más, pero prodigó el resto de su tiempo tratando de explicar lo que había querido decir y no decir en John Inglesant. (Qué fue de las garrafas de ácido, no lo sé.) Siempre he intentado considerarlo una advertencia contra la melancolía, y aún intento cuidar de mis garrafas técnicas, y escribir algo más. Pero como lo ve, ocasionalmente abandono el tino. Pero no el sensato recuerdo (que este cuento de Shorthouse también ilustra) de la inconstancia del Público. Es extraño que sir Stanley, cuya Truth about Publishing cita usted, sea quien con mayor frecuencia me vuelve aprensivo. Me encanta su aprobación; [158] pero la considero un poquito de sol sobre mi pequeño henar, un favor especial y muy oportuno; pero más bien sigo a Gandalf cuando dice: «No podemos dominar ni prever todas las oleadas del mundo. No podemos ver ni gobernar el tiempo que hará».

Sí, C.S.L. fue mi más íntimo amigo poco más o menos desde 1927 a 1940, y siguió siendo muy querido para mí. Su muerte fue un golpe penoso. Pero, de hecho, fuimos viéndonos cada vez menos desde que quedó sometido a la dominante influencia de Charles Williams, y todavía menos después de su muy extraño matrimonio .... Leí The Pilgrim's Regress en el manuscrito. Nunca he podido disfrutar de Pickwick. Ahora encuentro El Señor de los Anillos «bueno por partes». Debo terminar ahora presentando mis más profundas disculpas por mi garrulidad: espero, sin embargo, que resulte interesante «por partes».

Sinceramente suyo,

Ronald Tolkien.

7) De las observaciones que Tolkien hizo a una entrevista para la Daily Telegraph Magazine, se desprenden muchos datos autobiográficos, especialmente sobre su carácter, sus gustos, su modo de vida, sus costumbres, etc.

294  A Charlotte y Denis Plimmer

Los Plimmer habían entrevistado recientemente a Tolkien para la Daily Telegraph Magazine y le enviaban ahora un borrador de su artículo, cuya versión terminada se publicó en el número del 22 de marzo de 1968.

8 de febrero de 1967               76 Sandfield Road, Headington, Oxford

Estimados señor y señora Plimmer:

Gracias por haber tenido la cortesía de enviarme una copia del borrador preliminar de su artículo. Es evidente que les presenté ciertas dificultades durante la entrevista: el hecho de que hable tan de prisa (que es congénito e incurable), la descortesía de caminar de un lado para el otro y el uso continuo de la pipa. No era mi intención ser descortés. Sufro de artritis y las rodillas me duelen si permanezco mucho tiempo sentado. Es un alivio ser entrevistado si puedo estar de pie. Debería renunciar a fumar en estas ocasiones, pero ser entrevistado me resulta cada vez más fastidioso y perturbador, de modo que necesito algún sedante.

La copia llegó a esta dirección justo el día antes de regresar en la esperanza de reanudar mi propio trabajo; no he tenido tiempo de considerarla. Hay uno o dos puntos que me gustaría ver alterados, y en el texto se han deslizado algunas inexactitudes y malentendidos que, sin duda, en parte son por mi culpa. Entre mis características que no han mencionado se cuenta una pedantería que se centra en una exactitud aun en cosas que a los demás les parecen faltas de importancia. No he tenido tiempo de enunciar estos puntos con claridad y de manera legible; espero que la revisión y los cortes de su artículo puedan todavía esperar un día o dos. Trataré de que les lleguen el viernes.

En un detalle creo que los decepcionaré. Se me ha informado que la Weekend Telegraph tiene intención de que su artículo aparezca ilustrado por una serie de fotografías tomadas mientras estoy trabajando y en casa. En ninguna circunstancia acordaré ser fotografiado otra vez con semejante propósito. Considero todas esas intromisiones en mi intimidad una impertinencia, y ya no puedo disponer de tiempo para ellas. La irritación que me produce extiende su influencia por un período mucho mayor del que ocupa la intromisión en concreto. Mi trabajo necesita concentración y paz de ánimo.

Sinceramente suyo,

J.R.R. Tolkien.

Lo que sigue son extractos del comentario de Tolkien, enviado a Charlotte y Denis Plimmer, acerca del texto en borrador de la entrevista que mantuvieron con él. Los pasajes en cursiva son citas de dicho borrador.

el garaje atestado que utiliza como estudio

Permítaseme decir que no es un «estudio», salvo en la jerga doméstica. Fue una medida adoptada de prisa por necesidad, cuando debí abandonar mi cuarto en la universidad y proveer de espacio a lo que pude preservar de mi biblioteca. La mayor parte de los libros de valor han sido trasladados desde entonces, y el contenido más importante son filas de archivos ordenados que mantiene mi secretaria. Es la única que utiliza regularmente la habitación. No he llevado a cabo allí nunca ninguna obra literaria ....

Mi casa actual y su situación me fueron impuestas por la necesidad; incluso pocos de sus muebles me procuran algún placer. He quedado atrapado aquí en una intensa incomodidad, pero la desorganización de una mudanza y la reubicación de mis efectos no pueden contemplarse en tanto no haya completado el trabajo para el que estoy contratado. Cuando lo haga, si lo logro, en caso de contar todavía con salud, espero irme muy lejos a una dirección que no aparezca en ninguna guía ni libro de referencia.

Si se preguntan por qué los recibí a ustedes, dos personas corteses y encantadoras, en semejante agujero, permítaseme que diga que mi casa no tiene recepción, sino sólo la sala de mi esposa, que está llena de sus pertenencias personales. Esto fue descrito despectivamente en el New Yorker (por un visitante), [159] y los dos padecimos el ridículo (y peor todavía, fuimos objeto de conmiseración) cuando el comentario fue mencionado en los periódicos de Londres. Desde entonces ella se ha negado a recibir a nadie, salvo a amigos personales, en la habitación. Yo mismo tampoco tengo intención de admitir a nadie (por cierto, a ningún fotógrafo) a la «sala-dormitorio» donde, en compañía de los libros que realmente utilizo y los archivos de material inédito, paso la mayor parte del tiempo en casa y escribo todo lo que el tiempo me lo permite.

Tolkien, alto y de fuerte constitución

De hecho, no soy alto ni de fuerte constitución. Mido ahora 5 pies 8½ pulgadas y soy de constitución ligera y manos notablemente pequeñas. Casi durante toda la vida he sido delgado y por debajo de mi peso. Después de cumplir los sesenta años, me puse algo «rechoncho». Nada inhabitual en los hombres que practican el deporte y la natación y dejan de hacerlo cuando las oportunidades cesan.

Tolkien permitió que algunos de sus amigos de Oxford leyeran El Hobbit. Una cierta madre superiora de un hostal para muchachas se lo prestó a una estudiante, Susan Dagnall....

La reverenda madre era la superiora de un convento (de la orden del Santo Niño) en Cherwell Edge, la cual, entre otras funciones, llevaba un hostal para jóvenes estudiantes. Pero tal como yo tengo conocimiento de ella, la historia es la siguiente: la señorita Griffiths (en la actualidad uno de los miembros principales de la Facultad de Inglés) estaba iniciando sus tareas como preceptora en Lengua Inglesa; había sido alumna mía y era amiga de mi familia. Le presté la copia dactilografiada de El Hobbit. Ella se la prestó a Susan Dagnall, una de sus alumnas, que vivía en el hostal. [160] Susan se la prestó a la reverenda madre para que se distrajera durante la convalecencia de una gripe. Si la distrajo o no, nunca lo he sabido, de modo que es sólo un desvío en el viaje del manuscrito. Ninguno de los préstamos, ni a Susan ni a la reverenda madre, había sido autorizado por mí [161] -no pensaba que el manuscrito tuviera importancia-, pero resultaron la base de mi buena fortuna, pues me conectaron con Allen & Unwin. Siempre he sido inmerecidamente afortunado en las cuestiones de importancia. Se dice que la señorita Dagnall, a la que debo tanto, se mató, creo, en un accidente de automóvil poco después de casarse.

[El Silmarillion] fue rechazado [por Allen & Unwin] por ser demasiado sombrío y celta.

Los lectores de A & U estuvieron muy acertados en rechazarlo; no (espero) porque fuera, como ellos dijeron, «demasiado sombrío y celta para los anglosajones modernos», pues retiene un carácter mal descrito de ese modo, como lo retiene también gran parte de El Señor de los Anillos; sino porque estaba necesitado de reescrituras y meditaciones. Gran parte de él era obra de fecha muy temprana, que remonta a 1916 y al principio aún más atrás.

La Tierra Media se originó en el gusto de Tolkien por la creación de lenguas....

Esta referencia a la «invención de lenguas» se ha vuelto, me parece, confusa. Es mi culpa por introducir al azar cuestiones complejas y teorías personales que es mejor no tratar si no se lo hace con mayor extensión de lo que sería adecuado (o interesante) en este tipo de artículo. Pues la cuestión no resulta en verdad pertinente: la diversión de inventar lenguas es muy común entre los niños (en una ocasión escribí en ensayo sobre el tema titulado A Secret Vice), de modo que al respecto no tengo nada de peculiar. El proceso sigue a veces hasta la vida adulta, pero entonces, por lo general, se lo mantiene secreto; aunque he oído de casos en que una lengua de esta clase [162] ha sido utilizada entre los miembros de un grupo (por ejemplo, en un ritual pseudorreligioso).

En su párrafo hay un eslabón perdido, más importante (creo) para el propósito en cuestión que lo que dije o debería haber dicho, sobre la «invención». Es decir, ¿cómo la invención lingüística conduce a una historia imaginaria? De modo que me parece que el pasaje resultaría más inteligible si dijera más o menos lo siguiente: «Las historias imaginarias se originaron en el gusto de Tolkien por la invención de lenguas. Descubrió, como lo han hecho otros que han llevado este tipo de invención hasta cierto grado de totalización, que una lengua requiere un ambiente habitable y una historia en los que pueda desarrollarse».

«Cuando se inventa una lengua», dijo, «se la atrapa más o menos del aire. Uno dice bu-jú, y eso significa algo».

Naturalmente, no tengo memoria precisa de lo que dije, pero lo que aparece escrito aquí me parece extraño, pues creo improbable que intencionalmente haya dicho cosas contrarias a mis consideradas opiniones. No creo que un inventor atrape sonidos del aire. Si lo dije era una menudencia propia de la inmediatez de la conversación quizás inteligible en el momento, pero no en la frialdad de la imprenta; significa que emite un grupo sonoro articulado al azar (en la medida en que es consciente), pero proviene, por supuesto, de su equipo lingüístico y tiene innumerables hilos de conexión con otras «palabras» de sonido similar en su propia lengua y en cualesquiera otras que pueda conocer. Aun así, si dijera bu-jú, no significaría nada. Ningún sonido vocal significa nada por sí mismo. La significación le tiene que ser atribuida por una mente humana. [163] Esto puede hacerse al azar, a menudo por asociaciones accidentales (no lingüísticas), o por una sensibilidad a la «adecuación fonética» y/o por preferencias individuales por ciertos elementos o combinaciones fonéticas. Lo último es, por supuesto, evidente sobre todo en las lenguas privadamente inventadas, pues uno de sus principales objetivos, reconocido o inconsciente, es dar expresión a estas preferencias. Son estas preferencias, que reflejan el gusto lingüístico innato del individuo, lo que llamé su «lengua nativa», aunque habría sido más exacto decir «potencial lingüístico nativo», pues rara vez cobra efectividad, aun en la modificación de su lengua «aprendida la primera», es decir, la de sus padres y su país.

La Tierra Media .... corresponde espiritualmente a la Europa nórdica. ¡No nórdica, por favor! Una palabra que personalmente me disgusta; aunque de origen francés, se la asocia con teorías racistas. Geográficamente, septentrional [Northern] resulta por lo general bastante más adecuada. Pero un examen demostrará que incluso esta palabra es inaplicable (geográfica o espiritualmente) a la «Tierra Media». Ésta es una vieja palabra no inventada por mí, como lo demostrará la consulta de un diccionario como el Shorter Oxford. Significaba las tierras habitables de nuestro mundo, situado en medio del Océano circundante. La acción de la historia se desarrolla en el Noroeste de la «Tierra Media», equivalente en latitud a las líneas costeras de Europa y las costas norteñas del Mediterráneo. Pero ésta no es una región puramente «nórdica» en ningún sentido. Si Hobbiton y Rivendel se consideran aproximadamente en la latitud de Oxford (como fue intención), Minas Tirith, 600 millas al sur, está más o menos en la latitud de Florencia. Las Desembocaduras del Anduin y la antigua ciudad de Pelargir están en la latitud de la vieja Troya.

Auden ha afirmado que para mí «el Norte es una dirección sagrada». Eso no es cierto. El Noroeste de Europa, donde yo (y la mayoría de mis antepasados) he vivido, tiene mi afecto como es propio que lo tenga el hogar de un hombre. Amo su atmósfera y sé más de sus historias y sus lenguas que de otras partes, pero no es «sagrado» ni agota mis afectos. Por ejemplo, siento un particular amor por la lengua latina, y entre sus descendientes, por la española. Que no es verdad en relación con mi historia, debería demostrarlo la mera lectura de las sinopsis. El Norte era el asiento de la fortaleza del Diablo. El avance de la historia culmina con lo que se parece mucho más al reestablecimiento de un Sacro Imperio Romano eficaz con su asiento en Roma que a nada que hubiera sido concebido por un «nórdico».

[De los comentarios de C.S. Lewis sobre El Señor de los Anillos:]

«Cuando decía: "Puedes hacerlo aún mejor. ¡Mejor, Tolkien, por favor!", yo lo intentaba. Me sentaba y escribía el fragmento una y otra vez. Eso ocurrió con la escena que a mime parece la mejor del libro: la confrontación entre Gandalf y su mago rival, Saruman, en la ciudad desolada de Isengard.»

No creo que el pasaje de Saruman sea «el mejor del libro». Es mucho mejor que su primer borrador, eso es todo. Mencioné el pasaje porque, de hecho, es uno de los pocos en los que la detallada crítica de L. me pareció útil y justa. Corté algunos pasajes de diálogo ligero propio de hobbits que a él le parecían fatigosos, pensando que si eso le sucedía a él, también le sucedería a la mayoría de los demás lectores (si llegaba a haberlos). No creo que los hechos le dieran la razón. A decir verdad, los hobbits nunca le gustaron mucho realmente, y Merry y Pippin menos que ninguno. Pero a muchos lectores sí les gustan y les hubiera gustado recibir más de lo que recibieron. (Si resulta de interés, los pasajes que ahora más me conmueven -escritos hace tanto tiempo que los leo como si algún otro los hubiera escrito- son el final del capítulo Lothlórien (1,483-486) y los cuernos de los Rohirrim al cantar el gallo.)

Su gusto por las lenguas nórdicas deriva del hecho de que tuvo antepasados alemanes que migraron a Inglaterra hace dos siglos.

La verdad es al revés. No nórdico, que no es un término lingüístico. El término adecuado, según lo que parece significar lo dicho, es germánico. Pero mi gusto por las lenguas germánicas no tiene conexión rastreable con la historia de mi apellido. Al cabo de 150 años (ahora 200), mi padre y su parentela inmediata eran extremadamente «británicos». Ninguno entre ellos ni los del mismo apellido que conocí desde entonces manifestó el menor interés lingüístico ni conocimiento siquiera del alemán moderno. Mi interés por las lenguas proviene exclusivamente de mi madre, una Suffield (una familia venida de Evesham, en Worcestershire). Sabía alemán y me dio las primeras lecciones de esa lengua. También le interesaba la etimología y despertó mi propio interés por ella; y también por los alfabetos y las escrituras. Mi padre murió en Sudáfrica en 1896. Ella murió en 1904. Dos años antes de su muerte, con su sola instrucción, [164] obtuve una beca para la King Edward VI School, en Birmingham.

Dante .... «no me atrae. Está lleno de despecho y malicia. No me interesan sus mezquinas relaciones con gente mezquina de mezquinas ciudades».

Mi referencia a Dante fue afrentosa. Ni en sueños pretendo seriamente compararme a él, un poeta supremo. En una época Lewis y yo solíamos leérnoslo mutuamente. Por un tiempo fui miembro de la Oxford Dante Society (creo que por propuesta de Lewis, que sobreestimaba con mucho mi erudición respecto de Dante o el italiano en general). Sigue siendo verdad que considero la «mezquindad» de la que hablé, una triste mancha por partes.

«No leo mucho ahora, salvo cuentos de hadas.»

Por «salvo» léase «ni siquiera». Leo mucho, o, con más verdad, trato de leer muchos libros (en especial los llamados de Ciencia Ficción y Fantasía). Pero rara vez encuentro libros modernos que fijen mi atención. [165] Supongo que es porque estoy sometido a una presión «interna» por acabar mi propia obra; y por esa razón dije [en la entrevista]: «Estoy buscando algo que no puedo encontrar».

«Estoy buscando siempre algo que no puedo encontrar.... Algo como lo que yo mismo escribí. No hay nada como ser vanidoso, ¿ no es así?

Pido disculpas por parecer estar hablando por pura vanidad. En realidad, esto surgió de la humildad, la mía y la de Lewis. La humildad de aficionados en un mundo de grandes escritores. L. me dijo un día: «Tollers, hay muy poco de lo que verdaderamente nos gusta en las historias. Me temo que tendremos que intentar escribirlo nosotros mismos». Convinimos en que él se dedicaría a un «viaje espacial» y yo a uno «temporal». El resultado de lo que él hizo es perfectamente conocido. Mi esfuerzo, después de algunos capítulos prometedores, quedó seco; era un rodeo demasiado vasto para lo que yo quería hacer realmente: una nueva versión de la leyenda de Atlántida. La escena final sobrevive como La Caída, de Númenor. [166] Esto entusiasmó muchísimo a Lewis (sólo con escuchar su lectura) y hay referencias a ello en varias partes de sus escritos: por ejemplo, «The Last of the Wine», en sus poemas (Poems, 1964, pág. 40). Ninguno de los dos esperábamos tener mucho éxito como aficionados, y en realidad Lewis tuvo alguna dificultad en lograr que se publicara Out of the Silent Planet. Y después de todo lo que ha ocurrido desde entonces, el placer más permanente y la recompensa que ambos obtuvimos fue que nos procuráramos mutuamente historias que escuchar o leer que realmente nos gustaran... por largos pasajes. Naturalmente, ninguno de nosotros gustaba de todo lo que encontraba en la obra del otro.

Tolkien... se cuenta entre los «principales colaboradores» de la recientemente traducida Biblia de Jerusalén.

Nombrarme entre los «principales colaboradores» fue una cortesía inmerecida de parte del editor de la Biblia de Jerusalén. Fui consultado en relación con uno o dos detalles de estilo, e hice algunos comentarios críticos de las colaboraciones de otros. Se me asignó originalmente la traducción de una vasta parte del texto, pero después de llevar a cabo algún trabajo preliminar necesario, me vi obligado a renunciar por la presión de otras tareas apremiantes, y sólo completé «Jonas», uno de los libros más breves.

8) Como pasó Tolkien los dos últimos años de su vida, sobre todo luego de la muerte de su esposa.

332  A Michael Tolkien

Merton College, del que Tolkien había sido miembro desde 1945 a 1959, le había ofrecido alojamiento dado que había resuelto abandonar su casa de Poole.

24 de enero de 1972                 West Hanney [167]

Mi muy querido Mick:

.... Creo que la noticia te consolará y alegrará. Por un acto de gran generosidad -a pesar de grandes dificultades internas- Merton [me] ha procurado un excelente apartamento que probablemente dará acomodo al grueso de mi «biblioteca» sobreviviente. ¡Pero a esto hay atados «hi­los» completamente inesperados! 1) El alquiler será «meramente nomi­nal», lo cual significa lo que implica: una cifra extremadamente reducida comparada con el valor del mercado real. 2) Todos los muebles requeri­dos serán provistos gratis por el college... y ya me ha sido asignada una alfombra de Wilton que cubre el suelo entero de una sala de estar que tiene casi el mismo espacio disponible de nuestra gran s[ala] de e[star] en 19 Lakeside Road (es un poquito más corta y un poquito más ancha). 3) Desde el 21 M[erton] St. forma parte legalmente del college y se me procura servicio doméstico gratis; éste se compone de un cuidador resi­dente y su esposa como ama de llaves. 4) Tengo derecho a comida y cena gratis a lo largo de todo el año cuando ocupe la residencia, ambos de muy alta calidad. Esto representa -concediendo 9 semanas de ausencia- un emolumento concreto de entre £750 y £900 al año, del que las garras de los Recaudadores de Impuestos han sido mantenidas alejadas hasta ahora. 5) El college procurará la utilización de dos teléfonos libres de cargo: a) para llamadas locales y llamadas a extensiones, que son gratis, y b) para llamadas a larga distancia, que tendrá un número privado que yo pagaré. Esto tendrá la ventaja de que los negocios y las llamadas priva­das a la familia y amigos no tendrán que pasar por la central ocupada en exceso; aunque esto tendrá el defecto de que será preciso que figure en la guía telefónica. Pero ya había comprobado en Poole que las des­ventajas de tener un número que no figure en guía (que son considera­bles) realmente sobrepasan a la protección que dispensa. Si resulta una molestia, tendré que hacer instalar un contestador automático, que pueda ser puesto en funcionamiento cuando sea necesario. 6) No habrá tarifas de consumo y las cuentas de gas y electricidad serán mínimas. 7) La utilización de 2 hermosas habitaciones comunitarias (a una dis­tancia de 100 yardas) con papel de escribir y periódicos gratis y café a mitad de la mañana. Todo suena demasiado bueno para ser verdad... y, por supuesto, todo depende de mi salud: pues con justicia y razón se me ha señalado que sólo mi aparente buena salud y la movilidad con que cuento, considerada mi edad, son lo que hace posible todo esto. Yo mismo no me siento del todo seguro sobre este punto, pues mi enfer­medad en octubre (durante la cual poco más o menos en una semana perdí más de catorce libras) no desapareció realmente hasta después de Navidad. Pero el sentimiento de inseguridad es posible (espero) sobre todo por el efecto de mutilación que nos produjo la desgracia que sufri­mos. No me siento del todo «real» o entero, y en cierto sentido no hay nadie con quién hablar. (Tú compartes esto, claro está, especialmente en cuestión de cartas.) Desde que llegué a la mayoría de edad y al cabo de nuestra separación de 3 años, hemos compartido todas las alegrías y las penas, y todas las opiniones (estando de acuerdo o no), de modo que todavía con frecuencia me sorprendo pensando «Debo decirle esto a E.»... y entonces, súbitamente, me siento como un náufrago abandonado en una isla yerma bajo el cielo indiferente después del hundimien­to de un gran barco. Recuerdo haber tratado de comunicar a Marjorie Incledon [168] este sentimiento, cuando no tenía todavía trece años después de la muerte de mi madre (el 9 de noviembre de 1904), y haber agitado vanamente la mano en dirección del cielo diciendo: «Está tan vacío y frío...». Y también recuerdo después de la muerte de fray Francis, mi «segundo padre» (a los 77 años en 1934), [169] haberle dicho a C. S. Lewis: «Me siento como un sobreviviente perdido en un nuevo mundo ajeno después de desaparecido el verdadero». Pero, por supuesto, estos do­lores, por agudos que sean (especialmente el primero), se produjeron durante la juventud, mientras la vida y el trabajo todavía estaban desa­rrollándose. En 1904, nosotros (H[ilary] y yo) tuvimos la súbita expe­riencia milagrosa del amor, del cuidado y del humor de fray Francis, y sólo 5 años más tarde (el equivalente de 20 años de experiencia en la vida posterior) conocía a la Lúthien Tinúviel de mi propio «romance» per­sonal, con sus largos cabellos oscuros, su cara blanca, sus ojos lumino­sos y su bella voz. Y en 1934 estaba todavía conmigo, y sus hermosos hijos. Pero ahora se ha marchado antes que Beren, a quien ha dejado en verdad manco, pero éste no tiene ningún poder para conmover al inexorable Mandos, y no hay Dor Gyrth i chuinar, Tierra de los Muer­tos que Viven, en este Reino Caído de Arda, donde se veneran los ser­vidores de Morgoth ....

SUS CONCEPCIONES SOBRE LA GUERRA, EN ESPECIAL LA SEGUNDA GUERRA MUNDIAL.

Veterano de la Gran Guerra (la 1ª Guerra Mundial), Tolkien sufrió mucha angustia durante la Segunda Guerra Mundial por el hecho de que dos de sus hijos, Christopher y Michael  participaron en ella, esto no le impidió continuar con la escritura de El Señor de los Anillos y de otros trabajos, pero siempre pensando y preocupado por la suerte de sus hijos. Siguen aquí una serie de cartas de Tolkien en donde expresa su opinión sobre la Guerra, sobre el Nazismo sobre Inglaterra, sobre la posguerra y sobre las consecuencias de la misma, la mayoría de ellas dirigidas a su hijo Christopher.

1)Muchos críticos “dedujeron” de la lectura de su obra, que Tolkien tenía simpatías por el nazismo o que era racista por su admiración a lo anglosajón, las dos primeras cartas, derriban en parte esta dura, e infundada crítica  

Carta 029  De una carta a Stanley Unwin

25 de julio de 1938

Allen & Unwin habían negociado la publicación de una traducción ale­mana de El Hobbit con Rütten & Loening, de Postdam. Esta empresa le escribió a Tolkien preguntándole si era de origen «arisch» (ario).

Debo decir que la carta de Rütten y Loening que usted me adjunta es un poco rígida. ¿Tengo que soportar esta impertinencia porque llevo un apellido alemán, o la lunática ley que los rige exige un certificado de po­sesión de un origen «arisch» por parte de todas las personas de todos los países?

Personalmente, me sentiría inclinado a rehusar una Bestätigung [170] (aunque pueda hacerlo en realidad) y demorar la traducción al alemán. De cualquier modo, objetaría fuertemente que semejante declaración apareciera impresa. No considero la (probable) ausencia de toda sangre judía como necesariamente honorable; tengo numerosos amigos judíos y lamentaría dar cualquier fundamento a la idea de que suscribo la doc­trina racista, perniciosa y del todo anticientífica.

Usted es el principal implicado y no puedo hacer peligrar la oportu­nidad de una publicación alemana sin su aprobación. De modo que le presento dos borradores de posibles respuestas.

Carta 030  A Rütten & Loening Verlag

Uno de los «dos borradores» mencionados por Tolkien en la carta pre­via. Este es el único preservado en los archivos de Allen & Unwin y, por tanto, parece muy probable que los editores ingleses enviaron el otro a Alemania. Resulta evidente que en esa carta Tolkien se negaba a hacer toda declaración acerca de su origen «arisch».

25 de julio de 1938                  20 Northmoor Road, Oxford

Estimados señores:

Gracias por su carta .... Lamento no tener muy en claro a qué se refieren con arisch. No soy de extracción aria: eso es, indo-iraní; que yo sepa, ninguno de mis antepasados hablaba indostano, persa, gitano ni ningún otro dialecto afín. Pero si debo entender que quieren averiguar si soy de origen judío, sólo puedo responder que lamento no poder afir­mar que no tengo antepasados que pertenezcan a ese dotado pueblo. Mi tatarabuelo llegó a Inglaterra desde Alemania en el siglo XVIII; la ma­yor parte de mi ascendencia, por tanto, es puramente inglesa, y soy súb­dito de Inglaterra; eso debería bastar. No obstante, me he acostum­brado a considerar mi apellido alemán con orgullo, y seguí considerándolo así durante todo el período de la lamentable pasada guerra, duran­te la cual serví en el ejército inglés. Sin embargo, no puedo dejar de co­mentar que si averiguaciones impertinentes e irrelevantes de esta especie han de convertirse en la regla en cuestiones relacionadas con la literatu­ra, no está entonces distante el momento en que tener un apellido ale­mán deje de ser fuente de orgullo.

La averiguación en que se involucran sin duda obedece a las leyes de vuestro propio país, pero que éstas deban aplicarse a súbditos de otro Estado no es correcto, aun si tuvieran (y no la tienen) la menor relación con los méritos de mi obra o la conveniencia de su publicación, de la que parecen estar satisfechos sin referencia alguna a mi Abstammung. [171]

Confío en que encontrarán esta respuesta satisfactoria,

atentamente suyo,

J.R.R. Tolkien.

2) En esta carta Tolkien escribe sobre las virtudes de los alemanes y sobre su opinión de Adolfo Hitler

Carta Nº 45 A Michael Tolkien

Michael era ahora oficial cadete en el Royal Military College, Sandhurst.

Una guerra es suficiente para cualquier hombre. Espero que se te ahorre una segunda. La amargura de la juventud o la de la edad madura es suficiente para el curso de una vida: las dos son demasiado. He sufrido una vez lo que tú estás soportando, aunque de modo algo diferente: porque yo era sumamente ineficiente y no tenía nada de militar (y sólo somos iguales en compartir una profunda simpatía y un profundo sentimiento por el soldado raso, en especial por el que proviene de las regiones agrícolas). Entonces no creía que los «viejos» sufrieran demasiado. Ahora sé a qué atenerme. Te digo que me siento como un canario enjaulado. Llevar a cabo las tareas de la prebatalla es sencillamente un veneno. ¡Si sólo pudiera hacer algo activo! Pero así es la cosa: estoy en la «permanente reserva» y de ese modo tengo las manos demasiado llenas aun para ser un guardián nocturno. Ni siquiera puedo salir por las noches de cotilleo con un camarada.

Con todo, tú eres mi carne y mi sangre, y portador del nombre. No es poca cosa ser el padre de un joven buen soldado. ¿Entiendes por qué me importas tanto y por qué todo lo que haces me concierne tan de cerca? Tengamos los dos fe y esperanza. El vínculo entre padre e hijo no es de carne mortal solamente: debe tener algo de aeternitas. Hay un sitio llamado «cielo» donde lo bueno inacabado aquí se completa; y donde las historias no escritas y las esperanzas no satisfechas se continúan. Puede que riamos juntos todavía...

¿Has leído lo que cuenta Maxwell (el «inspector de tabacos») [172] de lo que hacían los vendedores al por mayor? Tendrían que estar en la cárcel .... El comercialismo es una cochinada en el fondo. Pero supongo que el principal vicio de los ingleses es la pereza. Y es a la pereza, tanto o más que a la natural virtud, a lo que debemos el poder evitar la abierta violencia que se da en otros países. Ante la ferocidad del mundo moderno, por cierto, la pereza casi empieza a parecer una virtud. Pero resulta casi aterrador verla tan abundante a nuestro alrededor cuando estamos abordando el tema del Furor Teutonicus.

El pueblo de esta tierra ni siquiera se da cuenta todavía de que en los alemanes tenemos enemigos cuyas virtudes (y son virtudes) de obediencia y patriotismo son mayores que las nuestras. Cuyos hombres valientes son tan valientes como los nuestros. Cuya industria es unas 10 veces más grande. Y que son ahora conducidos -bajo la maldición de Dios- por un hombre inspirado por un vertiginoso demonio enloquecido: un tifón, una pasión que hace que el viejo kaiser a su lado parezca una viejecita tejiendo.

He pasado la mayor parte de mi vida, desde que tenía tu edad, estudiando asuntos germánicos (en el sentido general, que incluye a Inglaterra y Escandinavia). Hay mucha más fuerza (y verdad) en el ideal «germánico» que lo que la gente ignorante imagina. Me sentí muy atraído por él cuando estudiante (cuando Hitler, supongo, hacía ensayos con la pintura y no había oído de él), como reacción en contra de los «clásicos». Es necesario comprender lo bueno de las cosas para apreciar su verdadero mal. ¡Pero nadie me llama nunca para hacer una emisión radial o escribir un post scriptum! Sin embargo, supongo que sé ahora mejor que la mayoría cuál es la verdad de este disparate «nórdico». De cualquier modo, guardo en esta guerra un ardiente rencor privado -que me haría probablemente mejor soldado ahora, a los 49, que lo fui a los 22- contra ese cabal ignorante, Adolf Hitler (porque lo extraño de la inspiración demoníaca es que de ningún modo realza la estatura puramente intelectual: afecta por sobre todo la mera voluntad). Arruina, pervierte, aplica erradamente y vuelve por siempre maldecible ese noble espíritu nórdico, suprema contribución a Europa, que siempre amé e intenté presentar en su verdadera luz. Entre paréntesis, nunca fue más noble que en Inglaterra, ni más tempranamente santificado y cristianizado ....

Reza por mí. Lo necesito. Te quiere,

Tu padre.

3) Las Dos cartas que siguen marcan una muy clara posición política y una crítica mordaz y aguda a la política británica y a los acontecimientos políticos de la época, esta vez le toca a Stalin, Churchil, Gran Bretaña, (no a Inglaterra) los Norteamericanos

Carta 052  De una carta a Christopher Tolkien

29 de noviembre de 1943

En el verano de 1943, Christopher, que por entonces tenía dieciocho años, fue llamado a las Reales Fuerzas Aéreas. Cuando esta carta fue escrita, estaba en un campo de entrenamiento en Manchester.

Mis opiniones políticas se inclinan más y más hacia el anarquismo (entendido filosóficamente, lo cual significa la abolición del control, no hombres barbados armados de bombas) o hacia la monarquía «inconstitucional». Arrestaría a cualquiera que empleara la palabra Estado (en cualquier otro sentido que no fuera el reino inanimado de Inglaterra y sus habitantes, algo que carece de poder, derechos o mente) y después de darle la oportunidad de retractarse, ¡ejecutarlo si se obstina en no hacerlo! Estaría muy bien poder volver a los nombres personales. Gobierno es un sustantivo abstracto que significa el arte y el proceso de gobernar, y debería ser un delito escribirlo con G mayúscula o referirlo a gente. Si la gente tuviera la costumbre de referirse al «consejo del rey Jorge» o a «Winston y su pandilla», se contribuiría así a aclarar el pensamiento y a reducir el espantable desliz hacia la personalocracia. De cualquier modo, el estudio propio del Hombre es cualquier cosa, salvo el Hombre; y la tarea más impropia de cualquier hombre, aun de los santos (que, de todos modos, son los menos dispuestos a asumirla), es mandar en otros hombres. Ni siquiera uno en un millón es adecuado para ello; al menos, entre los que buscan la oportunidad para hacerlo. Y ello sólo se le hace a un grupo pequeño que sabe quién es su amo. Los medievales estaban muy en lo cierto al considerar nolo efiscopari [173] la más alta de las razones que un hombre podía dar a los demás para hacer de él un obispo. Dame un rey cuyo principal interés en la vida sean los sellos, los ferrocarriles o las carreras de caballos, y que tenga el poder de despedir a su visir (o lo que quieras llamarle) porque no le gusta el corte de sus pantalones. Y así sucesivamente a lo largo de todos los cargos. Pero, por supuesto, la debilidad fatal de todo eso -después de todo, sólo la debilidad fatal de todo lo que es bueno y natural en un mundo corrupto, antinatural y malo- es que funciona y ha funcionado sólo cuando todo el mundo lo lía todo según el buen estilo humano antiguo e ineficaz. Los griegos, belicosos y engreídos, lograron imponerlo en contra de Jerjes; pero los abominables químicos e ingenieros pusieron semejante poder en manos de Jerjes y todas las comunidades de hormigas, que la gente decente no parece tener oportunidad alguna. Estamos todos tratando de adquirir el estilo de Alejandro; y esto, como la historia lo enseña, orientalizó a Alejandro y a sus generales. El pobre tonto se imaginaba (o le agradaba que la gente imaginara) que era el hijo de Dioniso, y murió de la bebida. La Grecia digna de salvarse de Persia pereció de cualquier modo; y se convirtió en una especie de Hélade-Vichy o Hélade-Combatiente (que no combatió) que habló del honor y la cultura helenística y medró con lo que fueron tempranas precursoras de las tarjetas pornográficas. Pero el especial horror del mundo presente consiste en que toda la maldita cosa está en un mismo saco. No hay dónde escapar. Aun los infelices pequeños samoyedos, supongo, tienen comidas enlatadas y un altavoz que les cuenta las historias que le placen a Stalin sobre la democracia y los malvados fascistas que devoran niños y roban los perros que tiran de los trineos. Sólo hay un punto luminoso, y es el hábito creciente entre los hombres descontentos de dinamitar fábricas y centrales eléctricas. ¡Espero que eso, alentado ahora como «patriotismo», pueda seguir siendo un hábito! Pero de nada servirá si no se vuelve universal.

LAS TRADUCCIONES DE EL SEÑOR DE LOS ANILLOS

Como Filólogo que era, Tolkien, ponía especial cuidado en la construcción lingüística de los nombres de los personajes y lugares de el Señor de los Anillos. Toda su obra, entendida esta (como el mismo Tolkien la definía) como una subcreación; estaba coherentemente entrelazada, los nombres de personajes y lugares, tenían una intima relación entre si y con la historia interna; y por lo tanto una mala traducción, podía hacer perder el sentido y la unidad interna de su “subcreación”. Por ello puso un obsesivo cuidado en garantizar que las traducciones no rompieran esa unidad; tanto que escribió una guía de nombres y lugares de El Señor de los Anillos.

Ofrecemos aquí algunas cartas que nos muestran su preocupación, no exentas de enojo y disgusto; por las traducciones

1) Tolkien deja en claro que quiere tener control personal sobre las Traducciones de ESDLA

Carta 188  De una carta a Allen & Unwin

3 de abril de 1956

En marzo, Allen & Unwin comunicaron a Tolkien que habían firmado un acuerdo para publicar una edición holandesa de El Señor de los Anillos. Tolkien contestó que ésta era la primera noticia que tenía de semejante propuesta, y pidió que se le dieran más detalles. Los editores respondieron que estaban haciendo «todos los esfuerzos posibles» para vender derechos al extranjero y le pidieron a Tolkien que les confirmara si quería que así lo hicieran.

Por supuesto, deseo que prosigan sus esfuerzos en relación con las ediciones extranjeras .... No obstante, resulta sin duda comprensible que un autor, mientras esté vivo todavía, sienta una preocupación profunda e inmediata por la traducción de su obra. Y éste es, desdichadamente, Por añadidura, un lingüista profesional, un catedrático pedante que tiene amplias conexiones personales y amistades entre los principales conocedores del inglés del continente .... La traducción de El Señor de los Anillos constituirá una tarea formidable y no veo cómo pueda hacerse satisfactoriamente sin la asistencia del autor. [185] Estoy dispuesto a dispensar sin demora esa asistencia si se me consulta.

Deseo evitar la repetición de la experiencia de la traducción sueca de El Hobbit. [186] Descubrí que en ella se habían tomado injustificadas libertades con el texto y otros detalles sin consulta ni aprobación; fue también desfavorablemente criticada por un especialista que estaba familiarizado con el original, a quien se la di a examinar. Considero el texto de El Señor de los Anillos (con todos sus detalles) mucho más delicado. No aprobaré alteraciones, mayores o menores, redisposiciones o abreviaturas de este texto, a no ser que procedan de mí mismo o que tengan mi aprobación.

Espero seriamente que se tenga en cuenta esta preocupación mía.

2) las galeradas de ESDLA

Carta 138  De una carta a Christopher Tolkien

4 de agosto de 1953

A mediados de julio le fueron enviadas a Tolkien las galeradas del primer volumen de El Señor de los Anillos.

¡Las galeradas me están resultando una lata! Parece haber un montón infinito de ellas; y partes de la Gran Obra, que impresa, debo confesar­lo, resulta algo verbosa, me restan presunción. Pero la impresión es muy buena, tal como era de esperar de una copia casi sin errores; salvo que los impertinentes compositores se han encargado de corregir, como creen, mi ortografía y mi gramática alterando en toda la obra dwarves por dwarfs; elvish por elfish; further por fartber, y, lo que es peor, elven por elfin. Mostré mi irritación en una carta tonante dirigida a A. y U. que produjo un abyecto arrepentimiento.

3) Sobre la traducción holandesa

190  De una carta a Rayner Unwin

3 de julio de 1956

En junio, el Departamento de Derechos en el Extranjero de Allen & Unwin envió a Tolkien una lista de las versiones holandesas de los nombres de lugares de El Señor de los Anillos confeccionada por el traductor del libro con la consulta adjunta: «¿Nos la devolverá usted con su aprobación, según espero?».

Espero que tú y el Departamento de Derechos en el Extranjero me perdonéis que por fin os escriba sobre la traducción holandesa. La cuestión es importante (para mí); me ha perturbado e incomodado mucho, ocasionándome no poco trabajo innecesario en una época inoportuna del año -----

En principio objeto tan intensamente como sea posible la «traducción» de la nomenclatura (aun hecha por una persona competente). Me pregunto por qué un traductor pueda creerse llamado a hacer tal cosa o con derecho para ello. Que éste sea un mundo «imaginario» no lo autoriza para remodelarlo según su fantasía, aun si pudiera en unos pocos meses crear una nueva estructura coherente que a mí me exigió años elaborar.

Supongo que si hubiera presentado a los Hobbits como hablantes de italiano, ruso, chino o lo que quieras, habría dejado los nombres tranquilos. O si hubiera pretendido que «la Comarca» era algún Loamshire [187] ficticio de la Inglaterra actual. Sin embargo, en realidad, en un país y una época imaginarios, como lo son éstos, construidos coherentemente, la nomenclatura es un elemento más importante que en una novela «histórica». Pero, por supuesto, si dejamos de lado la «ficción» de antaño, «La Comarca» se basa en la Inglaterra rural y en ningún otro país del mundo; menos que en ninguno de toda Europa, probablemente, en Holanda, que es topográficamente del todo distinto. (De hecho, tan diferente es, que a pesar de la afinidad de su lengua y en muchos respectos de sus usos idiomáticos, lo cual facilitaría en parte el trabajo del traductor, su toponimia, es especialmente inadecuada para semejante propósito.) La toponimia de La Comarca, para considerar la primera lista, es una «parodia» de la de la Inglaterra rural, en el mismo sentido en que lo son sus habitantes: van juntos y es la intención de que así sea. Después de todo, el libro es inglés y está escrito por un inglés, y presumiblemente aun los que desean que su narración y sus diálogos se vuelquen en un idioma que entiendan, no pedirán que el traductor deliberadamente intente destruir el color local. No pido eso de un traductor, aunque me alegraría disponer de un glosario en el que la significación del nombre del lugar (rara vez) es esencial. ¡No desearía, en un libro creado a partir de un espejo imaginario de Holanda, toparme con Hedge, Duke'sbush, Eaglebome o Applethorn, aun cuando fueran las «traducciones» de sGravenHage, Hertogenbosch, Arnhem o Apeldoorn! Estas «traducciones» no son inglesas, son sólo apátridas.

En realidad, el Mapa de la Comarca desempeña un papel muy pequeño en esta narración, y su finalidad principal es procurar una construcción descriptiva. Por supuesto, se basa en cierta familiaridad con la historia toponímica de Inglaterra, que el traductor no parece poseer (tampoco, creo adivinar, sabe mucho de la de los Países Bajos). Pero no es necesario que la tenga, si deja tranquila la cuestión. El modo adecuado de tratar el primer mapa es cambiar su título a Een Deel von « The Shire» y nada más; aunque supongo que naar por «a» [to] en indicaciones tales como «To Little Delving» no estaría mal.

El Traductor (según es evidente) ha echado una mirada a los Apéndices, pero no los ha utilizado. Entre paréntesis, no parece consciente de las dificultades que se está creando para más adelante. El «anglosajón» de los Rohirrim no se parece mucho al holandés. De hecho, está haciendo trizas con dedos muy torpes una red que apenas ha intentado comprender ....

El punto esencial que no se ha tenido en cuenta es, por supuesto: aun cuando el nombre de un lugar sea enteramente analizable por los hablantes de la lengua (caso muy poco frecuente), esto por lo general no se hace. Si en una tierra imaginaria se utilizan nombres de lugares reales u otros cuidadosamente construidos para que encajen en estructuras familiares, estos nombres se vuelven integrales, «suenan reales», y traducirlos de acuerdo con su sentido analizado es del todo insuficiente. Los nombres holandeses de este holandés deben sonar verdaderamente holandeses. Bueno, en realidad, no soy un especialista en holandés en absoluto y sé muy poco de la peculiar historia de la toponimia holandesa, pero no creo que por regla general coincidan. De cualquier modo, montones de ellos son disparatados o enteramente erróneos, sólo equiparable al hecho de que encontraras Blooming, Newtown, Lake How, Documents, Baconbury, Blushing, y descubrieras luego que el autor había escrito Florencia, Napóles, (Lake o Lago di) Como, Chartres, Hamburgo y Flushing = Vlissingen.

Adjunto como justificación de mi escrupulosidad un detallado comentario de las listas .... Estoy seguro de que lo correcto (¿y lo más económico, tanto para el editor como para el traductor?) es dejar tranquilos los mapas y la nomenclatura en la medida de lo posible, pero reemplazar algunos de los Apéndices menos deseados por un glosario de nombres (con la significación pero sin referencias). Podría suministrar uno para la traducción.

Puedo decir ahora de una buena vez que no toleraré una chapucería semejante en el caso de la nomenclatura personal. Ni en el del nombre/ palabra Hobbit. No soportaré ya más Hompen (caso en el que no fui consultado) o Hobbel o lo que sea. Elfos, Enanos, Trolls, sí: son meros equivalentes modernos de los términos correctos. Pero hobbit (y orco) pertenecen a ese mundo y han de permanecer, suenen a holandés o no -----

Si te parece que me comporto de manera absurda, lo lamentaría mucho; pero me temo que no alteraría mis opiniones. La poca gente con la que pude consultar, debo decirlo, se expresaron con igual firmeza. De cualquier modo, no voy a ser tratado a la Mrs. Tiggywinkle = Poupette à l'épingle. [188] No es que B[eatrix] P[otter] no fuera un infierno para los traductores. Aunque quizá desde un terreno más seguro del que yo piso. No soy lingüista, pero sé algo sobre nomenclatura, y la he estudiado especialmente, y estoy muy enfadado, a decir verdad.

4) La traducción Sueca

Carta 204  De una carta a Rayner Unwin

7 de diciembre de 1957

Lord Halsbury (véase N° 174) fue invitado por Tolkien a leer varias partes del manuscrito de El Silmarillion a fines de 1957. En diciembre, Rayner Unwin visitó a Tolkien para comentar ese libro y pedir prestados algunos fragmentos de él; también para darle alguna información de la traducción sueca de El Señor de los Anillos.

“(...) Suecia. Lo que trajiste de Almqvist & C. es a la vez desconcertante e irritante. Una carta en sueco de Áke Ohlmarks, y una lista enorme (9 páginas de tamaño folio) de los nombres del S. de los A. que había alterado. Espero que el inadecuado conocimiento que tengo del sueco -no mejor que el que tengo del holandés, aunque poseo un diccionario holandés muy superior- tienda a exagerar la impresión que tuve. No obstante, ésta sigue siendo que el doctor Ohlmarks es una persona fatua, menos competente que el encantador Max Schuchart, [189] aunque tiene muy buena impresión de sí mismo. En el transcurso de su carta, me dicta cátedra sobre el carácter de la lengua sueca y su renuencia a tomar prestadas palabras extranjeras (cuestión que no viene a cuento), lo que resulta tanto más ridículo por el lenguaje empleado en su carta: más de la tercera parte de él consiste en palabras tomadas del alemán, el francés y el latín:

thriller-genre, según parece, es un ejemplo del más puro sueco.

Este procedimiento me parece desconcertante, pues la carta y la lista parecen del todo sin sentido a no ser que se me esté invitando a dar mi opinión y mi crítica. Pero si éste es su objeto, entonces, sin duda, el momento es a la vez inadecuado y descortés, pues me son presentadas junto con una pistola: «Vamos a empezar la composición ahora». Tampoco se tiene en cuenta mi conveniencia: la comunicación llega llovida del cielo en la semana académica quizá más atareada del año. He tenido que quedarme levantado hasta muy tarde por la noche sólo para examinar la lista. Concediendo la legitimidad o la necesidad de la traducción (cosa que no hago, salvo en un grado muy limitado), ésta no me parece exhibir gran habilidad y contiene un número bastante crecido de errores positivos. [190] Aun cuando sean excusables, dada la dificultad del material, creo que esto es lamentable y podría haberse evitado si se hubiera hecho la consulta más temprano. Me parece bastante evidente que el doctor O. ha ido tropezando con detalles a lo largo del camino, sin preocuparse demasiado por la futura coordinación, y que no ha leído los Apéndices [191] en absoluto, en los que podría haber encontrado muchas respuestas ....

Por cierto, espero, cuando se negocien nuevas traducciones (si llega el caso), ser consultado con antelación suficiente, sin que un pájaro tímido tenga que ser espantado y alejado de los huevos. Después de todo, no cobro nada, y puedo ahorrarle a un traductor no poco tiempo y desconcierto; y si se me consulta con suficiente antelación, mis observaciones no se verán tanto a la luz de la crítica quisquillosa.

Veo ahora que la falta de un «índice de nombres» es una seria desventaja al tratar de estos asuntos. Si lo tuviera (aun uno sólo con referencia al Vol. y capítulo, no a la página) sería una cuestión relativamente fácil indicar de inmediato todos los nombres que se prestan a la traducción (ellos mismos, de acuerdo con la ficción, «traducidos» al inglés) y añadir unas pocas notas sobre puntos en los que (lo sé ahora) es probable que los traductores tropiecen ....

Esta «lista de mano» me sería de gran utilidad en futuras correcciones y en la composición de un índice (que creo que podría reemplazar algunos de los actuales apéndices); también en relación con El Silmarillion (en el que parte del S. de los A. tiene que escribirse retrospectivamente para que ambos resulten coherentes). ¿Crees que podrías hacer algo?

228  De una carta a Allen & Unwin

24 de enero de 1961

Los editores suecos de El Señor de los Anillos, Gebers, dudaban de incluir los Apéndices en su edición del libro. Se intentó conocer la opinión de Tolkien al respecto.

Siento gran simpatía por cualquier editor extranjero lo suficientemente intrépido como para emprender la aventura de la traducción de mi obra. Después de todo, mi principal interés en ser traducido es sobre todo pecuniario, en tanto el texto básico se trate con respeto; de modo que, aunque la quisquillosidad de la paternidad quede ultrajada, debería refrenarme de hacer o decir nada que pudiera dañar el buen negocio de ser publicado en otros países. Y tengo también que considerar a los señores Allen & Unwin. Pero la cuestión de los Apéndices tiene un aspecto pecuniario.

No creo que le den a la obra una perspectiva «erudita» (¿léase pedantisk?) y desempeñan un papel de gran importancia en la producción del efecto total, como el mismo traductor de los señores Gebers lo ha señalado (seleccionando el detalle y la documentación como los dos elementos principales para producir la convincente sensación de realidad histórica). De cualquier modo, los compradores del vol. III presumiblemente estarán ya «enganchados»: el vol. III no es un libro independiente que se adquiera exclusivamente por sus propios méritos. En realidad, el análisis de muchos centenares de cartas demuestra que los Apéndices han desempeñado un papel muy importante en el placer del lector, en convertir lectores de bibliotecas en compradores (pues los Apéndices son necesarios para la consulta) y en crear la demanda de otro libro. ¡Debe hacerse una muy clara distinción entre el gusto de los críticos («locura pedantesca» y todo lo demás) y el de los lectores! Creo que comprendo los gustos de la gente sencilla (como yo) bastante bien. Pero tengo en cuenta la cuestión de los costes y los precios al menudeo. Hay un precio más allá del cual la gente sencilla no puede ir, aun cuando les gustaría ....

No sé cuál es la situación de la venta del libro en inglés en los países en los que se ha publicado la traducción. Supongo que no se pone obstáculo, directo o indirecto, a su adquisición, y, de cualquier modo, un comprador decidido puede encargarlo por intermedio de un librero. La demanda es, sin duda, muy pequeña .... y sin el menor interés financiero. Pero la cuestión me interesa. El original es mi única protección contra los traductores. No puedo ejercer ningún control sobre la traducción de un texto tan largo, aun en el caso de las pocas lenguas de las que sé algo; pero los traductores son culpables de algunos errores muy extraños. (Como lo sería yo si tuviera que trabajar, como ellos, bajo la presión de un tiempo limitado.)

El doctor Ohlmarks, [192] por ejemplo, aunque se me dice que es inteligente e ingenioso, puede cometer cosas como la que sigue. Al traducir el Vol. I, pág. 10, donde dice «muy rara vez usaban zapatos, pues las plantas de los pies eran en ellos duras como el cuero [leathery] y los pies mismos estaban recubiertos de un espeso vello rizado, muy parecido al pelo de las cabezas», lee el texto como «... sus pies tenían rudas plantas plumosas [feathery] y estaban cubiertas de espeso vello rizado...», de modo que en su Introducción produce la impresión de que los hobbits llevaban un vestido al aire libre de pelo apelmazado, mientras que bajo los pies usaban densas suelas de plumas. Eso se vuelve doblemente absurdo, puesto que ocurre en un pasaje en el que está sugiriendo que los hobbits tienen su modelo en los habitantes del idílico suburbio de Headington.

No objeto la nota biográfica si es deseable (los holandeses la obviaron totalmente). Pero debe ser correcta y pertinente. Creo que debo pedir que se me permita examinar cualquier cosa de este tipo en el futuro antes de que esté impresa. O, alternativamente, prepararé un breve artículo que les presentaré en caso de que haya demanda de material semejante.

Quién es quién no constituye una fuente segura en manos de extranjeros que nada saben de Inglaterra. A partir de allí, Ohlmarks ha tejido una ridícula fantasía. Es un hombre sumamente vano (como lo descubrí en el curso de mi correspondencia) que prefiere su propia fantasía a los hechos y está dispuesto a pretender un conocimiento que no tiene. No vacila en atribuirme sentimientos y creencias de los que yo abomino. Entre ellos, el desagrado por la Universidad de Leeds, porque era «norteña» y no más antigua que la victoriana década de los setenta. Eso es impertinente y del todo falto de verdad. Si llegaran a tener conocimiento de ello en Leeds (cosa afortunadamente improbable), haría que se disculpara.

229  De una carta a Allen & Unwin

23 de febrero de 1961

Adjunto ahora una copia y la versión de los disparates de Ohlmarks, en la esperanza de que opinen que justifica mi molestia. No he mirado su segundo exabrupto. Creo que en este momento ya no podría soportarlo.

Lo que sigue son fragmentos del comentario de Tolkien sobre la introducción de Ake Ohlmarks a la traducción sueca de El Señor de los Anillos. Los pasajes en cursiva son citas de la traducción de Tolkien de la introducción.

Es difícil creer que el bobbit oriundo del Medio Sur de Inglaterra y profundamente arraigado .... se sintiera muy cómodo [en Leeds]. La inauguración de la cátedra de Anglosajón en Oxford fue para él como volver a, casa al cabo de una dura, expedición a la distante «Fornost».

Éste es el primer grave ejemplo de la presuntuosa impertinencia de O[hlmarks] .... Estaba consagrado a la Universidad de Leeds, que fue muy buena conmigo y con los estudiantes, a los que dejé con pena. Los actuales estudiantes se cuentan entre mis más atentos lectores y me escriben asiduamente (en especial sobre los Apéndices). Si las tonterías de O llegaran a oídos de la Universidad, ésta se ofendería y O tendría que disculparse públicamente. En cuanto a «Fornost», una mirada al libro demostraría que más se parece a los montículos de los Reyes en la Antigua Uppsala que a la ciudad de Leeds.

Uno de sus más importantes escritos, publicado en 1953, trata también de una famosa vuelta al hogar, «The Homecoming of Beorhtnot [sic], hijo de Beorhthelm».

Volver al hogar muerto y sin cabeza (como Beorhtnoth) no es muy placentero. Pero esto es una tomadura de pelo. O. no sabe nada de Beorhtnoth o su vuelta al hogar (nunca mencionado hasta que escribí un poema sobre el asunto) y no ha leído nunca el poema. No lo culpo de ello, sólo lo culpo de escribir como si lo conociera.

El profesor empezó contando cuentos sobre ella [la Tierra Media] a sus hijos y después a sus nietos; y ellos quedaron fascinados y pedían más y más todavía. Uno puede ver claramente delante de sí las noches junto al fuego en la. pacífica villa de Sandfield Road en Headington, cerca de Oxford .... con las colinas de la Quebrada de los Túmulos o Headington en el fondo y las Montañas Nubladas o las Shotover de 560 pies de altura en último término.

¡! Éste es un disparate tan ofensivo que sospecharía que se trata de una burla, si no hubiera observado que O. está siempre dispuesto a fingir un íntimo conocimiento que no tiene. Sólo tengo dos nietos. Uno de 18 años que oyó del libro por primera vez hace 5. El otro sólo tiene 2. El libro fue escrito antes de que me mudara a Headington, que no tiene colinas, sino que está sobre una saliente (por así decir) de Shotover.

El Anillo es, en cierta forma, «der Nibelungen Ring» ....

Ambos anillos eran redondos; allí cesa toda semejanza.

.... que fue originalmente forjado por Volund, el maestro herrero, y luego, por intermedio de Vittka-Andvare, pasó por las manos del poderoso asar [Æsir] a ser posesión de Hreidmar y el dragón, después de la caída del dragón, yendo a Sigurd, el matador de dragones, después de ser asesinado por conspiradores traicioneros, yendo a los burgundios, después de su muerte en el pozo de víboras de Atle, yendo a los hunos, luego a los hijos de Jonaker, al tirano gótico Ermanrik, etcétera.

Gracias les sean dadas a los Cielos por el etcétera. Empecé a temer que apareciera en mi bolsillo. Evidentemente, el doctor O piensa que está en el suyo. Pero ¿cuál es el sentido de todo esto? Los que saben algo del aspecto escandinavo antiguo de las tradiciones de los «Nibelungos» (sobre todo porque las formas de los nombres utilizadas son escandinavas) considerarán esto un fárrago de disparates; los que no, difícilmente se interesen. Pero quizás esté también destinado a demostrar que el doctor O tiene también masterskap, [193] No tiene absolutamente nada que ver con El Señor de los Anillos. En cuanto a que Wayland Smith sea una especie de Pan o se refleje tanto en Bombadil como en Gollum: éste es ejemplo suficiente de los tontos métodos y las disparatadas conclusiones del doctor O. Sea bienvenido a la basura, pero no creo que él, como traductor, tenga ningún derecho de volcarla aquí.

Aquí [en Mordor] rige la personificación del poderoso y satánico Sauron (léase quizá de la misma manera parcial [como otras identificaciones que Ohlmarks ha hecho] Stalin).

No cabe aquí nada de «quizá». Repudio por entero semejante «lectura», que me encoleriza. La situación fue concebida mucho antes de la revolución rusa. Semejante alegoría es por entero ajena a mi pensamiento. El emplazamiento de Mordor en el Este fue consecuencia de la mera necesidad narrativa y geográfica dentro de mi «mitología». La fortificación del Mal (como es tradicional) estaba en el Norte; pero como éste había sido destruido y en verdad se encontraba bajo el mar, tenía que haber una nueva fortificación, lo más lejos posible de los Valar, los Elfos y el poder marítimo de Númenor.

Hay reminiscencias de viajes a pie hechos en su juventud hasta las regiones fronterizas de Gales.

Como Bilbo dijo de los enanos, parece saber tanto de mis recodos privados como yo. O lo pretende. Nunca caminé por Gales ni sus inmediaciones durante mi juventud. ¿Por qué he de ser objeto de ficciones mientras estoy todavía vivo?

239  De una carta a Allen & Unwin

20 de julio de 1962

Con referencia a la traducción castellana de El Hobbit, Fabril, Bs. As., 1964.

Si gnomos se utiliza como traducción de dwarves, no debe aparecer entonces en pág. 63 en the elves that are now called Gnomes. No quiero perturbar al traductor, o a ustedes, con la larga explicación que hace falta para dar cuenta de esta aberración; pero la palabra se utilizó como traducción del nombre verdadero, de acuerdo con mi mitología, del pueblo de Altos Elfos del Oeste, asociándolo pedantemente con el griego gnome, «pensamiento, inteligencia». Pero lo abandoné, pues es totalmente imposible disociar el nombre de las asociaciones populares de gnomus = pygmaeus de Parecelso. [194] Como la palabra es utilizada por «dwarves» -no estoy capacitado para juzgar por qué se la ha preferido al es[pañol] enano-, puede resultar una lamentable confusión si se aplica también a los Altos Elfos. Seriamente sugiero que en pág. 63, líneas 6-7, el traductor traduzca oíd swords of the High Elves of the West; y en pág. 173, línea 14, elimine sin más (or Gnomes). Creo que ésos son los únicos sitios en los que Gnomes aparece en El Hobbit.

LAS LENGUAS

Huelga decir que la base de la obra literaria de Tolkien, son las lenguas creadas por Él; primero estuvo su pasión por la creación lingüística y luego para dotar de vida a esas lenguas, la creación de una mitología y de sociedades humanas completas. Como representación de esas sociedades históricas y de esa mitología  las lenguas evolucionaron en forma constante, tanto que todavía siguen apareciendo documentos escritos por el Profesor con más materiales sobre las lenguas.

Aquí rescatamos cartas o fragmentos de cartas en donde Tolkien nos habla delas lenguas.

1) Fragmento de una carta ya editada en otras secciones, en donde Tolkien nos habla de las lenguas usadas en la Tierra Media y sus orígenes en las lenguas Europeas.

Carta 144  A Naomi Mitchison

“(...)Entretanto, dedico los fragmentos de tiempo de que dispongo a hacer versiones reducidas del material histórico, etnográfico y lingüístico que irá en el Apéndice. Si le interesa, le enviaré una copia (bastante desordenada) del material que trata de las Lenguas (y Escritura), los Pueblos y las Traducciones.

Esto último me ha hecho pensar mucho. Rara vez parece ser considerado por otros creadores de mundos imaginarios, por muy dotados que sean como narradores (Eddison, por ejemplo). Claro que soy filólogo, y por mucho que me guste ser más preciso en otros aspectos y rasgos culturales, esto no entra en mi competencia. De cualquier modo, la «lengua» es lo más importante, pues la historia tiene que contarse y el diálogo debe mantenerse en una lengua; pero el inglés no puede haber sido la lengua de ningún pueblo en ese tiempo. Lo que de hecho hice en realidad fue que el Westron o Lengua Común ampliamente difundido de la Tercera Edad, coincidiera con el inglés; y traducirlo todo, con inclusión de los nombres tales como La Comarca, que estaban en Westron, a términos ingleses, con alguna diferenciación de estilo para representar las diferencias dialectales. Las lenguas totalmente ajenas a L.C. no han sido tocadas. Salvo unos pocos fragmentos en la Lengua Negra de Mordor y unos pocos nombres y un grito de guerra en la Lengua de los Enanos, éstas son casi exclusivamente élficas (Eldarin).

Sin embargo, las lenguas relacionadas con el Westron planteaban un problema especial. Las convertí en formas de lenguaje relacionadas con el inglés. Como los Rohirrim se representan como recién llegados del Norte y emplean una lengua humana arcaica relativamente intacta por la influencia del Eldarin, he dado a sus nombres formas semejantes (pero no idénticas) a las del inglés antiguo. La lengua del Valle o el Lago Largo, si apareciera, sería representada por una forma de carácter más o menos escandinavo; pero sólo está representada por unos pocos nombres, especialmente los de los Enanos que vienen desde esa región. Éstos son todos nombres de Enanos en noruego antiguo.

(Los enanos se representan como un pueblo que mantiene más o menos secreta su propia lengua nativa, y que para todo otro fin «exterior» emplean la lengua del pueblo cerca del cual viven; nunca revelan sus «verdaderos» nombres personales en su propia lengua.)

Se supone que el Westron o L.C. deriva de la lengua humana (adunaica) de los númenóreanos, que se expandían desde los Reinos Númenóreanos durante los días de los Reyes, y especialmente desde Gondor, donde se sigue hablando en un estilo más noble y algo más antiguo (un estilo también adoptado por los Elfos cuando emplean esta lengua). Pero todos los nombres de Gondor, con excepción de unos pocos de origen supuestamente prehistórico, tienen forma élfica, pues la nobleza númenóreana todavía empleaba la lengua élfica o era capaz de hacerlo. Esto era consecuencia de que habían sido aliados de los Elfos durante la Primera Edad, y por esa razón se les había otorgado la isla Atlantis de Númenor.

En este libro aparecen dos de las lenguas élficas. Tienen cierto matiz de existencia, pues las he compuesto con algo de integridad, como también su historia y su parentesco. Se ha intentado: a) que su estilo y su estructura (no su detalle) fueran decididamente europeos, y b) que fueran especialmente agradables. Lo primero no es difícil de lograr; pero lo último es más difícil, pues las predilecciones personales de los distintos individuos, especialmente en cuanto se refieren a la estructura fonética de las lenguas, varían ampliamente, aun cuando estén modificadas por las lenguas impuestas (con inclusión de la llamada lengua «nativa»).

Por tanto, me he complacido a mí mismo. La lengua arcaica del folklore tiene la intención de ser una especie de «latín élfico», y transcribiéndolo en una ortografía estrechamente semejante a la del latín (excepto que la y sólo se utiliza como consonante, como la y en el inglés yes o el español yo), la similitud con el latín ha sido incrementada ocularmente. En realidad, podría decirse que, sobre la base del latín, se la ha compuesto con otros dos ingredientes (principales) que me producen placer «fonoestético»: el finlandés y el griego. Sin embargo, es menos consonántica que cualquiera de las tres. Esta lengua es el alto élfico o, en sus propios términos, el quenya (élfico).

La lengua viva de los Elfos Occidentales (sindarin o élfico gris) es la que se encuentra habitualmente, en especial en los nombres. Ésta deriva de un origen que les es común a ella y al quenya; pero los cambios han sido inventados deliberadamente para darle un carácter lingüístico muy semejante (aunque no idéntico) al británico-galés: porque encuentro ese carácter muy atractivo en algunos temples lingüísticos, y porque parece adecuarse al tipo de leyendas e historias más bien «célticas» que cuentan sus hablantes...”

“(...) La Lengua Negra se utilizaba sólo en Mordor; aparece únicamente en la inscripción del Anillo, en una frase pronunciada por los Orcos de Barad-dûr (Vol. II, pág. 55) [195] y en la palabra Nazgül (cf. nazg en la inscripción del Anillo). Nunca fue utilizada voluntariamente por ningún otro pueblo y, en consecuencia, aun los nombres de los lugares de Mordor están en inglés (para el L.C.) o en élfico. Morannon es como se dice en élfico Puerta Negra; cf. Mordor, Tierra Negra; Mor-ia, Abismo Negro; Mor-thond, Raíz Negra (nombre de río). Rohir-rim es el nombre élfico (gondoriano) del pueblo que se llamaba a sí mismo Jinetes de la Marca o Eorlings. Esa forma no tiene la intención de parecerse al hebreo. Las lenguas Eldarin distinguen en formas y empleo entre un plural «partitivo» o «particular» y otro general o total. Así pues, yrch, «orcos, some orcs, des orques», aparece en el vol. I, págs. 475, 534; los Orcos, en cuanto raza, o la totalidad de un grupo previamente mencionado habría sido orchoth. En élfico gris, los plurales generales con frecuencia se formaban añadiendo a un nombre (o al nombre de un lugar) alguna palabra que significara «tribu, hueste, horda, pueblo». Así, Haradrim los Southrons, Q. rimbe, S. rim, hueste; Onod-rim, los Ents. Los Rohirrim deriva de rock (Q. rokko) «caballo», y la raíz élfica kher-, «poseer»; de ahí en sindarin Rochir, «señor de los caballos», y Rochir-rim, «la hueste de los Señores de los Caballos». En la pronunciación de Gondor, ch (como en alemán, galés, etcétera) se ha suavizado hasta convertirse en h aspirada [aproximadamente j en castellano]; así, Rochann, «Hipia», suena como Roban...”

2) Sobre los “Acentos”en la pronunciación de la Lengua Común de los distintos pueblos que la usan.

Carta 193  De una carta a Terence Tiller

2 de noviembre de 1956

Tiller, adaptador y productor de la versión de El Señor de los Anillos para la emisión de la Tercera Cadena de la BBC (véase N° 175), le había pedido a Tolkien consejo acerca de los «acentos» para la segunda serie de seis episodios del libro, que se basaban en Las Dos Torres y El Retorno del Rey.

Considerando que «acento» significa, como generalmente cuando no se trata de lenguaje técnico: «alteraciones más o menos coherentes de las vocales/consonantes del inglés "correcto"», yo diría que, en los casos que usted consulta, no es necesaria ni deseable ninguna, diferenciación de acento. Por ejemplo, sería probablemente mejor evitar ciertos rasgos, concretos o convencionales, del inglés «vulgar» moderno al representar a los Orcos, tales como la eliminación de las haches aspiradas en la Pronunciación (no fueron eliminadas en el texto, creo, y eso fue deliberado).

Pero, claro está, la mayoría de la gente confunde el «acento» tal como se lo define arriba, con la impresión de diferentes entonaciones, articulaciones y tempo. Supongo que tendrá que utilizar esos medios para que los Orcos suenen de manera desagradable.

No me cabe duda de que si esta «historia» fuera real, todos los hablantes de la Lengua C[omún] se revelarían por el acento, diferenciándose por el lugar, el pueblo o la situación social, pero eso no puede representarse cuando la L.C. se convierte en inglés... y no es (creo) necesario. Presté gran atención a semejante diferenciación lingüística en la medida de lo posible: en dicción, modos idiomáticos, etcétera; y dudo de que pueda aportarse mucho más, salvo en la medida en que el actor individual represente cómo siente su personaje en tono y estilo.

Como Minas Tirith se encuentra en la fuente de la Lengua C., es a ésta lo que Londres es al inglés moderno, y la norma por la que se establecen las comparaciones. Ninguno de sus habitantes debería tener «acento» en términos de vocales, etcétera.

Los Rohirrim, sin duda (como nuestros antepasados ingleses en un estado de cultura y sociedad similar), hablaban, cuando menos su propia lengua, con un tempo más lento y una articulación más sonora que los habitantes «urbanos» modernos. Pero considero más seguro que cuando empleen la L.C., como lo hacen prácticamente siempre (por razones obvias), hablen el más puro M[inas] T[irith]. Quizás un tanto demasiado bien, pues sería una lengua aprendida, algo más lenta y más cuidada que la de los nativos. Pero ésa es una lindeza que puede olvidarse sin riesgo, y no es siempre cierta: Théoden nació en Gondor y la L.C. era la lengua doméstica del Castillo de Oro en días de su padre (Apéndices de El Señor de los Anillos, pág. 69).

3) Una muy interesante carta referida a la problemática de la evolución de las lenguas, su influencia y su relación con las lenguas madres de la que se supone derivan, en especial las lenguas indoeuropeas. 

Carta 209 De una carta a Robert Murray, S. J.

4 de mayo de 1958

Murray le había escrito a Tolkien preguntándole si «podría escarbarte el cerebro en busca de palabras "sagradas" [holy]». Quería saber la opinión de Tolkien sobre la significación original de las varias palabras con que se designa lo «sagrado» en las lenguas indoeuropeas y las relaciones que hay entre ellas.

Estos problemas sobre las significaciones «originales» de las palabras (o las familias de palabras formalmente relacionadas) son fascinantes, estrictamente hablando; es decir, seductores, aunque no necesariamente se trata de un atractivo saludable. A menudo me pregunto qué ganamos (salvo históricamente: el conocimiento o atisbos de lo que las palabras han significado y cómo han cambiado de hecho, en la medida en que ello es averiguable) con semejantes investigaciones. Es prácticamente imposible evitar el círculo vicioso de descubrir, a partir de la historia de la palabra o su supuesta historia, la significación «primitiva» y sus asociaciones, y luego utilizar éstas para rastrear la historia del significado. ¿No es posible discutir ahora, la «significación» de la «santidad» (por ejemplo) sin referencia a la historia de la significación de las formas verbales ahora empleadas con esa significación? El camino inverso es más bien como describir un lugar (o una etapa de un viaje) en términos de las diferentes rutas por las que la gente ha llegado allí, aunque el lugar tiene una situación y una existencia independientes de esas rutas, sean directas o sinuosas.

De cualquier modo, en una investigación histórica, estamos obligados a tratar de manera simultánea con dos variables, cada una de ellas en movimiento, independientes en lo fundamental, aun cuando se afecten mutuamente «por accidente»: una, las significaciones y las asociaciones entre ellas, y otra, las formas verbales; y sus cambios son independientes. La forma verbal puede pasar por todo un ciclo de cambio, hasta que es fonéticamente irreconocible, sin que su significación acuse variación perceptible; y en cualquier momento, sin cambio fonético, «la significación» de una «palabra» puede cambiar. Súbitamente (en relación con las pruebas de que disponemos), yelp, que significaba «hablar con orgullo», y se aplicaba en especial a los votos orgullosos (como un caballero que hiciera voto de realizar una hazaña peligrosa), dejó de significar eso ¡y se aplicó a los sonidos emitidos por los zorros y los perros! ¿Por qué? ¡En cualquier caso, no porque hubiera un cambio de ideas sobre las jactancias o los animales! Hay un largo camino entre Кδοντ- y tooth, pero los cambios de forma no han afectado demasiado a la significación (ni se ha alejado demasiado tine, el equivalente de dent-) [196]

No conocemos la significación «original» de ninguna palabra, y todavía menos la significación de su elemento básico (la fracción que comparte o parece compartir con otras palabras relacionadas, antes llamada su «raíz»): hay siempre un pasado perdido. Así, no conocemos la significación original de θέος o deus o god. Podemos, por supuesto, hacer algunas conjeturas sobre la formación de estas tres palabras completamente distintas, y luego tratar de generalizar una significación básica a partir de los sentidos exhibidos por sus parientes, pero no creo que de ese modo necesariamente nos acerquemos más a la idea de «dios», en un momento concreto cualquiera, en ninguna lengua que emplee una de esas palabras. No deja de ser un hecho extraño que las palabras inglesas dizzy (olim dysig) y giddy (olim gydig) parezcan emparentadas con θέος y god respectivamente. En inglés otrora significaron «irracional» y ahora «vertiginoso», pero no creo que eso sirva de mucha ayuda (salvo que nos haga pensar que hubo un largo pasado antes de que θέος o god alcanzaran sus formas o significados, y que pueden haber ocurrido cambios igualmente extraños en épocas indocumentadas). Por supuesto, podemos conjeturar que tenemos por delante un remoto efecto de las ideas primitivas de «inspiración» (hasta el siglo XVIII, un enthusiast era algo muy semejante a lo que un anglosajón hubiera llamado un dysiga). Pero no creo que eso tenga mucha utilidad teológica. Nos enfrentamos con infinitos paralelos minúsculos del misterio de la encarnación. ¿No es la idea de god, en última instancia, independiente de los modos por los que una palabra llegó a designarla? [197] Sea por √dh(e)wes (que básicamente parece referirse a la agitación y la excitación); o por √d(e)jew (que parece referirse básicamente aja brillantez, en especial la del cielo); o quizás (es una mera conjetura) √ghew clamar, -god sea originalmente neutro y «signifique» aquello que se invoca: un antiguo participio pasado. Posiblemente una palabra tabú. La vieja palabra deiwos (que dio dïvus, deus) sólo sobrevive en Tuesday. [198]

Si tiene que enfrentarse con una palabra como holy, el filólogo anticuado (como lo soy yo) mira primero la historia de Informa. De acuerdo con reglas laboriosamente elaboradas (y, por cierto, creo que válidas, dentro de ciertos límites) [199] dirá con qué está probablemente relacionada. Pero no puede escapar del todo de las arenas movedizas de la semántica. Antes de que proponga una relación (es decir, un nexo de cambio histórico concreto) entre holy y otras palabras de la misma lengua (o de otra que se considere relacionada con el inglés), necesitará tanto un parentesco fonológicamente posible como algún «parentesco posible» de sentido. Todo el tiempo estará incómodamente consciente de dos cosas que se dan en la experiencia lingüística: 1) que siempre parece haber habido «homófonos», o dos (o más) elementos fonéticamente indistinguibles que poseían significados distintos y, por tanto, eran «palabras diferentes», [200] como las raíces i[ndo]e[uropeas] men «sobresalir» y men «pensar»; y 2) que el cambio semántico es a veces violento, y en el oscuro pasado puede haber operado sin dejar huellas de que haya tenido lugar. Por ejemplo, la equivalencia formal de √sequ en griego Σπομαι y latín sequor (y en otras lenguas), que significa «seguir», es exactamente la raíz germánica sek^w de un verbo, pero esto significa «ver». ¿Qué es lo que ha de tener más peso, la forma o el significado? De acuerdo con el material con que cuenta, no puede llegar a una decisión final; aunque jugando como un aficionado con la «semántica» puede hacer que el salto de sentido parezca menos imposible que lo que parecía a primera vista refiriendo los empleos de «seguir» = «entender», y al hecho de que las palabras indoeuropeas para ver (como en verdad nuestro see) a menudo significan, o las mismas «bases» pueden significar, «saber», «comprender». (Esto es particularmente válido de la base √WID: la palabra latina video tiene su equivalente exacto en la inglesa antigua witian, «vigilar, montar guardia»; pero Θοβδα Foí8ot (= latín vidi) en inglés antiguo wät, «sé».) Pero probablemente si encuentra la palabra germánica salwo- (nuestra sallow) y la latina salvus (saluos), decidirá que no existe puente entre «dirty yellow» [amarillo sucio] y «safe and sound» [sano y salvo]; de modo que o hay algo erróneo en la equivalencia fonológica, o está tratando con «homófonos». (Hay también siempre la posibilidad de que sallow o salvus no provengan de una antigüedad común; las palabras pueden inventarse o tomarse prestadas, y así asemejarse de cerca a palabras más antiguas en un caso u otro.) El equivalente formal (el único conocido) de nuestra harp es el latín corbis. (El arpa romance, etcétera, están tomadas del germánico.) Pero el pobre filólogo tendrá que recurrir a algún experto en arqueología antes de que pueda decidir si es posible alguna relación entre «harps» y «baskets»: suponiendo que la germánica harpö haya significado «arpa» o corbi-s haya significado siempre «cesto de mimbre», corbïta significa un barco de vientre abultado.

4) Las dos cartas que siguen son explicaciones de Tolkien sobre algunas palabras o nombres, pronunciadas en élfico en ESDLA, hay también explicación sobre el Himno a Elbereth  sobre las palabras de Bárbol y sobre los nombres de personajes.

Carta 211 A Rhona Beare

Rhona Beare escribió formulando una serie de preguntas para transmitir las respuestas de Tolkien en una reunión de entusiastas admiradores de El Señor de los Anillos. ¿Por qué, preguntaba, pronuncia Sam la invocación élfica «O Elbereth Gilthoniel» en el capítulo «Las decisiones de Maese Samsagaz», cuando en otros sitios la fórmula usada es «A Elbereth Gilthoniel»? (Así era la escritura utilizada en la primera edición del libro.) ¿Cuál es el significado de esta invocación y el de las palabras de Frodo en el capítulo anterior, «¡Aiya Eárendil Elenion Ancalima!»?...” “(...)Explique la significación de El- en Elrond, Elladan, Elrohir; ¿cuándo El- significa «elfo» y cuándo «estrella»? Explique la significación del nombre Legolas...”

“(...)La utilización de O en II, pág. 470, es un error Mío, en realidad, tomado de la misma pág., donde Gilthoniel O Elbereth es, por supuesto, una cita de I, pág. 115, que era una «traducción» de todo al inglés, salvo de los nombres propios. La invocación de Sam, sin embargo, está en puro élfico y debería tener una A como en I, pág. 329. Como la lengua de los hobbits está representada por el inglés, podría defenderse la O como una incorrección propia; pero no me propongo hacerlo. Tuvo la «inspiración» de pronunciar esta invocación en una lengua que no conocía (II, 470). Aunque, por supuesto, está según el estilo y el metro del fragmento del himno, creo que fue compuesta o inspirada para esta particular situación.

Significa más o menos: «¡Oh, Elbereth, que encendías las estrellas (en tiempo pasado: el título pertenece a la prehistoria mítica y no se refiere a una función permanente), que ves desde el cielo a lo lejos, ante ti clamo ahora desde la sombra de (el miedo de) la muerte! ¡Oh, mírame, Siempreblanca!». Siempreblanca es una traducción inadecuada, como lo es realmente la Blancanieves de I, 88. El elemento ni (élfico primitivo, oio) significa siempre; tanto fan- como los(s) transmiten la idea de blancura, pero fan connota la blancura de las nubes (al sol); loss se refiere a nieve.

Amon Uilos, en alto élfico Oiolosse, [201] era uno de los nombres del más alto pico de las Montañas de Valinor, sobre el que moraban Manwe y Varda. De modo que un Elfo que empleara u oyera el nombre Fanuilos no pensaría (o se imaginaría) sólo en una figura majestuosa vestida de blanco, de pie en un sitio elevado, mirando al este hacia tierras inmortales, sino que al mismo tiempo se representaría un pico inmenso, tocado de nieve, coronado de una deslumbrante nube blanca.

Ancalima = «excesivamente brillante». El elemento kal [202] es la raíz utilizada para las palabras que se refieren a la luz; kalima, «luz resplandeciente»; an- sufijo superlativo o intensificativo...”

“(...)_El. Es difícil distinguir «estrella» y «elfo», pues ambos términos derivan del mismo elemento básico EL, «estrella»; el primer elemento de los compuestos el-, puede significar (o al menos simbolizar) uno u otro. Como palabra separada «estrella» era *élén, plural *elem en élfico primitivo. Los Elfos fueron llamados eledá/elena, «un Elfo» (Elda en alto élfico), porque fueron encontrados por el Vala Oromë en un valle bajo la luz de las estrellas; y siguieron siempre siendo amantes de las estrellas. Pero este nombre se atribuyó sobre todo a los que marcharon hacia el Oeste guiados por Oromë (y en su mayoría cruzaron el mar).

Las formas de los Elfos Grises (sindarin) debieron haber sido êl, pl. elin; y eledh (pl. elidh). Pero el último término dejó de usarse entre los Elfos Grises (sindar) que no cruzaron el Mar; aunque quedó en ciertos nombres propios como Eledhwen, «Elfoclaro». Después de la vuelta del exilio de los Noldor (parte de los Altos Elfos), el alto élfico elda fue retomado por los Elfos Grises como eld > ell y se lo refirió a los Altos Elfos exiliados. Éste es, sin duda, el origen de el, ell- en nombres como Elrond, Elros, Elladan, Elrohir.

Elrond, Elros. *rondö era una palabra élfica prim[itiva] para «caverna». Cf. Nargothrond (caverna fortificada por el R. Narog), Aglarond, etcétera. *rossë significaba «rocío, salpicadura (de una fuente)». Elrond y Elros, hijos de Earendil (amante del mar) y Elwing (espuma de Elfo), se llamaron así porque fueron llevados por los hijos de Fëanor, en el último acto de la contienda entre las casas alto-élficas de los príncipes Noldorin sobre las Silmarils; la Silmaril en manos de Morgoth rescatada por Beren y Lúthien, y dada al Rey Thingol, padre de Lúthien, había sido heredada por Elwing, hija de Dior, hijo de Lúthien. Los niños no murieron, pero fueron dejados en el bosque en una caverna cubierta cuya entrada estaba oculta por una cascada. Allí fueron encontrados: Elrond dentro de la caverna, y Elros chapoteando en el agua. [203]

Elrohir, Elladan: estos nombres, que Elrond dio a sus hijos, se refieren al hecho de que eran «medio elfos» (Apéndices, págs. 9-10): tenían antepasados mortales y también élficos por ambas ramas; Tuor por parte de padre, Beren por parte de madre. Ambos significan elfo + hombre. Elrohir podría traducirse por «caballero élfico», ya que rohir es una forma posterior (Apéndices, págs. 132-133) de rochir, «señor de los caballos», de roch, «caballo» + hir, «amo»: élfico prim. Rokkö y khër o kherü; alto élfico rocco, hër (heru). Elladan podría traducirse «Elfo Númenóreano». Adán (pl. Edain) era la forma sindarin del nombre dado a los «padres de los hombres», los miembros de las Tres Casas de los Amigos de los Elfos, cuyos sobrevivientes después se convirtieron en los Númenóreanos o Dún-edain.

Legolas significa «hojas verdes», un nombre forestal, forma dialectal del puro sindarin laegolas: *lassë (alto élfico lasse, s. las[s]), «hoja»; *gwalassa/*gwa-lassië, «colección de hojas, follaje» (a. e. olassië, s. golas, -olas); *laiká, «verde», base LAY como en laire, «verano» (a. e. laica, s. laeg [rara vez usado, por lo general reemplazado por calen], bosque leg).

Carta 230  De una carta a Rhona Beare

8 de junio de 1961

En respuesta a varias preguntas sobre El Señor de los Anillos.

Con respecto de la jactancia de Aragorn, [204] creo que estaba contando con sus antepasados por línea paterna con este fin; pero, en cualquier caso, imagino que los Númenóreanos, antes de que su conocimiento men­guara, sabían sobre la herencia más que otra gente. A esto, por supuesto, se refieren con el símbolo común de la sangre. Reconocían el hecho de que, a pesar de los matrimonios mixtos, algunas características aparece­rían en su forma pura en posteriores generaciones. La propia longevi­dad de Aragorn era un caso semejante. Gandalf, creo, se refiere al curio­so hecho de que aun en la mucho menos bien preservada casa de los mayordomos, Denethor había salido casi un Númenóreano puro.

Vol. II, pág. 87. [205] Bárbol no estaba empleando sonidos propios de los Ents en esta ocasión, sino que utilizaba antiguas palabras élficas mez­cladas y dichas de corrido según su manera característica. Los elemen­tos son laure, oro, no el metal, sino el color, lo que nosotros llamaría­mos dorado claro; ndor, nor, tierra, país; lin, lind-, un sonido musical; malina, amarillo; orne, árbol; lor, sueño; nan, nand-, valle. De modo que aproximadamente quiere decir: «El valle en el que los árboles a la luz dorada cantan musicalmente, una tierra de música y sueños; hay ár­boles amarillos allí, es una tierra de árboles amarillos». Lo mismo se aplica a la última línea de esa página [21 en la edición castellana], [206] donde los elementos son taure, bosque; tumba, valle profundo; mor, oscuri­dad; lóme, noche.

Mae govannen [207] significa «feliz encuentro».

El saludo [208] de Bárbol a Celeborn y Galadriel significaba «Oh, hermo­sos, padres de hijos hermosos».

La canción de alabanza del Vol. III, pág. 306, [209] no es realmente una canción, sino que está representada por unas pocas frases tomadas de lenguas escuchadas, en las que el inglés representa la lengua común. Los versos segundo, cuarto y sexto están en sindarin o la lengua de los El­fos Grises. El séptimo y el noveno son alto élfico. El verso 2 signifi­ca «Tengan larga vida los Medianos, gloria a los Medianos». El verso cuarto significa «Frodo y Sam, príncipes del oeste, glorificad(los)»; el sexto, «glorificad(los)». El séptimo verso significa «Bendecidlos, ben­decidlos, largo tiempo diremos su alabanza». El noveno verso signifi­ca «Los portadores del Anillo, alabadlos (o bendecidlos) hasta gran al­tura».

5) Sobre el nombre de el Bosque negro

Carta 289  De una carta a Michael George Tolkien

29 de julio de 1966

Mirkwood [Bosque Negro] no es una invención mía, sino una palabra muy antigua incrementada con el peso de asociaciones legendarias. Era, probablemente, el nombre germánico primitivo de las vastas regiones boscosas de montañas que antiguamente formaban una barrera al sur de las tierras de la expansión germánica. En algunas tradiciones se empleó especialmente para designar la frontera entre los godos y los hunos. Hablo ahora de memoria: su antigüedad parece señalada por su aparición en el muy temprano alemán (¿siglo XI?) como mirkiwidu, aunque la raíz *merkw-, «oscuro», no se encuentra en absoluto en otro sitio en alemán (sólo en i.a., s.a. y n.a.) y la raíz *widu- > witu en alemán se limitaba (creo) al sentido de «leño», no muy común, y no sobrevivió en el alemán moderno. En el i.a. mirce sólo sobrevive en poesía, y en el sentido de «oscuro» o, más bien, «lóbrego», sólo en Beowulf 1405 ofer myrcan mor: en otros sitios sólo en el sentido de «torvo» > malvado, infernal. No fue nunca, creo, una palabra que designara el mero color «negro», y desde un principio estuvo teñida del sentido de «lobreguez» ....

Me pareció una suerte que Mirkwood resultara inteligible en inglés moderno (exactamente con el tono justo), sea mirk un préstamo del noruego o una renovación de la anticuada palabra del i.a.

6) Mucho se ha discutido y discute sobre la significación de la nomenclatura de la obra de Tolkien, y se pretende siempre encontrar que el Profesor usa palabras de otras lenguas europeas para aplicarlas a los nombres de personajes o lugares de la Tierra Media. En esta Carta, Tolkien aclara sobre la poca significación  que tiene la nomenclatura interna de su obra respecto de otras lenguas. Sostiene, que en la mayoría de los Casos (sólo hay unos pocos en donde por error, omisión, o como en el Caso de Eärendil, a propósito;  se han usado palabras cuya significación interna concuerda con la externa) las similitudes son referidas, nada mas que a “la secuencia sonora ” y que debe entenderse la nomenclatura solo en relación a la historia interna de la obra.

297  Borradores para una carta al «Sr Rang»

En la parte superior Tolkien había escrito: «Algunas reflexiones al preparar una respuesta a una carta de un tal Sr. Rang sobre algunas investigaciones acerca de mi nomenclatura. En el momento sólo se envió una breve (y, por tanto, más bien austera) contestación, pero he conservado estas notas.» Tolkien añadió la fecha: «Agosto de 1967».

Me siento honrado por el interés que muchos lectores han manifestado en la nomenclatura de El Señor de los Anillos, y complacido por él en la medida en que muestra que esta construcción, producto de mucha meditación y trabajo, ha logrado (como lo había esperado) una verosimilitud que probablemente asiste a la «creencia literaria» de la historia como histórica. Pero siguen desconcertándome, y a veces en verdad irritándome, muchas de las conjeturas acerca de las «fuentes» de la nomenclatura, y las teorías o fantasías en relación con significaciones ocultas. Éstas no me parecen más que diversiones privadas, y, como tales, no tengo derecho o poder para objetarlas, aunque son, pienso, inútiles para la dilucidación o interpretación de mi obra. Si se publican, [210] por cierto las objeto cuando parecen ser (como habitualmente sucede) inauténticos tramados acerca de mi obra, que sólo arrojan luz sobre el estado mental de sus autores y no sobre mí o sobre mi intención y mi procedimiento auténticos. Muchas de ellas parecen mostrar ignorancia o desconsideración de los indicios e información procurados en las notas, las traducciones y los Apéndices. Además, como la invención lingüística es, como arte (o pasatiempo), relativamente rara, no es quizá sorprendente que muestren escasa comprensión de cómo un filólogo procedería para llevarla adelante.

Debe ponerse de relieve que este proceso de invención era/es una actividad privada emprendida para darme placer a mí mismo al conferirle expresión a mi «estética» lingüística personal y sus fluctuaciones. Fue, en amplia medida, el antecedente de la composición de leyendas e «historias» en las que esas lenguas pudieran «realizarse»; y el bulto de la nomenclatura se construyó a partir de esas lenguas preexistentes, y en el caso en que los nombres resultantes tienen una significación analizable (como es habitual), éstos resultan pertinentes sólo en relación con la ficción a la que se integran. La «fuente», si la hay, procuró sólo la secuencia sonora (o sugerencias para su estímulo), y su contenido en la fuente carece por completo de pertinencia, salvo en el caso de Earendil; véase más abajo.

Los investigadores, por lo general, parecen no tener en cuenta este punto fundamental, aunque se procuran pruebas suficientes de «construcción lingüística» en el libro y los apéndices. Debería ser evidente que si es posible componer fragmentos de poemas en quenya y en sindarin, esas lenguas (y sus relaciones recíprocas) deben haber alcanzado un grado de organización bastante alto; aunque, por supuesto, tanto sus vocabularios como sus modismos distan de estar acabados. Por tanto, resulta ocioso comparar semejanzas casuales entre nombres constituidos de «lenguas élficas» y palabras de lenguas «reales» exteriores, especialmente si se pretende que esto tenga alguna relación con las significaciones o ideas de mi historia. Para tomar un caso frecuente: no existe , conexión lingüística ni, por tanto, conexión de significación entre Sauron, forma contemporánea de una más antigua, *θaurond-, derivada del adjetivo *θaurä (de una base √THAW), «detestable», y la palabra griega σαύρα, «lagarto».

Los investigadores, en su mayoría, parecen, a decir verdad, mentalmente confundidos entre (a) la significación de los nombres dentro de mi historia, apropiados a ella y pertenecientes a una construcción «histórica» de ficción, y (b) los orígenes o fuentes en mi mente, exteriores a la historia, de las formas y los nombres. En cuanto a a), por supuesto, se les da información suficiente, aunque con frecuencia no tengan en cuenta lo que se les procura. Lo lamento, pero no hay nada que me sustituya mientras me encuentre con vida. He redactado un comentario sobre la nomenclatura para uso de los traductores [211] pero esto tiene por intención primordial indicar qué palabras y nombres pueden y deben traducirse en la L[engua] de la T[raducción] que asume la función del inglés de representar la L[engua] C[omún] del período, entendiéndose que los nombres que no están en inglés moderno o que derivan de él, deben conservarse sin cambio, pues son tanto ajenos a la L.C. original como a la L.T. Sería deseable un onomasticon que diera la significación y la derivación de todos los nombres e indicara las lenguas a las que pertenecen. Serían también de interés para algunos, y agradables para mí, una gramática histórica del quenya y el sindarin y un vocabulario etimológico bastante extenso de esas lenguas, por supuesto, muy lejos de ser «completo», pero no limitado a las palabras que aparecen en los cuentos. Pero no tengo intención de iniciar semejantes proyectos en tanto mi mitología y mis leyendas no se hayan completado. Entretanto, tratar al menudeo con conjeturas e interpretaciones sólo pospone y entorpece este trabajo ....

Como ilustración de mi rigor, le ofreceré algunos comentarios sobre sus investigaciones y conjeturas específicas. Theoden y Gimli. La razón para utilizar el anglosajón en la nomenclatura y algún ocasional atisbo de la lengua de los Eorlingas -como recurso de traducción- se expone en el Apéndice F. De lo que se sigue que el «anglosajón» no sólo es un «campo fértil», sino el único [212] campo en el que buscar el origen y la significación de las palabras o nombres pertenecientes al habla de la Marca; y también que el a.s. no será la fuente de palabras y nombres de cualquier otra lengua, [213] excepto unas pocas (todas las cuales se explican) que sobreviven en el dialecto hobbit derivado de la región (El Valle del Anduin hasta el norte inmediato de Lórien), donde el dialecto de los Hombres del Norte desarrolló su carácter particular. A los cuales pueden agregarse Déagol y Sméagol, y los nombres locales Gladden River [Río Gladio] y los Gladden Fíelas [Campos Gladios] que contiene el a.s. glædene, «lirio», que en mi libro se refiere al «lirio amarillo» que crece en las corrientes y los marjales: iris pseudacorus, y no iris foetidissima al que en Inglés moderno se da habitualmente el nombre de gladdon (sic), por los botánicos al menos. Fuera de este campo restringido la referencia al a.s. es por completo engañosa. [214]

Como se dice en los Apéndices, los nombres públicos «externos» de los Enanos del norte derivaban de la lengua de los hombres del norte distante, no de la variedad representada por el a{nglo}.s{ajón}., y, en consecuencia, se les da forma escandinava, como equivalente aproximado del parentesco y la divergencia de los dialectos contemporáneos. El a.s. nada tendrá que decir acerca de Gimli. En realidad, la palabra poética gim en los versos arcaicos del noruego antiguo no está relacionada probablemente con gimm (un préstamo temprano del < latín gemma), «gema», aunque es posible que más adelante se la asociara con él: su significación parece haber sido «fuego».

Legolas se traduce Hojaverde (II, 139,206), nombre adecuado para un Elfo de los Bosques, aunque de linaje real y originalmente sindarin. «Rizos de Fuego» es totalmente inadecuado: ¡no era un balrog! Creo que un investigador que no se dejara arrastrar por mi supuesta devoción al a.s., habría percibido la relación del elemento -las con lassi, «hojas», en el lamento de Galadriel, lasse-lanta, «caída de las hojas» = otoño, Apéndices, 123, y Eryn Lasgalen, Apéndices, 109. «Técnicamente», Lególas es un nombre compuesto (de acuerdo con las reglas) del s. laeg, «verdor, frescura», y go-lass, «colección de hojas, follaje».

Rohan. No puedo entender por qué el nombre de un país (que se dice élfico) haya de asociarse con nada germánico; todavía menos con el sólo remotamente similar noruego antiguo rann, «casa», que, entre paréntesis, no resulta nada adecuado para un pueblo de criadores de caballos todavía en parte móvil y nómada. En su lengua (tal como se la representa), de cualquier modo, rann habría tenido la forma a.s. ræn (< rænn < ræzn < razn; cf. gótico razn, «casa»). El nombre de [el] país evidentemente no puede separarse del nombre sindarin de los Eorlin-gas: Rohirrim. Se dice que Rohan (Apéndices, 133, 137) es una forma suavizada posterior de Rochand. Derivada del élfico *rokkö, «caballo veloz para cabalgar» (q. rokko, s. roch) + un sufijo frecuente en los nombres de tierras. Rohirrim es similarmente una forma suavizada de roch + hîr, «señor, amo» + rim (q. rimbe), «hueste, ejército».

Nazgul. No hay razón concebible por la que una palabra del Lenguaje Negro haya de tener conexión alguna con el a.s. Significa «Espectro del Anillo», y el elemento nazg es, sin duda, idéntico al nazg, «anillo», de la inscripción en fuego en el Anillo Único. No conozco ningún nombre compuesto en i.a. gael-naes; pero, de cualquier modo, un inventor empeñado en construcciones lingüísticas racionales no reemplazaría la falta de inventividad invirtiendo el orden de los elementos de una palabra de una lengua enteramente sin conexión que no tuviera la significación apropiada.

Moria. Sus observaciones me hacen sospechar que usted está confundiendo Moria con Mordor: la última era una tierra desolada; la primera, un magnífico conglomerado de excavaciones subterráneas. En cuanto a Moria,, se le dice lo que significa (Apéndices, 172), y es un nombre élfico (sindarin, en concreto) = Abismo Negro. ¿No contiene evidentemente la √MOR, «oscuro, negro», que se ve en Mordor, Morgoth, Morannon, Morgul, etcétera (técnicamente √MOR: *mori, «oscuridad» = q. more, s. môr; adj. *morna = q. moma, s. morn, «oscuro»). La ia es del sind. iâ, «vacío, abismo» (√YAG: *yaga > s. ia).

En cuanto a la «tierra de Moriah» (obsérvese el énfasis): eso no tiene la menor conexión (ni siquiera «externamente»). Internamente, no existe conexión concebible entre las minas de los Enanos y la historia de Abraham. Repudio por entero semejantes significaciones y simbolismos. Mi mente no funciona de ese modo; y (según mi opinión) se deja usted extraviar por una semejanza puramente fortuita, más obvia en la escritura que en el habla, que ninguna significación intencionada de mi historia puede justificar.

Esto lleva a la cuestión de la historia «externa»: la manera concreta en que llegué a elegir ciertas secuencias sonoras para utilizarlas como nombres antes que se les diera un lugar en la historia. Creo, como lo dije, que esto carece de importancia: el trabajo consumido en el intento de aclarar lo que sé o recuerdo del proceso, o el trabajo de conjetura de los demás, sería mucho mayor que el valor de los resultados. Las formas habladas serían meras formas audibles, y cuando se las transfiriera a la situación lingüística preparada de mi historia, recibiría significación de acuerdo con dicha situación y la naturaleza de la historia contada. Sería enteramente engañoso referirse a las fuentes de las combinaciones de sonidos para descubrir significaciones manifiestas o escondidas. Recuerdo gran parte de este proceso: la influencia de la memoria de nombres o palabras ya conocidos o de los «ecos» despertados en la memoria lingüística; son muy pocos los que hayan sido inconscientes. Así, los nombres de los Enanos de El Hobbit (y los adicionales de El S. de los A.) derivan de las listas que figuran en Völuspá de los nombres de los dvergar; pero esto no constituye una clave para las leyendas de los Enanos de El S. de los A. Los «enanos» de mis leyendas están mucho más cerca de los enanos de las [leyendas] germánicas que lo están los Elfos, pero, aun así, difieren de ellos de diversa manera. Las leyendas de su trato con los Elfos (y los Hombres) en El Silmarillion y El S. de los A. y de las guerras entre Orcos y Enanos no tienen paralelo que me sea conocido. En Völuspá, Eikinskjaldi, que se traduce por Oakenshield [Escudo de Roble], es un nombre independiente, no un mote; y la utilización del nombre como apellido y la leyenda de su origen no se encontrarán en Escandinavia. ¡En Völuspá, Gandalfr es un nombre de enano!

Rohan es un nombre famoso, proveniente de Bretaña; era el de una antigua familia, orgullosa y plena de poder. Lo sabía y me gustaba su forma; pero también (mucho tiempo atrás) había inventado una palabra élfica para caballo, y vi que Rohan podía acomodarse a la situación lingüística como nombre sindarin tardío de la Marca (antes llamada Calenarðon, «la (gran) región verde») después de haber sido ocupada por jinetes. Nada de la historia de Bretaña arrojará luz alguna sobre los Eorlingas. Entre paréntesis, la terminación -and (an), -end (en) en nombre de tierras deben algo, sin duda, a nombres tales (románticos u otros) como Broceliand(e), pero está en perfecto acuerdo con una estructura ya inventada del élfico primitivo (común); de lo contrario, no habría sido utilizada. El elemento (n)dor, «tierra», probablemente debe algo a nombres tales como Labrador (nombre que en lo que al estilo y la estructura corresponde, podría ser sindarin). Pero no al Endor de las Escrituras. Éste es un caso inverso que muestra cómo la «investigación», sin tener verdadero conocimiento de los hechos, podría extraviarse. Endor, s. Ennor (cf. el colectivo plural ennorath, I, 329), fue inventado como el equivalente élfico de la Tierra Media mediante combinación del ya concebido en(ed), «medio», y (n)dor, «tierra (masa)», lo que produjo un compuesto supuestamente antiguo: q. Endor, s. Ennor. Una vez formado, por supuesto, observé el parecido accidental con Endor (I Sam. XXVIII), pero la coincidencia es de hecho accidental, y, por tanto, el brujo nigromántico consultado por Saúl no tiene significación alguna para El S. de los A. Como en el caso de Moria. De hecho, éste apareció por primera vez en El Hobbit, cap. 1. Allí estaba, lo recuerdo, como «eco» casual de Soria Moria Castle en uno de los cuentos escandinavos traducidos por Dasent. (El cuento no tenía interés para mí: ya lo había olvidado y nunca lo volví a mirar desde entonces. De ese modo, fue sólo la fuente de la secuencia sonora moria, que pudo haber sido hallada o compuesta en cualquier otro sitio.) Me gustaba la secuencia sonora; aliteraba con «mines» y se relacionaba con el elemento MOR de mi construcción lingüística. [215]

Puedo mencionar dos casos en los que no fui consciente, en el momento de hacer uso de ellos, de «tomarlos en préstamo», pero en los que es probable, aunque de ningún modo seguro, que los nombres eran, no obstante, «ecos». Erech, el lugar en el que Isildur colocó la piedra de la alianza. Esto, por supuesto, se adecua al estilo predominantemente sindarin de la nomenclatura de Gondor (de lo contrario, no habría sido utilizado); también se adecua desde un punto de vista histórico, aunque fuera, como ahora conviene suponerlo, un nombre prenúmenóreano cuya significación había quedado olvidada desde hacía mucho. Puesto que, naturalmente, como quien se interesa en la antigüedad y en especial en la historia de las lenguas y la «escritura», sabía y había leído mucho acerca de la Mesopotamia, tengo que haber conocido Erech, el nombre de la más antigua de las ciudades. No obstante, en el momento de escribir El S. de los A., Libro V, caps. II y IX (en sus orígenes una narración continua, pero dividida por evidentes razones de construcción), e inventar una leyenda que diera cuenta de la separación de Aragorn y Gandalf, la desaparición de éste y su inesperado retorno, probablemente fui más influido por el importante elemento ER (en élfico) = «uno, único, solo». De cualquier modo, el hecho de que Erech sea un nombre famoso, no tiene la menor importancia para El S. de los A., y no pueden deducirse que tuviera conexión alguna en mi mente entre la Mesopotamia y los Númenóreanos.

nazg: la palabra por «anillo» en la Lengua Negra. Se la concibió para que se diferenciara tanto como fuera posible, en tanto vocablo, en estilo y contenido fonético de las palabras con la misma significación en élfico o en cualquier otra lengua real que resulte muy familiar: inglés, latín, griego, etcétera. Aunque se dan verdaderas coincidencias (de forma + significación) en las lenguas reales que no tienen relación entre sí, y es posible construir lenguas imaginarias a partir de un número limitado de componentes sonoros evitando tales semejanzas (si uno lo intenta; yo no), sigue siendo notable que nasc es la palabra por «anillo» en gaélico (en irlandés; en escocés se escribe habitualmente nasg). También se adecua en sentido, pues también significa, y es probable que originalmente significara, un eslabón, y puede emplearse para «obligación». No obstante, sólo cobré conciencia, o volví a cobrarla, de su existencia recientemente buscando algo en un diccionario gaélico. No tengo la menor preferencia por el gaélico, desde el irlandés antiguo en adelante, como lengua; pero, por supuesto, tiene gran interés histórico y filológico, y lo he estudiado en varias ocasiones. (Lamentablemente, con muy escasos resultados.) Es, pues, probable que nazg derive de él, y este breve, duro y claro vocablo, destacándose de lo que me parece a mí (un extranjero renuente) una lengua blanda, quedara olvidado en algún rincón de mi memoria lingüística.

El nombre más importante en relación con esto es Eärendil. Este nombre deriva de hecho (como es evidente) del a.s. éarendel. Cuando por primera vez estudié el a.s. profesionalmente (1913-) -lo había hecho como hobby juvenil cuando supuestamente debía estar aprendiendo griego y latín-, me sorprendió la gran belleza de esta palabra (o nombre), por entero coherente con el estilo normal del a.s., pero eufónica en grado considerable en esa lengua agradable, pero no «deleitable». Su forma sugiere además fuertemente que en su origen fue un nombre propio y no un nombre común. Esto queda reforzado por las formas evidentemente relacionadas en otras lenguas germánicas; a partir de las cuales, entre las confusiones y deterioros de tradiciones posteriores, cuando menos parece cierto que pertenecía a un mito astronómico y era el nombre de una estrella o de un conjunto de estrellas. A mí me parece que los empleos [216] a.s. indican claramente que se trataba de una estrella que presagiaba el alba (de cualquier modo, según la tradición inglesa): es lo que ahora llamamos Venus, la estrella de la mañana tal como puede vérsela brillando intensamente al alba, antes de la salida del Sol. Así es, de cualquier modo, como yo lo interpreté. Antes de 1914 escribí un «poema» sobre Éarendel, que lanzaba su barca como una chispa brillante desde los puertos del Sol. Lo adopté en mi mitología, en la que se convirtió en una figura principal como marino, y fue finalmente una estrella-heraldo y un signo de esperanza para los hombres. Aiya Eärendil, Elenion Ancalima (II, 457), «salve Earendel, la más brillante de las Estrellas», deriva remotamente de Éala Earendel engla beorhtast. Pero el nombre no podía adoptarse sin más: tenía que acomodarse a la situación lingüística élfica, al mismo tiempo que se creaba en la leyenda un lugar para su persona. De esto, muy remotamente en la historia del «élfico», que estaba empezando, después de muchos intentos durante la adolescencia, a adquirir forma definitiva en la época de la adopción del nombre, surgieron por fin (a) la raíz de la l.c. *AYAR, «Mar», [217] aplicada fundamentalmente al Gran Mar que se extendía entre la Tierra Media y Aman, el Reino Bendecido de los Valar; y (b) el elemento o base verbal (N)DIL, «amar, ser devoto de», que describe la actitud hacia una persona, cosa, curso u ocupación a la que uno se consagra por ella misma. [218] Eárendil se convirtió en un persona] e de las primeras leyendas fundamentales que se escribieron (1916-1917): La Caída de Gondolin, el más grande de los Pereldar, los «Medio Elfos», hijo de Tuor perteneciente a la más renombrada Casa de los Edain, e Idril, hija del Rey de Gondolin. Tuor había recibido la visita de Ulmo, uno de los grandes Valar, el señor de los mares y de las aguas, que lo envió a Gondolin. La visita había puesto en el corazón de Tuor una nostalgia insaciable por el mar, de ahí la elección del nombre de su hijo, a quien le fue transmitida esa nostalgia. Para la vinculación de esta leyenda con otras importantes: la hechura de las Silmarils por Fëanor, su robo por Morgoth, la recuperación de una de ellas de su corona por Beren y Lúthien, y su posesión por Eárendil, de modo que sus viajes hacia el oeste fueron por fin afortunados, véase I, 268-270 y 324-327. (El intento de Eärendil de cruzar Eär contradecía la prohibición de los Valar de que todos los Hombres pusieran pie en Aman, y la posterior prohibición de que los Elfos Exiliados, seguidores del rebelde Fëanor, volvieran allí, a la que se refiere el lamento de Galadriel. Los Valar escucharon el ruego de Eärendil por los Elfos y los Hombres (ambos sus parientes) y enviaron un gran ejército en su ayuda. Morgoth fue vencido y expulsado del Mundo (el universo físico). A los Exiliados se les permitió volver, salvo unos pocos de los principales actores en la rebelión, de los cuales en tiempos del El S. de los A. sólo quedaba Galadriel. [219] Pero a Eärendil, en parte descendiente de Hombres, no se le permitió poner pie en la Tierra otra vez, y se convirtió en una Estrella que brillaba con la luz de la Silmaril, que contenía el último resto de la luz inmaculada del Paraíso, dada por los Dos Árboles, antes de que fueran mancillados y matados por Morgoth. Estas leyendas deliberadamente se mencionan en el Vol. I como las principales del marco de El S. de los A., que tratan de las relaciones de los Elfos y los Hombres con los Valar (los Guardianes angélicos) y, por tanto, los principales vínculos retrospectivos si (como entonces se esperaba) el Silmarillion se publicaba.

Cuento estas cosas en la esperanza de que puedan interesarle y al mismo tiempo revelar cuan íntimamente vinculada está la invención lingüística con el desarrollo y la construcción de las leyendas. Y también quizá convencerlo de que buscar palabras y nombres más o menos parecidos no es, en realidad, muy útil, ni siquiera como fuente de sonidos, y en absoluto como explicación de significaciones internas. Los préstamos, cuando se dan (no muy a menudo), corresponden exclusivamente a los sonidos, que se integran entonces en una nueva construcción; y sólo en un caso, Eärendil, la referencia a su fuente arrojará alguna luz sobre las leyendas o su «significado»; y aun en este caso la luz es escasa. El empleo de éarendel en el simbolismo cristiano a.s. como el heraldo de la salida del verdadero Sol en Cristo, me es del todo ajeno. La Caída del Hombre se da en el pasado y fuera de escena; la Redención del Hombre está en el futuro distante. Nos encontramos en una época en la que los sabios saben de la existencia del Único Dios, Eru, pero no es asequible salvo por la mediación de los Valar, aunque todavía se Lo recuerda (tácitamente) en la oración de los hombres de ascendencia númenóreana.

7) Aclaraciones sobre el origen de los nombres de Gondor y Gamgee o Gamyi

Carta 324  De una carta a Graham Tayar

4-5 de junio de 1971

Tayar había preguntado por el uso del nombre «Gamgee» en El Señor de los Anillos y si el nombre «Gondor» había sido sugerido por Gondar, de Etiopía.

Respecto de la cuestión Gondar/ Gondor, toca usted un asunto espinoso, pero de gran interés: la naturaleza del proceso de la «invención lingüística» (con inclusión de la nomenclatura) en general, y en El Señor de los Anillos en particular. Llevaría demasiado tiempo exponerlo; exige un largo ensayo que a menudo tengo en mente, pero que probablemente nunca escribiré. En lo que a Gondor respecta, los hechos (de los que tengo conciencia) son éstos: 1) No recuerdo haber oído nunca el nombre Gondar (de Etiopía) antes de recibir su carta; 2) Gondor es a) un nombre que se adecua al estilo y a la fonética del sindarin, y b) tiene el sentido de «Tierra de Piedra». [220] Fuera de la ficción histórica interna, el nombre fue un muy temprano elemento de la invención de la entera historia. Además, en la construcción lingüística del cuento, [221] que es exacta y detallada, Gondor y Gondar serían dos palabras/nombres distintos, y la última no tendría significación precisa. No obstante, nuestra mente, por supuesto, acumula el «abono» de los recuerdos (sumergidos) de los nombres, y éstos en ocasiones suben a la superficie y procuran una modificación de las bases de los nombres «inventados». Dado el lugar destacado que tuvo Etiopía en la guerra italiana, Gondar pudo haber sido uno de esos elementos. Pero no más que, digamos, Gondwana-land [Tierra Gondwana] (esa rara ocasión en la que la geología se aventura en la poesía). En este caso puedo, en realidad, recordar la razón por la que el elemento *gon(o), *gond(o) fue elegido para la raíz de las palabras que significan piedra cuando empecé a inventar las lenguas «élficas». Cuando tenía unos 8 años, leí en un librito (pretendidamente para los jóvenes) que nada se sabe de las lenguas de los pueblos primitivos (antes de los invasores celtas o germánicos), salvo quizás ond = «piedra» (+ otra ahora olvidada). No tengo idea cómo esa forma pudo aún imaginarse, pero ond me pareció adecuada para su significado. (El prefijo g- fue muy posterior, después de la invención de la historia de la relación entre el sindarin y el quenya, en la que el primitivo principio g- se perdió en q.: la forma q. de la palabra siguió siendo ondo.) ....

Gamgee es una cuestión muy diferente. En mi juventud, gamgee era la palabra que usábamos para lo que se llama/se llamaba más generalmente «cotton-wool» [algodón en rama].... Recientemente, en el volumen dedicado a Gloucestershire (vol. III) de la English Place Names Society, me topé con formas que plausiblemente podrían explicar el curioso Gamgee como variante del no infrecuente apellido Gamage (Gammage, Gammidge). Este nombre deriva en última instancia del apellido de Gamaches .... pero los primeros registros de las formas de este nombre en Inglaterra, Gamages, de Gamagis, de Gemegis, bien podrían tener la variante Gamagi > Gamgee.

Su referencia a Samson Gamgee es, pues, muy interesante. Como que se lo menciona en un libro sobre la judería de Birmingham, me pregunto si esta familia no sería también judía. En ese caso, el origen del nombre podría ser muy diferente. No es que un nombre de forma francesa o afrancesada sea imposible para un apellido judío, en especial si está establecido en Inglaterra desde antigua data. Asociamos ahora los nombres judíos en amplia medida con el alemán y con el yidish coloquial, que es de origen predominantemente alemán. [222] Pero la lingua franca de la judería medieval era (me lo ha dicho Cecil Roth, un amigo mío) de carácter francés o francés-provenzal.

8) Una de las últimas cartas de Tolkien en donde contesta una serie de preguntas relacionadas con las lenguas y los nombres.

347  A Richard Jeffery

Contestación a las siguientes preguntas: (1) ¿Significa «Habla, amigo, y entra» (la inscripción sobre las puertas de Moria) «Habla como amigo», es decir, de una manera amistosa? (2) Ninguno de los Reyes de Gondor y Amor tiene un nombre que termine en vocal, como es corriente en los nombres quenyas. ¿Es el propósito de esto hacerlos menos extraños en un contexto sindarin, mientras que los descendientes de Castamir, que probablemente consideraban a los últimos reyes de casta mezclada, afirmaban su pura sangre con «agresivos nombres quenyas»? (3) Sólo Hombres, no Elfos, parecen utilizar en la Tierra Media el quenya para los nombres. Elendil y su espada Narsil son quenyas; Gil-galad y su lanza Aiglos son sindarin, aunque era el Rey de los Altos Elfos. ¿Se relaciona esto con la ausencia de pompa artificial entre los Elfos? (4) ¿Corresponde tyelpe (el nombre de la letra ty) a celeh, plata? 5) ¿Podría querer decir Aragorn «rey-del-árbol» (suavizándose *gorn en om en Celeborn, etcétera), y Arathorn posiblemente «rey-de-los-dos-árboles» con referencia a los Dos Árboles?

17 de diciembre de 1972           Merton College, Oxford

Querido Richard:

Perdóname por no contestar antes tu interesante carta (del 14 de agosto) .... Como probablemente lo sabes, soy un hombre viejo y más lento en el trabajo de lo que solía ser; pero todavía me abruman múltiples tareas que constantemente interrumpen mis esfuerzos por publicar al menos parte de mis otras leyendas. Además, durante los últimos 3 meses a menudo no me he encontrado bien.

Todas tus preguntas son interesantes, pero me temo que responderlas satisfactoriamente requeriría en muchos casos referencias a cuestiones lingüísticas y legendarias demasiado extensas para tratarlas en una carta.

1. pedo mellon. No sé por qué no te satisface la interpretación del propio G[andalf], I, pág. 426, Di «amigo», es decir, pronuncia la palabra «amigo». ¿Porque hace que G. parezca más bien torpe? Pero él mismo admite que lo era, y explica por qué: de modo adecuado para los que advierten la carga de responsabilidad, prisa y miedo que pesaba sobre él.

2.  Los nombres q[uenyasj de los Reyes, etcétera. La gente culta de Gondor conocía el q. al menos tan bien como se conoce aun hoy el latín en la Europa Occidental. Su empleo era honorífico y no había motivo para adoptar los nombres q. al sindarin. Y ninguno de los nombres q. que figuran en las listas (Apéndices, III, 15-17) están adaptados: todos están en forma totalmente adecuada al quenya. El q. permitía, más aún, favorecía, las «dentales» n, /, r, s, t como consonantes finales: ninguna otra consonante final aparece en las listas q. Angamaitë, «Mano-de-Hierro», y Sangahyando, «Perforador-de-Multitudes» [223] eran nombres en buen q., pero no más que otros, y no había necesidad de afirmar su ascendencia real, pues estaba clara. Posiblemente eran «agresivos» por cuanto eran nombres personales de guerrero (o sobrenombres), mientras que los demás (pocos) nombres guerreros q., como Rómendacil, eran «políticos»: asumido por un rey en celebración de una victoria sobre un enemigo público.

3. Alto-élfico y sindarin. La mezcla puede parecemos curiosa, pero estaba del todo de acuerdo con la historia de la Primera y la Segunda Edades, a la que se alude brevemente en Apéndices, 8-12. También Apéndices, 89. En la época del S. de los A. (véase III, 132) el quenya había sido una [lengua] «muerta» (no heredada en la infancia, sino aprendida) durante siglos (en concreto, unos 6.000 años). Los «Altos Elfos» o Noldor exiliados, por razones que la leyenda de su rebelión y exilio de Valinor explican, habían adoptado inmediatamente en sindarin y aun traducido a esa lengua sus nombres q. o los adaptaron. Galadriel, aunque de forma lo bastante hermosa y noble, no era más un nombre q. que Gil-galad, que contiene la palabra s. galad; y Celeborn es una traducción del nombre original Telporno; aunque se decía que era pariente del Rey Elu Thingol, sólo lo era de manera lejana, pues también él venía de Valinor. Es posible observar que a finales de la Tercera Edad, había probablemente más gente (Hombres) que sabían el q. o hablaban el s. que Elfos que hacían una cosa o la otra. Aunque menguante, la población de Minas Tirith y sus feudos debió de haber sido mucho más grande que la de Lindon, Rivendel y Lorien. [224] En Gondor la lengua empleada, en general, era el «oestron», que estaba aproximadamente tan mezclado como el inglés moderno, aunque básicamente derivado de la leng. nativa de los Númenóreanos; pero el sindarin era una lengua culta adquirida y empleada por los de ascendencia más puramente n[úmenóreana], sobre todo en Minas Tirith, si deseaban mostrarse cultos (como en el grito Ernil i Pheriannath, III, 40, cf. 306, y maese Ferian, 208). Narsil es un nombre compuesto de 2 raíces básicas sin variaciones ni agregados: √NAR, «fuego», y √THIL, «luz blanca». Se simbolizan así las principales luces celestiales, como enemigas de la oscuridad, el Sol (Anar) y la Luna (en q.) Isil. [225] Andúril significa Llama del Oeste (como región), no del Crepúsculo.

4.  Tienes razón, por supuesto, al ver que la palabra para «plata» apunta a un orig. *kyelepë: q. tyelpe (con síncopa regular de la segunda e); s. celeb, y telerin telepi (en telerin la síncopa de la segunda vocal es una secuencia de 2 vocales cortas de la misma calidad no era regular, sino que se daba en palabras largas, como Telperion). Aunque tyelpe permaneció en q., telpe (con la síncopa q.) se volvió la forma más corriente entre los Elfos de Valinor, pues los Teleri hallaron en sus tierras, al norte de los Noldor, gran riqueza en plata y se convirtieron en quienes mejor la trabajaron entre los Eldar.

5. Aragorn, etcétera. Éste no puede contener una palabra referida a «árbol» (véase nota). [226] «Rey-Árbol» no tendría adecuación especial para él, y había sido ya usado por un antepasado. Los nombres del tipo de Arthedain son peculiares de diversa manera, y varios, aunque de forma s., no son fácilmente interpretables. Pero para explicarlos tendría que haber más documentos históricos y lingüísticos del s. de los que existen (es decir, de los que he encontrado tiempo o necesidad de inventar) para explicarlos. El sistema por el que todos los nombres, desde Malvegil en adelante, son trisílabos, con sólo un elemento «significativo» [227] (se utilizó ara donde el elemento final era de una sílaba, y ar en otros casos), es característico de este tipo de nombres. El ara prob. deriva de los casos en que aran, «rey», perdió su n fonéticamente (como Arathorn), utilizándose ara- en otros casos.

No me he molestado en explicar la suavización s. en los Apéndices, que estaban ya sobrecargados, porque me temo que habrían sido saltados o hallados ininteligibles y aburridos por prácticamente todos los lectores, pues ésa es la actitud normal de los ingleses hacia el galés. (Las suavizaciones o «mutaciones» del s. fueron deliberadamente inventadas para parecerse a las del g[alés] en origen fonético y utilización gramatical; [228] pero no son las mismas en o[rigen] f[onético] ni en u[tilización] g[ramatical].) Así, ost-giliath, «fortaleza de las estrellas», en el que el segundo nombre funciona como un genitivo sin flexión, no muestra mutación alguna. Cf. ennyn Durin. En s. esta ausencia de mutación se mantiene a) en los compuestos y b) cuando un nombre es virtualmente un adjetivo, como en Gil-galad, Estrella (de) brillo. En s. la g inicial se mantenía en una palabra compuesta cuando se producía un contacto n + g. Así, born, «caliente, rojo», + gil da borñgil; morn, «negro», + dor da morñdor; el grupo triconsonántico queda reducido luego a rg, rd. t > þ (th) es la mutación nasal, y así aparece después del artículo plural en thîw, i Pheriannath. palan-tîriel debería ser fonéticamente > -thíriel, participio pasado «habiendo visto a lo lejos»; pero gramaticalmente antes de formas verbales concretas, la mutación suave sólo se utilizó en el s. posterior para evitar la confusión con otras raíces verbales, y la mut. suave de m > ŭ > u se utilizó también con frecuencia por la misma razón. Palantir es q. < palantïrä con la raíz continuativa de TIR, «observar, contemplar, etcétera», tiro es s., pero una errata de imprenta por tiro imperativo (de todas las personas) en s. (He añadido apéndices con abundantes notas a los versos élficos en s. a los que puso música Donald Swann en El camino sigue para siempre. Entre ellas se incluye una nota sobre ath.)

ath: Aunque podría ser una forma s. del q. atta, «2», no está de hecho relacionada, ni es signo de una dualidad. Era un sufijo colectivo o grupal, y los nombres así formados [eran] originalmente singulares. Pero se trataron posteriormente como p[lurale]s, especialmente cuando se aplicaban a gente(s). [229] Los duales s. de los nombres y los pronombres pronto se hicieron anticuados, salvo en las obras escritas. Un caso se da en Orgaladad, «Día de los Dos Árboles», pero como estos nombres s. derivaban todos de nombres quenyas de la semana de 6 días, traídos de Valinor, puede que sea una consecuencia del intento de imitar los duales q., tales como cirial ^ barcos. [230] De cualquier modo, -d se perdió posteriormente, y así tenemos argonath [231] «el grupo de (dos) piedras nobles», en lugar de *argonad. Orbelain es, por cierto, un caso de traducción «fonológica» (de la que los Noldor eran perfectamente capaces), pues Valanya (adj.) debe de provenir de la forma más antigua *Balania, que sería > s. *Belain, pero en s. no existía forma semejante.

La intrusión de un sufijo ath enArathorn no es posible. El nombre contiene una forma abreviada de þorono (thorono), «águila», que se ve en Thoron-dor, Thorongil: q. þorno / sorno. Ni ser humano ni elfo podía llamarse Rey-de-los-Dos-Árboles con referencia a los Dos Árboles de Valinor. Habían sido hechos por los Valar y eran de su propiedad, pero ambos habían perecido en el Oscurecimiento de Valinor.

Me temo que no es justo no procurar más material a los lectores con inclinaciones lingüísticas. Me gustaría hacerlo. Pero aunque pudiera dejar detrás de mí suficiente material ordenado, a los 81 no tengo tiempo; no si he de producir más «leyendas».

Bien, ¡ha transcurrido largo tiempo desde el 14 de agosto! Y sólo he podido componer esto a intervalos. Pero espero que te llegue como una especie de regalo de Navidad, aunque puede, ¡ay!, que como tal no sea del todo (o en absoluto) lo que querías.

Mis mejores deseos para Yule.

J.R.R. Tolkien.

Como ejemplo de lo difícil que es mantener los libros correctamente -los míos y el índice están llenos de errores-: tú firmas Jeffery, pero en la Lista de los Residentes [de la Universidad] está escrito Jeffrey. A mí casi siempre (no por ti) se me escribe Tolkein: no sé por qué, pues lo pronuncio siempre -keen. [232]

Me temo que esto resulta en gran parte ilegible, y aunque de largo aliento y complicado, deja mucho por explicar. Y no todas las palabras o los nombres pueden «explicarse»: es decir, se refieren por lo general a formas más antiguas de significación conocida. En las lenguas vivas (¡con inclusión de las élficas!) podrían inventarse nuevas palabras sin origen preciso o constituirse a partir de elementos existentes en compuestos que no siguieran hábitos fonéticos más antiguos. Y en esos casos la «eufonía» (o lo que puede resultar «eufónico» para una lengua y un pueblo en un momento dado) desempeñará entonces un papel. También debe recordarse que un autor ha inventado un vasto número de nombres durante un largo período, y aunque conocía bastante bien los «estilos» de las supuestas lenguas, en un período temprano de su trabajo, la historia fonética no estaba con tanta precisión en su mente como lo está ahora.

Por ejemplo, tenemos Arnor y Gondor, que retuvo porque deseaba evitar Ardor. Pero ahora sólo puede explicarse (aunque de modo razonable) después de la invención como la consecuencia de la mezcla del q. arnanóre / arnanor con el s. arn(a)dor > ardor. El nombre dado, en cualquier caso, significaba «tierra real», como el reino de Elendil y, por tanto, con prioridad por sobre el reino austral.

LA ODISEA DEL SILMARILLION

El Silmarillion no fue publicado hasta después de la muerte de su creador y a pesar de que sus partes más importantes fueron escritas antes de El Hobbit, Tolkien se enfrentó a una larga serie de sucesos por los cuales no pudo publicarlo en vida. Trataremos de reunir aquí las cartas que explican el derrotero de la obra.

1) los primeros escritos

Carta 003  De una carta a Edith Bratt

26 de noviembre de 1915

Después de graduarse en Oxford con Honores de Primera Clase en In­glés, Tolkien fue designado fusilero de Lancashire. Esta carta se escribió en el campamento de Rugeley, en Staffordshire, donde estaba entrenán­dose. Entretanto estaba trabajando en un poema, «Kortirion among the Trees», sugerido por Warwick, lugar donde estaba viviendo Edith Bratt. El poema describe una «ciudad evanescente sobre una pequeña colina», donde «se demoran todavía las Compañías Solitarias .... Las sagradas hadas y los elfos inmortales»

“(...)He escri­to una copia a lápiz de «Kortirion». Espero que no tengas inconvenien­te en que la envíe al T.C.B.S. Quiero enviarles algo: les debo a todos ellos largas cartas. Empezaré una cuidadosa copia en tinta para ti, pe­queña, ahora mismo, y te la enviaré mañana por la noche, pues no creo que obtenga más de una copia dactilografiada (es tan largo). No, vol­viéndolo a pensar, te enviaré a ti la copia a lápiz (que es muy prolija) y haré esperar al T.C.B.S. hasta que pueda hacer otra...”.

2) El primero de una serie de rechazos

Carta 019  A Stanley Unwin

Tolkien comió con Unwin en Londres el 15 de noviembre, y le habló de varias de sus obras cuyo manuscrito ya existía: la serie Father Christmas Letters, cartas que había dirigido a sus hijos cada Navidad desde 1920; varios cuentos cortos y poemas, y El Silmarillion. Después de esta reunión envió a Allen & Unwin los «Quenta Silmarillion», una formulación en prosa de este último libro, junto con el largo poema inconcluso «The Gest of Beren and Lúthien». Le fueron mostrados a uno de los lectores externos de la empresa, Edward Crankshaw, que presentó un informe desfavorable sobre el poema, pero alabó la narración en prosa por su «brevedad y dignidad», aunque dijo que no le gustaban sus «enceguecedores nombres célticos». Su informe continuaba: «Tiene algo de la enloquecida belleza de ojos brillantes que deja perplejos a todos los anglosajones delante del arte céltico». Estos comentarios le fueron pasados a Tolkien.

16 de diciembre de 1937           20 Northmoor Road, Oxford

Estimado señor Unwin:

“(...)Lo que más me alegra es que el Silmarillion no haya sido rechazado con desprecio. He tenido cierta sensación de miedo y congoja del todo ridícula, pues excluyo todos estos disparates privados y amados; y creo que si a usted le hubieran parecido igualmente disparatados, me habría sentido realmente aplastado. No me preocupan los versos que, a pesar de ciertos pasajes virtuosos, tienen graves defectos, pues son para mí sólo material en bruto. Pero, por cierto, ¡ahora tengo esperanzas de poder, o poder permitirme, publicar el Silmarillion! El comentario de su lector me procura deleite. Lamento que los nombres le dañen la vista; personalmente creo (y en esto me parece que soy un buen juez) que son buenos y contribuyen en gran parte al efecto general. Son coherentes y consistentes y formados de acuerdo con dos fórmulas lingüísticas relacionadas, de modo que logran una realidad no del todo alcanzada por otros inventores de nombres (Swift o Dunsany, por ejemplo). ¡No es preciso observar que no son celtas! Tampoco lo son los cuentos. Conozco por cierto las obras célticas (muchas de ellas en las lenguas originales irlandés o galés), y siento por ellas un cierto disgusto: en gran parte por su fundamental sinrazón. Tienen intenso colorido, pero son como una ventana de cristales de colores rota y rehecha sin seguir diseño alguno. De hecho, son «enloquecidas», como dice su lector, pero no creo que yo lo sea. Sin embargo, le agradezco mucho sus palabras y me satisface particularmente que el estilo sea adecuado a su propósito al punto de olvidar aun el asunto de la nomenclatura.

No creí que nada del material que le dejé serviría. Pero quería saber si parte de él tenía algún valor exterior extrapersonal. Creo que es evidente que es necesaria una continuación o un sucesor de El Hobbit, completamente diferente de éste. Prometo conceder al asunto meditación y atención. Pero estoy seguro de que me comprenderá cuando digo que la construcción de una mitología elaborada y coherente (y de dos lenguas) es más bien lo que ocupa mi mente, y que llevo las Silmarils en el corazón. De modo que Dios sabe qué ocurrirá...”

3) El estado de la elaboración del Silmarillion hacia finales de la década de 1940

Carta 115  A Katherine Farrer

La señora Farrer, según parece, había expresado el deseo de leer El Silmarillion y otros manuscritos afines.

15 de junio [no se menciona el año; probablemente 1948] Merton College, Oxford

Estimada señora Farrer:

Lamento haber tardado tanto en responderle, porque eso puede haberme hecho aparecer como desagradecido, cuando en realidad su amable carta me conmovió verdaderamente, y también me entusiasmó. Porque aunque he trabajado (¡en los pequeños huecos que pude abrirme en el tiempo!) en estas cosas desde 1914 poco más o menos, nunca encontré a nadie, salvo C.S.L. y mi Christopher, que quisiera leerlas; y nadie quiere publicarlas. Desde que escribió usted he dedicado el tiempo de que podía disponer seleccionando de esta masa de material inconcluso las partes más o menos terminadas y leíbles (quiero decir legibles). Puede que encuentre la «compendiosa historia» o el Silmarillion tolerable, aunque sólo está revisada a medias.

Los cuentos largos de los que fue extraída (por «Pengolod») [233] están incompletos o no han sido actualizados.

La Caída de Gondolin

La Balada de Beren y Lúthien (en verso)

Los Hijos de Húrin

Estoy desolado (por mí mismo) al no poder encontrar los «Anillos del Poder», que junto con la «Caída de Númenor», es el eslabón entre el Silmarillion y el mundo de los Hobbits. Pero lo esencial se incluye en el C. II de El Señor de los Anillos. Ese libro, por supuesto, sería más fácil de escribir si el Silmarillion se publicara primero.

En algún momento del día le enviaré algunos manuscritos únicos. Le agradezco que me recuerde en sus oraciones.

Suyo sinceramente,

Ronald Tolkien.

4) Se abre la posibilidad de publicación con otra Editorial

123  De un borrador de una carta a Milton Waldman

5 de febrero de 1950

Aproximadamente por el tiempo en que estaba terminando El Señor de los Anillos, a Tolkien le fue presentado Milton Waldman, miembro directivo de la editorial londinense Collins. Waldman expresó gran interés en el nuevo libro, y también en El Silmarillion, que Tolkien esperaba publi­car junto con El Señor de los Anillos. Como Allen & Unwin no habían aceptado El Silmarillion cuando Tolkien se los ofreció en 1937, pensó en la posibilidad de cambiar de editorial; por tanto, mostró a Waldman las par­tes de El Silmarillion de las que había buenas copias. Waldman dijo que le gustaría publicarlo si Tolkien lo terminaba. Éste le enseñó luego El Señor de los Anillos. Waldman volvió a mostrarse entusiasta, y se ofreció a pu­blicarlo, a no ser que Tolkien «estuviera comprometido con Allen & Unwin moral o legalmente». La respuesta que Tolkien le dio no puede ser rastreada, pero lo que sigue forma parte de su borrador.

Siento que se me hayan pasado los días desde que recibí su nota .... Tan pronto como lo hube inundado con el manuscrito [de El Señor de los Anillos], lo lamenté: abrumar sus vacaciones con un trabajo que sólo el egoísmo de un autor podría haber infligido en semejante momento. Y al examinar mi conciencia, tuve que confesar que -como quien ha tra­bajado solo en un rincón y ha recibido únicamente la crítica de unos pocos amigos de mentalidad afín- fui en gran parte estimulado por el deseo de escuchar de una mente desprevenida si mi obra tenía un va­lor más amplio o era sólo el resultado de un infructífero hobby privado. De cualquier modo, no creo de hecho que lo haya abrumado con el peso de falsas pretensiones .... Por mi parte, me parece que no tengo obligaciones legales puras con Allen & Unwin, pues la cláusula que figu­ra en el contrato de la publicación de El Hobbit, según la cual yo debía ofrecer mi próximo libro, parece haber quedado satisfecha a) ya por el rechazo de El Silmarillion o b) por la aceptación final y la publicación de Egidio, el granjero. Me gustaría (como seguramente usted lo nota) abandonarlos, pues los he hallado diversamente insatisfactorios. Pero tengo relaciones personales amistosas con Stanley (quien, sin embargo, no me gusta mucho) y con su segundo hijo, Rayner (quien sí me gusta). Se ha dado siempre por supuesto que estoy escribiendo una continua­ción de El Hobbit. Rayner ha leído la mayor parte de El Señor de los Anillos y le ha gustado; cuando niño leyó el manuscrito de El Hobbit. Hace ya mucho que sir Stanley ha cobrado conciencia de que El Señor de los Anillos ha superado su cometido, y no está satisfecho, pues no ve en él dinero para nadie (así lo dijo al menos); pero, de cualquier modo, está ansioso por ver el resultado final. Si esto constituye un compromiso moral, entonces lo tengo: cuando menos para explicar la situación. ¿Dije algo de todo esto en mi carta del 13 de diciembre? Por cierto que tenía intención de hacerlo. Sin embargo, trataré de librarme, o al menos al Silmarillion y toda su parentela, de las redes dilatorias de A. y U., si puedo... de la manera más amistosa.

5) En las dos Cartas que siguen se pone en evidencia la importancia del Silmarillion en toda la obra de Tolkien, y en especial en el Señor de los Anillos, visto este último como una continuación del primero y no del Hobbit. Por lo anterior, Tolkien plantea la necesidad de la publicación de ambas obras juntas.

Carta 124  A Sir Stanley Unwin

Allen & Unwin le habían transmitido a Tolkien la consulta de un lector, quien quería saber si aquél había escrito una «Authentic History of Faery».

24 de febrero de 1950             3 Merton College, Oxford

Estimado Unwin:

Soy, me temo, una persona sumamente insatisfactoria. Estoy actualmente «de licencia» y de continuo ausente; aunque el esfuerzo por atender el montón de deudas literarias y «adquiridas», que mi licencia prometía facilitar, ha resultado demasiado para mí, especialmente por cuanto vengo padeciendo de la garganta y a menudo no me he sentido bien.

Pero, de cualquier modo, hace ya mucho que debía haber respondido a su consulta, que me fue entregada por el señor Selby. Aunque fechada el 31 de enero, en realidad me fue dirigida el 31 de diciembre.

No imagino y no he descubierto a qué se refería el señor Selby. Por supuesto, no he escrito una «Authentic History of Faery» (y, en todo caso, no hubiera elegido semejante título); tampoco he sido causa de ninguna profecía o rumor de que semejante obra se pondría en circulación. Debo suponer que el señor Selby me asocia con lo «feérico», y ha atribuido mi nombre a la obra de algún otro autor. Parece poco probable que haya asistido a alguna charla literaria (de la que, en cualquier caso, no tengo ningún conocimiento) en la que alguien se haya referido a mi Silmarillion (hace ya mucho rechazada y archivada). El título no es particularmente adecuado, y la obra ha sido leída en su forma manuscrita sólo por unas cinco personas, contando a dos de mis hijos y su lector.

Eso, sin embargo, me traslada a un tema más importante (para mí al menos). En una de sus cartas más recientes expresó usted que sigue todavía con el deseo de ver el manuscrito de mi obra propuesta, El Señor de los Anillos, de la que originalmente se esperaba que fuera una continuación de El Hobbit. Hace dieciocho meses ahora que vengo esperando el día en que pueda considerarla terminada. Pero esta meta fue alcanzada sólo después de Navidad. Está terminada, si bien en parte no cabalmente revisada, y, supongo, en un estado que un lector podría leer, si no se agota sólo con verla.

Como la cantidad estimada para obtener en el barrio una copia dactilografiada era de £100 (cifra que no me sobra), tuve que hacerlo casi todo yo mismo. Y ahora que la miro, la magnitud del desastre me es evidente. La obra se ha escapado de mi control y he producido un monstruo: una novela inmensamente larga, compleja, más bien amarga y muy aterradora, del todo inadecuada para niños (si es adecuada para alguien); y no es en realidad una continuación de El Hobbit, sino de El Silmarillion. Calculo que contiene, aun sin incluir ciertas adiciones necesarias, unas 600.000 palabras. Un dactilógrafo calculó que la cifra era aún mayor. Puedo ver con toda claridad la medida en que todo esto resulta impracticable. Pero estoy cansado. Me lo he quitado del pecho y no siento que pueda hacer más al respecto, fuera de alguna revisión de las inexactitudes. Peor aún: siento que está vinculada con el Silmarillion.

Puede que recuerde esa obra, un largo cuerpo legendario de tiempos imaginarios en «estilo elevado» y lleno de Elfos (de cierta especie). Fue rechazada por consejo de su lector hace ya muchos años. En la medida en que lo recuerdo, le concedió una especie de belleza céltica intolerable para los anglosajones en grandes dosis. Probablemente estaba del todo en lo cierto y era justo. Y usted comentó que era una obra para beber de ella, más que para publicar.

Desdichadamente, yo no soy un anglosajón, y aunque archivado (hasta hace un año), el Silmarillion y todo lo que se rehusó a ser eliminado se ha desbordado, se ha infiltrado y probablemente ha estropeado todo (aun esa obra sobre lo «feérico» a la que hay una remota referencia) lo que he intentado escribir desde entonces. Lo he mantenido apartado, no sin esfuerzo, de Egidio, el granjero, pero ha impedido su continuación. Su sombra era profunda en las últimas partes de El Hobbit. Tiene atrapado El Señor de los Anillos, al punto de convertirse éste simplemente en su continuación y terminación, y requiere la lectura del Silmarillion para ser plenamente inteligible, sin un montón de referencias y explicaciones que se desbordan en uno o dos sitios.

Aunque me crea ridículo y fatigoso, quiero publicar ambas obras -El Silmarillion y El Señor de los Anillos- en conjunción o relacionadas. «Quiero»... sería más atinado decir «me gustaría», pues un paquetito de un millón de palabras [234] aproximadamente, de un material desarrollado in extenso que los anglosajones (o el público angloparlante) sólo pueden soportar con moderación, no es muy probable que pueda ver la luz, aun cuando el papel fuera disponible a voluntad.

De cualquier modo, eso es lo que me gustaría. De lo contrario, lo dejaré estar. No puedo contemplar una reescritura o una reducción drástica. Por supuesto, siendo un escritor, me gustaría ver mis obras publicadas; pero allí están. Para mí lo principal es que siento que todo el asunto ha sido ahora «exorcizado» y ya no me abruma. Puedo dedicarme ahora a otras cosas, tales como el Little Kingdom of the Wormings, [235] quizás, u otros asuntos e historias de muy distinto carácter.

Lamento que esta carta sea tan larga y tan llena de mí mismo. No estoy realmente lleno de la abrumadora petulancia de mis absurdos hobbies privados. Pero ha sido usted muy paciente: ha esperado durante largos años una continuación de El Hobbit que se adecuara a una audiencia similar; aunque sé que es usted consciente de que me vengo descarrilando. Le debo cierta clase de explicación.

Hágame saber lo que piensa. Puede disponer de esta montaña de material, si lo desea. Requerirá un lector que lea realmente por largo tiempo, me temo; aunque pueda decidirse con sólo una muestra. Pero no me ofenderé (ni siquiera me sorprenderé demasiado) si declina una propuesta tan evidentemente poco provechosa, y me pide que me apresure y presente otros libros más razonables tan pronto como pueda.

Carta 125  A Sir Stanley Unwin

Unwin respondió el 6 de marzo preguntando si el problema de la longitud combinada de los dos libros podría resolverse partiéndolos en «tres o cuatro volúmenes hasta cierto punto autocontinentes». En respuesta a lo que pretende saber Tolkien de Egidio, el granjero, le informa que de la primera impresión de 5.000 ejemplares, se vendieron 2.000, y que el libro «todavía no había ido tan bien como lo había esperado», aunque, seguramente, decía, se seguiría vendiendo.